Nationalité : France
Né(e) à : Dijon , le 23/12/1976
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Né(e) à : Dijon , le 23/12/1976
Biographie :
Marion Achard est une artiste de cirque et écrivaine française.
Elle a été élève à l'école de cirque Fratellini puis au Centre National des Arts du Cirque pour une formation en "magie nouvelle". Depuis 1999, elle crée et joue ses spectacles avec la compagnie Tour de Cirque et se produit dans les théâtres en France et à l'étranger.
De ces voyages et de ces expériences, Marion tire une partie de ses histoires, qu’elle nous livre dans des romans "jeunesse" et "ado".
Marion Achard publie son premier roman de littérature jeunesse "Je veux un chat et des parents normaux", aux éditions Actes Sud Junior en 2012.
En 2017, l'ouvrage "Le peuple du chemin" est sélectionné aux prix Dimoitou. Inspirée par un article de presse découvert en tournée, l'auteure raconte le quotidien de Daboka et de sa petite sœur Loca, issue d'une tribu au cœur de l’Amazonie, et dont le quotidien bascule à cause de la déforestation.
En 2018, elle devient scénariste de bande dessinée et publie "Tamba l'enfant soldat" dessiné par Yann Dégruel.
Puis en 2024, elle s'associe avec Toni Galmès pour "Quand la nuit tombe".
Elle est également lauréate d'une bourse Stendhal 2019 pour un projet d’étude qui la conduisit Mongolie à la rencontre des petites filles contorsionnistes pour l'écriture du livre "Tumee, l'enfant élastique" (2020).
son site : http://marionachard.com/
+ Voir plusMarion Achard est une artiste de cirque et écrivaine française.
Elle a été élève à l'école de cirque Fratellini puis au Centre National des Arts du Cirque pour une formation en "magie nouvelle". Depuis 1999, elle crée et joue ses spectacles avec la compagnie Tour de Cirque et se produit dans les théâtres en France et à l'étranger.
De ces voyages et de ces expériences, Marion tire une partie de ses histoires, qu’elle nous livre dans des romans "jeunesse" et "ado".
Marion Achard publie son premier roman de littérature jeunesse "Je veux un chat et des parents normaux", aux éditions Actes Sud Junior en 2012.
En 2017, l'ouvrage "Le peuple du chemin" est sélectionné aux prix Dimoitou. Inspirée par un article de presse découvert en tournée, l'auteure raconte le quotidien de Daboka et de sa petite sœur Loca, issue d'une tribu au cœur de l’Amazonie, et dont le quotidien bascule à cause de la déforestation.
En 2018, elle devient scénariste de bande dessinée et publie "Tamba l'enfant soldat" dessiné par Yann Dégruel.
Puis en 2024, elle s'associe avec Toni Galmès pour "Quand la nuit tombe".
Elle est également lauréate d'une bourse Stendhal 2019 pour un projet d’étude qui la conduisit Mongolie à la rencontre des petites filles contorsionnistes pour l'écriture du livre "Tumee, l'enfant élastique" (2020).
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Quand la nuit tombe 1
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C'était la première fois que j'entendais ce mot : génocide. Inventé en 1944, pour l'occasion... Si je puis dire... Génocide... Holocauste... Shoah... Tous ces mots pour essayer de nommer ce que rien ne peut décrire. L'horreur humaine la plus absolue. L'abomination.
Les souffrances de ceux qui étaient revenus des camps n’intéressaient personne.
Pire, elles gênaient !
Un sentiment de culpabilité habitait ceux qui étaient restés vivants !
Cette incapacité d'entendre et de comprendre nous a amenés à imposer le silence à ceux qui auraient dû témoigner.
Pire, elles gênaient !
Un sentiment de culpabilité habitait ceux qui étaient restés vivants !
Cette incapacité d'entendre et de comprendre nous a amenés à imposer le silence à ceux qui auraient dû témoigner.
Moi, je m'appelle Daboka.
Je suis l'enfant du ventre de la grande forêt.
Les étrangers ne savent pas sonder mon cœur. Ils ne voient pas ce qui palpite.
Jamais je n'apprendrai la langue de ceux qui tuent !
Jamais je ne les laisserai m'apprivoiser.
Car je n'oublie rien.
Je scrute la rive.
J'examine l'enchevêtrement inextricable d'arbustes, de palmes, de lianes.
Et j'attends. Inlassablement.
Je suis l'enfant du ventre de la grande forêt.
