Lee Matthew Goldberg

Rien ne finit entièrement dans la vie. On peut mourir mais les êtres chers qui nous entourent continuent et préservent notre souvenir.

"Jamie, ce n'est pas ce que tu penses, s'exclama Kyle en se levant d'un bond pour se précipiter vers elle.
- C'est ce que tout le monde dit dans ces cas-là, hurla Jamie. Je savais bien qu'il se passait quelque chose"
Sierra était assise par terre, elle pleurait, ivre morte.
"Mais puisque vous... vous vous séparez", marmonna-t-elle.
Jamie vint se poster devant elle. Kyle se mit à craindre qu'elle ne perde le contrôle d'elle-même et ne se mette à tabasser Sierra.
- Je te laisse, fit Jamie avec un calme inquiétant. Kyle la vit se diriger vers la sortie.
- Jamie, attends !
"Ma chérie ! Ma chérie ! implora-t-il en essayant de l'agripper dans l'escalier.
- Je sais très bien ce que j'ai vu.
- J'étais simplement assis là en train de discuter et elle a commencé à m'embrasser deux secondes avant que tu arrives. Elle est saoule, c'est tout. Il n'y a rien entre nous."

Les écrivains vieillissent, ils perdent l’inspiration ou ils meurent. C’est dans leur jeunesse qu’ils font leurs meilleurs œuvres.

Avant même que Kyle n'ait eu le temps de répondre, William se dirigeait vers la sortie. Il était convaincu d'être un devin qui vient de faire une prophétie. Kyle serait idiot de ne pas le croire. Un jour leurs noms brilleraient de milles feux au firmament de la littérature. Et ce malgré Kyle. S'il refusait, William devrait se sacrifier et faire tout le travail tout seul pour tous les deux.

C'est facile parfois de croire à quelque chose quand on se répète sans cesse que c'est la réalité.

Alors parfois je songe que je lui arrache le cœur avec un couteau. Et je le sens battre dans ma main, jusqu’à ce qu’il s’arrête. Puis je mettrai du beurre dans une poêle et je verrai son cœur frire. Je le découpe avec ma fourchette et mon couteau. Et je le laisse fondre sur mon palais. Je l’avale tout entier tandis qu’elle ferme les yeux pour la toute dernière fois et que c’est la dernière chose qu’elle voit. Puis je bois une bouteille de vin rouge, rouge, rouge, rouge comme le sang.

"oui mais la fiction est le miroir de la réalité, répondit-il. Et c'est ce qui est tellement tordu dans le livre de William. C'est que ça sonne vrai."

" J'avais l'intention d'écrire le journal d'un fou. Mais je veux aussi qu'au cours du livre, le lecteur en arrive à comprendre sa folie et à s'identifier à ses conflits intérieurs. Parce que nous sommes tous un peu fous, non ? Nous sommes tous si près de la fêlure. Nous risquons tous de vouloir réaliser nos fantasmes les plus pervers. Mais nous n'osons pas, par peur d'être condamnés par la société.

Kyle ouvrit la première page et lut l'incipit.
"Ceci est l'histoire du secret de l'immortalité. Lisez attentivement et écoutez mon enseignement. Bienvenue à Devil's Hopyard."
"Alors qu'est-ce que tu en dis ?" demanda Carter en souriant de toutes ses dents, comme un requin.
Et Kyle poussa un long hurlement guttural qui sortit du fond de ses entrailles.

Il se sentait gagné par une indéfinissable mélancolie, l'idée qu'il arrivait au bout l'effrayait. Il s'imagina que tous les romanciers devaient faire face à ce problème à un moment ou à un autre: le désir de développer encore le roman pour ne pas avoir à dire adieu à ses personnages.