Mélanie Guyard

Les regrets ont la beauté des fleurs sur les tombes. Ils se fanent là où on les dépose.

Les regrets ont la beauté des fleurs sur les tombes. Ils se fanent là où on les dépose.

Nous faisons semblant d'être des adultes. Mais il suffit de regarder à travers une vitre brisée pour constater qu'en réalité, on ne fait que grandir. Nos monstres ne cessent jamais de nous accompagner tout au long du chemin.

Ce que nous laissons dans le passé évolue sur un autre temps. Nos souvenirs ne sont pas linéaires, ils sont des gouttes d'eau dans l'océan.

Les regrets ont la beauté des fleurs sur les tombes. Ils se fanent là où on les dépose.

Les événements de la grande Histoire influencent sans qu'on le veuille les décisions prises dans la petite.

La douleur trouva instantanément l'entrée des blockhaus, les couloirs et ma poitrine. Elle se glissa en moi, à la fois aimante et hostile. Familière était le mot juste. Elle fait partie de la famille. Je fus sidéré de l'avoir laissée dehors jusque là et de ne pas m'en être rendu compte. Je cherchais pendant quelques secondes des mots qui ne me dechireraient pas, et il m'échappérent tous en laissant de longues traînées cuisantes.

On passe la moitié de sa vie à attendre d'avoir vingt ans et quand ils arrivent, ils s'enfuient avant qu'on ait eu le temps de les vivre réellement. Les années disparaissent. Il me semble qu'il y a une poignée de minutes encore, j'étais un collégien. Tout s'estompe en ne laissant que des bulles de souvenirs, comme des flaques après la marée.

On trouva du bois flotté pour faire des épées acceptables et après avoir échangé suffisamment de coups et de jurons, on esquissa sur le sable des dessins immenses que l'océan dévora. Une méduse titanesque, flasque et morte, retint notre attention et nous y perçâmes consciencieusement quelques trous pour voir l'eau couler. Puis nous enlevâmes nos chaussures et nous courûmes à la frontière des vagues avant de reculer en criant, et c'était à celui qui s'enfuirait le dernier devant les brisants. La houle nous chahutait et le sel couvrait notre peau. La plage n'avait jamais été à personne avant d'être à nous. La lumière décroissait lentement, libérant sur le sable la morsure de l'hiver et la nuit de décembre. Nous étions immortels.

Je voudrais changer de boulot, en réalité. Seulement j'arrive pas à faire le deuil, et je ne sais même pas si c'est celui du gamin ou de mon job. J'arrive pas à passer à autre chose, à accepter.