Marlon James

Ton histoire a de la chair dans les aspects que tu tais, de l'os dans ceux que tu racontes.

Il en a marre de ta poésie boursouflée, a dit Fumeli. "Tout le monde trouve ce qu'il cherche dans les Terres sombres". Tu parles comme ces hommes aux cheveux blancs et à la peau ratatinée qui croient s'exprimer comme des sages quand ils s'expriment juste comme des vieux.

La brume a divisé la lumière en bleu, vert, jaune, orange, rouge, et une couleur dont j'ignorais qu'il s'agissait de l'indigo. Cent ou cent un pas plus loin, les arbres se sont tous penchés dans une seule direction, se tressant presque entre eux. Des troncs qui poussaient vers le nord et vers le sud, l'est et l'ouest, s'élevaient, puis redescendaient vers le sol comme une cage sauvage pour enfermer quelque chose ou au contraire empêcher quelque chose d'entrer. Kava a sauté sur l'un d'entre eux, tellement bas qu'il touchait presque le sol. La branche était large comme un sentier, et la rosée rendait la mousse glissante sur son écorce. Nous sommes allés jusqu'au bout et avons sauté sur un autre tronc penché dessous, nous sommes remontés, puis redescendus, sautant de l'un à l'autre, montant haut puis allant bas, puis en cercle, tant de fois que ce n'est qu'à la troisième que j'ai remarqué que nous étions tête en bas mais ne tombions pas.
"Alors ce sont des bois enchantés, ai-je dit".

Rien ne souligne davantage la vieillesse qu'une vieille femme persuadée de l'être encore davantage.

Une odeur est arrivée de la forêt, qui s'approchait de plus en plus. Je l'ai reniflée - ocre, beurre de karité, aisselles, lait maternel - et il l'a sentie aussi. Nous savions tous les deux que le vent amenait quelqu'un, mais lui seul savait qui.
Elle est sortie des arbres comme si elle en était née. Une femme plus grande, plus âgée, le visage déjà émacié et bourru, le sein droit pas encore tombant. Le gauche, elle l'avait enveloppé dans un tissu passé sur son épaule. Un bandeau rouge, vert et jaune autour de la tête. Des colliers de toutes les couleurs sauf le bleu, empilés les uns sur les autres telle une montagne remontant jusqu'à ses lobes d'oreille. Une jupe en peau de chèvre avec des porcelaines sur un ventre rebondi par un enfant à naître.

Pas besoin de croire aux créatures maléfiques quand les hommes flagellent leur propre femme.

Le garçon a tressailli lorsque mon oncle a empoigné ses couilles et sa bite comme pour les soupeser. Regarde, a-t-il fait. La peinture cachait presque que la peau était partie, découpée, laissant nu le bout fleuri. Au commencement, nous naissons tous de deux, a-t-il dit. Tu es homme et tu es femme, tout comme une fille est femme et homme. Ce garçon sera un homme, maintenant que le prêtre fétiche a tranché la femme pour la couper de lui.
Le garçon était tétanisé, mais s'efforçait de porter beau. Mon oncle a continué de parler. "Et pour être femme, la fille doit se faire couper l'homme au fond de son neha. Tout comme les premiers êtres étaient de deux". Il a frotté la tête du garçon et l'a renvoyé.

L'enfant est mort. Il n'y a plus rien à savoir.
J'ai entendu dire qu'il y a dans le sud une reine qui tue l'homme qui lui apporte de mauvaises nouvelles. Alors quand j'annonce la mort du petit garçon, est-ce que je signe en même temps mon arrêt de mort ? La vérité dévore les mensonges tout comme les crocodiles dévorent la lune, et pourtant mon témoignage est le même aujourd'hui qu'il le sera demain. Non, je ne l'ai pas tué. Même si j'ai pu vouloir sa mort. En avoir faim comme un glouton de la chair d'une chèvre. Oh, tendre un arc et lancer ma flèche dans son cœur noir et le voir exploser de sang noir, et observer ses yeux dans l'attente de l'instant où ils ne cilleraient plus, où ils regarderaient mais cesseraient de voir, et écouter sa voix se briser et entendre sa poitrine se soulever dans un râle mortuaire disant : Regarde, mon esprit mauvais quitte ce corps des plus mauvais, et sourire de cette nouvelle et danser de ce deuil. Oui, j'ai salivé à cette idée. Mais non, je ne l'ai pas tué.
Bi oju ri enu a pamo.

