Laura Trompette

Elle gémit. Elle me défait de mon boxer et saisit mon sexe d'une main humide.

Cette nuit, qui ne fait que commencer, nous promet déjà l'ivresse.

Elle a dit que j'avais raison, qu'elle ne devait être le pantin de personne, qu'elle ne devait plus espérer que quelqu'un tire des fils, même imaginaires. Elle ne veut plus être tiraillée entre celle qu'elle a été et celle qu'elle aimerait devenir : elle préfère agir.

Le poids du vide est bien plus difficile à contenir que tout. Je nous revois lors de notre premier baiser, de notre premier week-end, de notre mariage, de nos disputes les plus violentes ou de nos rires les plus fous. Je visualise en un claquement de doigts nos petites habitudes, si fort que je peux presque les ressentir dans ma peau. J'entends sa voix, je respire son odeur. Je me souviens que c'était elle, envers et contre tout.

Ce petit caractère qui me court sur les nerfs me plaît, même s'il souligne la déroutante dualité qu'elle porte en elle. Luna est à la fois dotée d'un tempérament de feu et à la recherche évidente d'un homme qui saura la maîtriser.

Puis elle disait, avec ses mots de femme, que nous avions une chance inouïe de nous être connus si jeunes, parce que ça allongeait l'espérance de vie de notre amour. Je trouvais ça cucul mais intense. Elle avait raison.

Nous formons un duo haut en couleur. Plus impressionnant que les autres, c'est évident. Pourquoi? Parce que notre complicité déborde. Ça ne peut faire que des jaloux. On se ressent, on se protège et on s'élève.

Mais, au fond de moi je savais : on m'a abandonné, je ne vais pas abandonner à mon tour. Ce serait un effet boule de neige pourri, digne d'un névrosé qui blesse pour ne pas être blessé le premier.

[...] j'admets pour moi-même que les femmes sont aussi étonnantes, prodigieuses et nécessaires. Pas juste chiantes.

Un jour de plus se lève sur nos petites vies. Un jour de plus dans ma prison verte aux délimitations imprécises. Le ciel coléreux de septembre évacue une pluie fine qui s’accroche déjà aux fenêtres, comme pour me décourager de quitter ma chambre et mon précieux ordinateur. En tailleur sur mon lit bleu – ma couleur fétiche, celle de la mer –, j’aurais bien terminé cet épisode de Game of Thrones qui me tient en haleine. La ferme n’attend pas, Alice. Les mots de mon père résonnent dans ma tête, comme s’il m’était impossible de m’en affranchir. Ah, ce que j’aimerais que les vaches, les chèvres et les poules aient autant de patience et d’abnégation que moi… Mais peut-être est-ce le cas. Peut-être ne rêvent-elles pas plus de donner leur lait et de pondre des œufs que je ne m’épanouis en tirant sur des pis et en collectant des pré-poussins, à vingt-deux ans.

J’enfile une sorte de grenouillère noire et bordeaux, commandée récemment sur Internet, et ramasse ma chevelure rousse en queue-de-cheval. Si je dois officier éternellement ici, pour poursuivre la tradition familiale, je ne pousserai pas le vice jusqu’à m’habiller comme mes parents. Le velours, les bas de contention, les pantalons côtelés, les combinaisons et les bleus de travail n’approcheront jamais mon corps. Je suis une provinciale, un peu fermière, un peu jardinière, mais moderne. Je lorgne les looks des blogueuses, je fais de la veille sur les sites de ventes privées dès que j’ai réussi à amasser un petit pécule et je me rue dans la grande ville la plus proche pendant les soldes. Brive-la-Gaillarde n’est certes pas la capitale de la mode, mais j’y trouve plus de fringues mettables que dans les bourgades vieillottes qui encerclent le lieu-dit paumé où je vis, aka le Montvert.

J’aime faire durer les choses. La course vers l’orgasme n’est-elle pas aussi délectable que la ligne d’arrivée ? Je pavanais dans son petit espace de vie, nu et à mon aise.