Morgan Audic

Encore une porte couverte de givre, et Lottie arriva dans la « Cathédrale », la grande pièce qui menait aux trois chambres fortes où étaient stockées les graines. Rails métalliques, tuyaux et barres de néon au plafond. Avec ses murs irréguliers et blancs, on avait presque l'impression d'être dans un gigantesque igloo.

C'est là qu'elle retrouva (…) une quinzaine de personnes coiffées de casques de chantier bleus, qui expiraient de petits nuages de vapeur à chaque parole. Emmitouflés dans de lourds manteaux, elles écoutaient une des responsables de NordGen, la banque de gènes qui gérait l'Arche, leur faire une présentation de la réserve et de son importance pour l'humanité.

Lottie se demanda si elle allait leur expliquer qu'en 2017, la réserve avait été innondée à cause du réchauffement climatique. Le pergélisol, la couche de terre qui ne dégelait jamais, avait fondu. Les graines n'avaient pas été affectées et des travaux avaient été entrepris pour éviter que l'incident se reproduise, mais le symbole était fort : même le plan B de l'humanité prenait l'eau.

Avec amertume il se dit que le monde se souvenait de dictateurs, de joueurs de foot brésilien et d’artiste peignant des carrés blancs sur fond blanc, mais que personne ne pouvait donner le nom d’un seul de ces hommes qui avaient sauvé l’Europe d’un cataclysme nucléaire sans précédent. Qui connaissait Alexeï Ananeko, Valeri Bespalov et Boris Baranov ? Qui savait qu’ils s’étaient portés volontaires pour plonger dans le bassin inondé sous le réacteur 4, pour activer les pompes et le vider de son eau avant que le cœur en fusion ne l’atteigne ? Qui savait que si le magma d’uranium et de graphite s’était déversé dans le bassin, il se serait produit une explosion de plusieurs mégatonnes qui aurait rendu inhabitable une bonne partie de l’Europe ?
Qui le savait ?

- Quelle plaie, maugréa Jorn. On va avoir tous les écolos de Norvège sur le dos. Quand je pense que j'ai d'anciens collègues qui trouvent le Svalbard ennuyeux...

Frost, ou Isbjorn N26392 pour les scientifiques, était connue au-delà des frontières de l'archipel. Elle avait fait l'objet de plusieurs documentaires diffusés sur Netflix et la BBC. La presse allait massivement relayer la nouvelle de sa mise à mort, d’autant plus que l'ours polaire était devenu dans l'imaginaire collectif l'animal totem du réchauffement climatique. Une dépêche rouge lancée par NTB, l'agence de presse norvégienne, devait déjà tourner dans les rédactions de tous les grands quotidiens du pays.

Le téléphone de Jom se mit à vibrer. Des officiels d'Oslo.

Les gens qui viennent ici comprennent rarement ce qu’est le Svalbard. Sur le papier, on leur vend un petit paradis glacé. Des beaux paysages, des rennes qui broutent le long de la route, et oh ! Regardez les oursons qui jouent avec leur mère. On leur vend une société parfaite, sans crime, sans pauvres, sans malades. Et on balaie sous le tapis la réalité de la vie ici. Qu’est-ce qui se passe quand quelqu’un est trop vieux ou trop malade ? On l’expulse. On l’envoie sur le continent par le premier avion pour qu’il crève ailleurs. Pareil pour ceux qui perdent leur job. Même les femmes enceintes on les fout dehors le temps qu’elles accouchent. Le Svalbard trie naturellement les forts des faibles.

C'était considéré comme un fait acquis par tous ceux qui le connaissaient ; en dessous de la définition de connard dans le dictionnaire, on trouvait la photo de Mohamed Malouche.

- Je n'ai pas pu me séparer de certaines choses.

Il ramassa un livre ancien sur une étagère.

- Ceci, par exemple. Une édidon originale d’Alice au pays des merveilles. Je la lui avais offerte pour ses dix-huit ans.

- Elle doit valoir une fortune, commenta Diane.

- Elle n’a pas de prix. Elle est comme Alice. Unique et irremplaçable.

Dodgson regarda tristement le vieux volume en passant son pouce dessus.

- Petite, je lui lisais des histoires avant de s'endormir. Elle aimait beaucoup celle-là, parce que l’héroïne portait son prénom et était blonde comme elle. Un peu avant sa disparition, ma fille préparait une adaptation du livre avec une troupe de théâtre. Elle devait jouer une Alice qui avait grandi et qui retournait au pays des merveilles.

Le médecin rangea soigneusement l’ouvrage à sa place, avant de conclure :

-Je crois que tous les pères ont souhaité un jour que leur Alice ne grandisse pas. Qu'elle reste pour toujours au pays des merveilles.

Hamsun parlait déjà de notre société sans le savoir. Des personnes qui n’existent que par les objets qu’ils possèdent, qui négligent l’enracinement dans la nature… Aujourd’hui, les gens passent leur temps devant des écrans, à regarder la vie des autres au lieu de vivre la leur.

Personne ne meurt à Longyearbyen.

C'était une solide rumeur qui y circulait, en partie à cause d'un vieil arrêté municipal qui datait de 1950 et qui interdisait qu'on enterre les gens dans le cimetière de la ville. Ceux qui vivaient à l'année à Longyearbyen savaient que c'était une fiction, bien sûr. On mourait au Svalbard comme ailleurs. De mort violente, toujours. Accidents, crises cardiaques... Les morts lentes, on les exportait sur le continent.

Il n'en restait pas moins que les gens de l'archipel se croyaient à l'abri du genre de mort qui avait frappé Agneta. C'était quelque chose de réservé aux grandes villes. Aux pays sous-développés. Ça ne pouvait pas se passer ici. C'était inacceptable.

Et pourtant, c'était arrivé.

Une odeur de vieux papier flottait chez Oscar Duclair et l’air était sec. Dans toutes les pièces, des piles de journaux et de magazines montaient à hauteur d’homme. Celles près de l?entrée étaient composées d'anciens numéros du Détective français. Mourir pour dix euros. Poignardé pour un téléphone. Le pédophile de la crèche municipale. Les titres se disputaient la palme du sordide.

Publié chaque semaine, le canard de Duclair contenait une dizaine d'articles, abondamment agrémentés de photos floutées, qui relataient des faits divers Judiciaires romancés pour les rendre plus sensationnels. Duclair y racontait le crime au présent de l'indicarif, comme s'il le vivait, pour que l’horreur se déroule sous les yeux du lecteur, quelque part dans l'épaisseur du papier glacé. Oscar appelait ça du « journalisme narratif », mais pour Diane, ça s'apparentait juste à du voyeurisme.

A l'entrée, ils enlevèrent leurs lourdes bottes et traversèrent le hall en chaussettes. C'était une des étrangetés de l'île : on se déchaussait toujours dans les bâtiments publics. Une habitude qui datait de l'époque où la plupart des hommes de l'archipel travaillaient à la mine et ramenaient sous leurs semelles de la poussière de charbon qui s’incrustait partout.