(INCIPIT)

Sogolon, la Sorcière de la Lune, qui faisait toujours sa magie dans le noir, dit venir de l'Ouest, sauf que je viens de l'Ouest et pour moi elle a l'odeur des peuples du Sud-Ouest, lesquels ont une odeur aigre, et d'une aigreur agréable qui se mélange avec une odeur sucrée, et pétille de vie.

Contre l'enfant entier, ton collecteur peut obtenir un bon prix. Mais pour se faire une vraie fortune, il cède chaque partie au plus offrant. La tête au sorcier des marais. La jambe droite à la femme stérile. Les os broyés en poudre, de sorte que la queue de ton grand-père reste dure pour plusieurs femmes. Les doigts en guise d'amulettes, les cheveux pour ce qu'on voudra. Un bon collecteur de bébés peut gagner avec les parties cinquante fois qu'il ne se ferait en vendant l'enfant entier. Et le double pour un albinos. Ton collecteur découpe lui-même le bébé en morceaux. Les sorciers donnent davantage s'ils savent que le petit était encore en vie au début de l'opération. Le sang de la peur épice leurs potions. De façon à ce que les femmes nobles de ta ville puissent conserver vos hommes nobles et que vos concubines ne portent jamais d'enfants pour leurs maîtres. Voilà ce qu'ils font des petites filles comme elle dans la ville d'où tu viens.

[Demus] Ceux qui disent qu'ils n'ont pas le choix, c'est juste qu'ils sont trop lâches pour choisir.

But a lie is a house carefully built on rotten stilts. A liar often forgets the beginning of his tale before he gets to the end, and this way one will catch him. A lie is a tale carefully told if allowed to be told, and i would seek to break this untruth by asking him to tell different part of the tale.

I come from lands reekings with prophecies of child saviors, and nothing ever came out of them but war. We are not knights. We are not dukes. We are hunters, killers, and mercenaries. Why should we care about the fate of kings ? Let them take care of their own.

When kings fall they fall on top of us.

[Alex Pierce :] Je suis censé être sur les traces de Mick Jagger mais personne n'ira qualifier Black and Blue de chef d'oeuvre incompris, pas dans dix ans, pas même dans vingt ans, et j'ai écrit ça en toutes lettres. Qu'ils aillent se faire voir, lui et Keith "Keef" Richards, et cette putain de rubrique à cancans dans Rolling Stone qu'on appelle "Random Notes". Je suis à deux doigts de dévoiler un truc énorme. "Armagideon Time", sérieux. la plus active, vitale des scènes du monde est sur le point d'exploser et pas dans les charts. Le Chanteur, lui, il est sur un coup et ce n'est pas seulement ce concert pour la paix.

Monsters can never hide a face behind a face, but men can.

Flinguer relax, non, flinguer froidement, adroitement et avec juste un brin de sociopathe en soi. Pas mon styl. Moi, je suis le gansgter maladroit de Chicago, susceptible et soupe au lait, qui s'est embringué par hasard dans un truc qui ne le regardait pas.

Everybody just know the scream. The frighten wild beast scream that ring throughout the estate and the field and the boiling house and the kitchen, twice a week at around two o'clock hour. The negro scream that white people don't hear because it never stop late lunch or early afternoon tea. A negro scream be like a pig scream. A negro scream be like a dog whistle. A negro scream be like wind.

Bref, quelqu'un voulait sa mort et ce n'était pas rapport aux affaires car en affaires il était bon. C'était un contrat commandité par une autorité supérieure. Plus l'autorité est supérieure, moins la raison est jusitifiée. (p.614)

Les bouquins sur l'art d'être tueur à gages, ça n'existe pas, mais si c'était le cas, je serai le premier schéma servant à illustrer le chapitre "Comment tout rater".

Voici l'histoire de plusieurs meurtres, de garçons qui ne signifiaient rien pour un monde qui tournait encore, mais chacun en passant devant moi a sur lui l'odeur douceâtre de mon assassin.