Les étrangers ne savent pas sonder mon cœur. Ils ne voient pas ce qui palpite.
Jamais je n'apprendrai la langue de ceux qui tuent !
Jamais je ne les laisserai m'apprivoiser.
Car je n'oublie rien.
Je scrute la rive.
J'examine l'enchevêtrement inextricable d'arbustes, de palmes, de lianes.
Et j'attends. Inlassablement.
Je me suis souvenue qu’un jour, mon père m’avait dit que ce qui faisait la différence entre deux contorsionnistes, c’était la volonté.
Mais en serrant Arioma puis Yömör dans mes bras, je me suis dit que si la volonté comptait, l’amitié, elle, était là pour nous aider à tenir bon et à nous relever.
Mais en serrant Arioma puis Yömör dans mes bras, je me suis dit que si la volonté comptait, l’amitié, elle, était là pour nous aider à tenir bon et à nous relever.
Au fil des jours, j'ai appris ce qu'il fallait pour vivre avec ma maladie.
Je devais faire attention à tout ce que j'allais manger et je devais me contrôler en prenant une goutte de sang au bout de mon doigt. Six fois par jour. Tous les jours.
Je devais faire attention à tout ce que j'allais manger et je devais me contrôler en prenant une goutte de sang au bout de mon doigt. Six fois par jour. Tous les jours.
On a toujours vécu en parlant un minimum : certains jours, on n'a même pas dit un mot à table. Ce jour-là, j'étais dans la voiture et je parlais de la découverte que j'avais lue dans une revue, parce que j'avais envie qu'on échange autre chose que du silence. Et il m'a dit : "Tu veux pas te taire cinq minutes !". Tout de suite après, son téléphone a sonné et on a eu l'accident.
La brume, les vivants, les morts.
Et ces petits trous que les hommes ont fait dans le corps de mes parents.
Ces petits trous noirs d'où s'échappe le sang.
D'où s'échappe le sang. Sans s'arrêter. Jusqu'au tapis de feuilles d'humus.
Je vois la brume.
Les vivants.
Les morts.
Et dans mon crâne, ce bourdonnement sombre et menaçant.
Et ces petits trous que les hommes ont fait dans le corps de mes parents.
Ces petits trous noirs d'où s'échappe le sang.
D'où s'échappe le sang. Sans s'arrêter. Jusqu'au tapis de feuilles d'humus.
Je vois la brume.
Les vivants.
Les morts.
Et dans mon crâne, ce bourdonnement sombre et menaçant.
Quand j'arrive, je ne comprends pas. La fumée des feux peine à s'élever à travers les feuillages et se mêle aux lambeaux de brume. La forêt est d'une pâleur inhabituelle, comme délavée par le brouillard.
Et puis je vois les corps par terre.
Mon père, ma mère, Akara près du feu, Shana, Mamata, Sissipi sous les palmes.
Immobiles.
Leur sang s'échappe de petits trous noirs creusés dans leur peau.
Et puis je vois les corps par terre.
Mon père, ma mère, Akara près du feu, Shana, Mamata, Sissipi sous les palmes.
Immobiles.
Leur sang s'échappe de petits trous noirs creusés dans leur peau.
Dans l'après-midi, quand la pluie s'est arrêtée, Papa nous a quand même punies. Pour le principe. Il nous a désigné un coin du camping et a dit:
- Allez vous mettre au soleil, ça va vous faire mûrir un peu!
Puis on a dû raccompagné Adèle à la gare. On a encore pleuré. Et elle est partie.
C'était bien de la voir. C'était court, c'était triste, mais c'était bien.
- Allez vous mettre au soleil, ça va vous faire mûrir un peu!
Puis on a dû raccompagné Adèle à la gare. On a encore pleuré. Et elle est partie.
C'était bien de la voir. C'était court, c'était triste, mais c'était bien.
Ils ne pourront pas couper tant d’arbres. Ils ne pourront pas ouvrir tant de routes.
La jungle est immense. Ils n’arriveront pas à tout abîmer.
Ils savent bien que pour préserver la vie, ils ont besoin de la forêt. Ne t’inquiète pas, Mayta. Ils le savent et ils ne détruiront pas tout.
Crois-tu qu’ils soient fous ?
La jungle est immense. Ils n’arriveront pas à tout abîmer.
Ils savent bien que pour préserver la vie, ils ont besoin de la forêt. Ne t’inquiète pas, Mayta. Ils le savent et ils ne détruiront pas tout.
Crois-tu qu’ils soient fous ?
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