Huit battements d'ailes de
Laura Trompette
Dans la première cage de la ligne de gauche, étendu sur le ventre, le numéro 9072 semble absent de son propre corps. Pour cette femelle de douze ans, c'est l'heure du prélèvement. Un corset métallique de dix kilogrammes lui enserre le bas-ventre. Ses griffes s'accrochent à peine aux barreaux. Le regard vide et les membres en souffrance, elle ne se débat pas. Elle est immobilisée, aplatie. Tandis qu'un homme masqué relie le cathéter - implanté à vif qu'un dans sa vésicule biliaire il y a plus de dix ans -à un tuyau en caoutchouc permettant de sécuriser l'extraction, elle sent l'écoulement. Le goutte à goutte. Son précieux liquide se vide dans une poche retenue par une boîte en fer rubigineuse. C'est à la fois douloureux, gênant et paralysant. Tel est son quotidien, deux fois par jour depuis plus d'une décennie. Jusqu'à la récolte des cent millilitres.