Max Allan Collins

Trois hommes à cheval étaient rassemblés autour de l'arbre qui servait de gibet. Ses branches noueuses tendaient leurs griffes vers le ciel qui s'assombrissait. On entendait le tonnerre gronder au loin, et un vent violent, cinglant, annonçait l'orage. Un vrai de vrai.
Un homme se tenait sous l'arbre, juché sur un hongre aubère, les mains attachées derrière le dos, une corde épaisse serrée autour de son cou, enroulée sur l'une des branches en doigts de sorcière au-dessus de lui. Celui-là, c'était vraiment pas son jour de chance.
Tout ce qu'il pouvait espérer, c'était de mourir avant que l'orage n'éclate......

 Cet enfoiré de Ness.
Il aurait pu s'arrêter et l'abattre, mais mieux valait sortir. Dehors, les flics n'oseraient pas tirer : trop de négrillons jouaient dans le secteur. Lorsqu'il atteignit la porte, au pied de l'escalier, son coeur battait la chamade. Ness le serrait de près, il n'était qu'à une volée de marches derrière lui, mais s'il parvenait à traverser le vestibule, à s'y ouvrir un chemin à coups de pétard au cas où il y aurait des flics, à sortir et à atteindre le camion, ou même un endroit où se faufiler jusqu'à la rue entre deux immeubles, au besoin en prenant un otage, une petite négrillonne qu'il traînerait derrière lui comme une poupée de chiffon, alors il serait sauvé... »

 - C'est quoi, un gombo ? Demanda Curry.
- Un plat de la Nouvelle-Orléans, si je ne m'abuse, dit Ness.
- Exact, dit Johnson. A base de porc, de gésiers de poulet, d'okra, de patates douces, de crevettes, d'épices, de fines herbes... Mais chez Papy, au bout de la rue, ils y ajoutent un ingrédient secret.
- Quel ingrédient ? S'enquit Curry.
- Des testicules de bouc, répondit Johnson. 

Robuste et vigoureux quinquagénaire, Burton avait le front haut, les traits réguliers et les cheveux prématurément blancs. Peu soucieux de son apparence, il portait en toute saison un complet de confection gris foncé, invariablement fripé, et une cravate bleue toute froissée. Ses yeux cernés lui donnaient un aspect vaguement maladif et même un peu inquiétant, mais son sourire était désarmant.

Dans l'East Side, monsieur Ness, la loterie n'est considérée comme un délit. En un sens, c'est une petite lueur d'espoir. D'autre part, c'est aussi, pour les miens, un exemple très rare d'indépendance économique. Il existe, dans la communauté noire, d'autres hommes de la même « stature » qui pensent comme moi.
Ness comprit que Hollis parlait de Raney et des autres conseillers municipaux noirs, qui auraient certainement aimé retrouver les contributions électorales des rois de la loterie. 

Les choses avaient changé récemment. Il n'avait jamais aimé s'attarder dans le bar du Pla-Mor parce que le bruit des allées lui était désagréable, mais, depuis quelque temps, aucun débit de boissons ne l'attirait plus parce que l'alcool, ou même la bière, semblait incompatible avec son estomac. Le seul breuvage qui calmait ses entrailles susceptibles était le lait chaud. La bouffe elle-même devait être réduite en purée, sinon il ne la digérait pas : quand il ne dégobillait pas, il était constipé et s'il n'était pas constipé, il avait la courante. S'il avait eu le sens de l'humour, l'ironie de « Baby-Face Sal » (un sobriquet dont il s'était débarrassé depuis des années) revenant, une fois parvenu au faîte de la puissance, à une alimentation de bébé l'aurait fait sourire. Mais il ne souriait pas, n'ayant pas le sens de l'humour.