Michael Ennis

Emmène-le dans les sous-sols de la prison de la Numéra et crève-lui les yeux au fer rouge. Ensuite, tu le feras porter à l’Augustaïon, tu l’enchaîneras la tête en bas entre deux colonnes et tu laisseras le bas peuple de la Grande Ville lui témoigner sa charité.

Le visage du Petchenègue explosa de sang et haraldr tira son corps inerte à l'intérieur, ôta l'épée de sa ceinture, repoussa les portes et affronta les quatre hommes qui restaient. La tête balayée par les vents hurlants du monde de l'esprit, il ne fut même pas conscient de la façon dont il les abattit.

Il n’y a pas de limites aux énigmes et aux mystères qui amusent les hommes. La Petite Clef de Salomon , la Kabbale et l’ Heptaple , les mystères d’Hermès Trismégiste et des pythagoriciens… Sans oublier que j’ai connu plusieurs hommes qui prenaient plaisir à user de leur couteau sur les femmes.

Lorsque vous commencerez à écrire votre propre histoire de cette époque, ce sera à vous de tondre mes mots, de les peigner, de les filer et de les tisser en une étoffe de votre propre fabrication.

Elle a acheté ce livre avec de l’amour : un amour pur et béatifique, qui dépasse la compréhension. Un amour aussi grand que l’infinie compassion qui fait tourner les sphères éternelles. L’amour d’une maman.

Ton grand-père se pencha vers moi et me dévisagea de ces yeux d’obsidienne.

« Damiata. J’ai toujours su où vous étiez. »

Il avait une voix grave, mais sa prononciation était légèrement sifflante : une trace de son ascendance espagnole, bien que la famille Borgia – ta famille, carissimo – vive en Italie depuis des générations. Le serpent dans l’herbe. Ou celui de l’arbre.

Il m’effleura les cheveux du bout des doigts ; pas une caresse, mais le geste d’un garçon d’écurie examinant la crinière d’un cheval malade.

« Quand vous vous teigniez les cheveux, quand vous vous cachiez dans la taverne d’un Juif… » Il secoua la tête avec lassitude. « J’aurais pu venir vous chercher à n’importe quel moment. Chaque bouffée d’air prise par vous depuis cinq ans ne l’a été que parce que j’ai eu l’indulgence de vous laisser faire.

– Vous êtes le prince des indulgences, n’est-ce pas ? » répliquai-je.

Ton grand-père vendait l’absolution à l’autel de ses églises comme une catin vend ses charmes au coin d’une rue ; les seuls crimes qu’il refusait de pardonner, quel que soit le prix qu’on lui en offrait, étaient ceux perpétrés contre sa propre personne, ou au profit des Turcs.

Son capuchon était relevé, ne laissant voir que son visage, et ce cadre sombre rendait le bleu de ses yeux encore plus intense qu'il ne semblait possible. Si le bleu le plus profond que nos peintres ont à leur disposition est l'oltramare qui vient de par-delà l'océan, il faudrait faire la traversée entre ici et le mundus novus de notre ami d'heureuse mémoire, Amerigo Vespucci, un millier de fois pour obtenir cette teinte.

L’historien intelligent peut mettre en balance les actes d’un homme et les circonstances qui l’y ont poussé, et ainsi se faire une idée de son caractère.

Ses tableaux nous trompent peut-être tous par l’illusion de vie qu’ils donnent. Mais dans l’art du mensonge, on ne peut pas dire que ce soit un maître.

Votre Magnificence. Je vous ai fait parvenir cette grosse pile de feuillets afin de vous fournir un compte rendu plus fidèle des toutes dernières semaines de l’an 1502, au cours desquelles les condottieri fomentèrent une cruelle conspiration contre le duc Valentino et son père, le pape Alexandre VI. Comme vous le savez, mon expérience personnelle de ces événements a inspiré mon petit opuscule, Le Prince ; ce que vous ne savez pas, c’est qu’il y a beaucoup plus à dire sur toute cette affaire que je ne l’ai jamais admis. C’est pourquoi je vous soumets cette longue « confession », dans l’espoir que vous ne me jugerez pas – ni ne tenterez d’écrire votre propre version de l’histoire – avant d’avoir lu ces pages jusqu’au bout. Alors seulement pourrez-vous commencer à comprendre la terrifiante nature du secret que j’ai délibérément enseveli, dirons-nous, entre les lignes du Prince.