Nathalie Bianco

On peut être une belle personne, toujours prompte à s’indigner, prête à soulever des montagnes pour faire la révolution humaniste du XXIe siècle, et être incapable d’offrir un verre d’eau fraîche à son chauffeur ou de se souvenir du prénom d’une obscure assistante, même si elle mesure 1,78 m…

Je songe à La promesse de l’aube, feuilletée hier, dans la bibliothèque. À ses passages poignants à la fin du livre, où l’auteur parle de la difficulté de vivre quand on a été tellement aimé jeune, parce qu’ensuite, toute son existence, on espère, on attend de retrouver le même amour et on passe son temps à attendre ce que l’on a déjà reçu. Dans mon cas, j’ai vécu exactement le contraire, toute ma vie, je l’ai passée à chercher sans trop de réussite ce que je n’ai jamais reçu.

Tout en marchant, je me demande si le bonheur, finalement, ne ressemblerait pas à cela : quelqu’un qui vous enlace un jour avec tendresse, qui danse avec vous sous les étoiles et chuchote votre nom, qui vous embrasse dans le cou, une robe à fleurs légère, des dessous en dentelle et trois boules de glace qu’il faut lécher très vite avant qu’elles ne coulent sur la main…

Pourquoi un jour, un regard sur vous posé vous cloue sur place ? Pourquoi d'un coup, vos pensées, vos songes, reviennent toujours au même sujet sans que vous ne puissiez rien y faire ? Pourquoi votre coeur bat inexplicablement plus fort auprès d'une personne en particulier ? Vous vous pensiez à l'abri ? Prévisible ? Immuable ? Quelle folie que de vouloir dompter un coeur sauvage. "Il fallait bien qu'un visage réponde à tous les noms du monde" disait Paul Eluard. C'est très mystérieux tout ça. Vous verrez un jour ... Figurez-vous, jeune fille, que, par un amusant hasard, des deux hommes qui m'auront bouleversé, l'un aura été mon premier amour de jeunesse et l'autre mon amour de vieillesse. Ce dernier, tout platonique et secret qu'il fut, n'en aura pas moins été ... discrètement foudroyant.

Je sais que mon pays n’est pas parfait, mais c’est le mien, et je l’aime comme ça. Un peu comme les histoires de famille : quand on fait partie d’une famille, on sait bien qu’il y a des choses qui ne vont pas, mais ça ne nous empêche pas de dire que c’est notre famille, et qu’on l’aime.

A la lumière du jour, elle le regarde plus attentivement. Ce n'est pas qu'il soit laid. C'est qu'il y a plein de choses qui ne vont pas. Comme un dessin fait à la va-vite, qu'on a envie d'effacer et de recommencer, en s'appliquant mieux ; ou comme une statuette en glaise dont on ne pourrait s'empêcher de remodeler le sourire, de rectifier l'alignement du buste et de redresser.

Je sais bien que tu dois nous trouver un peu flippants et fêlés, et t'as pas tort. D'une manière ou d'une autre, si on se retrouve toujours ici, sur les quais, c'est qu'on est tous plus ou moins tombés à l'eau un jour et qu'on peut plus remonter... ou alors, on n'est pas loin de se noyer. Certains d'entre nous se débattent, d'autres se laissent flotter et j'en connais qu'ont coulé à pic... On sait tous comment c'est difficile de regagner la rive, et encore plus d'y rester. Mais je peux te promettre un truc, ma petite, c'est que toi, on va pas te laisser couler. Ce serait trop injuste.

 — Plus court et plus simple ? Parce que vous pensez que ça a un intérêt de faire court et simple ? Mais dans ce cas, jeune homme, pourquoi donc savourer une pizza ? Pourquoi donc avoir pris la peine de saupoudrer dessus ces petites feuilles de basilic ? Pourquoi avoir rajouté un peu d’huile pimentée ? Autant avaler directement des pilules et des poudres qui nous nourrissent. C’est plus court et plus simple.

Le vieux, qui était avachi, se redresse lentement. C'est toute une affaire de déplier son torse maigre, de déployer ses longues jambes, de tendre ses bras pour secouer son grand manteau, de s'agripper au muret d'une main et de s'appuyer sur sa canne de l'autre. On dirait un étrange insecte chancelant et, pour le petit groupe qui l'observe, amusé, il est impossible de dire s'il s'agit d'un animal horrible ou sublime.

Quoi qu'il se produise, laissez venir cet amour. Même s'il vous paraît idiot, inadapté, inconcevable, même s'il est voué à l'échec et même s'il n'est pas partagé, ça n'a pas d'importance. Même s'il ne dure qu'un instant. Il ne faut jamais regretter. Jamais. Et toujours se souvenir de son amour avec un sourire aux lèvres. Mieux vaut risquer de briser son cœur que de ne pas s'en servir. C'est un tel privilège d'aimer...

Manava, c'est un printemps. Un printemps de juin, éclatant, plein de promesses et triomphant, car il sait que les jours ne seront jamais aussi longs ni aussi lumineux que sous son règne.
(...)
Céline, aussi, est un printemps. Un printemps de mars, quand les giboulées arrivent sans prévenir et repartent aussi vite qu'elles sont venues. Un printemps qui se croit encore hiver, alors qu'il porte en lui les graines du renouveau.

Quoi qu'il se produise, laissez venir cet amour. Même s'il vous paraît idiot, inadapté, inconcevable, même s'il est voué à l'échec et même s'il n'est pas partagé, ça n'a pas d'importance. Même s'il ne dure qu'un instant. Il ne faut jamais regretter. Jamais. Et toujours se souvenir de son amour avec un sourire aux lèvres. Mieux vaut risquer de briser son coeur que de ne pas s'en servir. C'est un tel privilège d'aimer ...

— J’ai une idée qui est trop bien. J’pourrai travailler comme garde du corps quand j’s’rai grand ! Ça c’est trop la classe comme métier !
— Oui, mais il faut quelqu’un de connu que tu dois protéger.
— Ben, j’te protégerai toi ! Tu seras connu quand tu seras livreur !
— Je veux pas être livreur.
— Ben si… Tu veux faire des livres quoi…

Grâce à Instagram, elle est incollable sur la vie des people, surtout celle de Madonna. Elle passe des heures à faire défiler sur son écran les photos retouchées de la star.
- Vous vous rendez compte ? Dire qu'elle et moi on est nées la même année, le même jour. Elle est drôlement bien conservée quand même, soupire-t-elle.
- "Être bien conservée", c'est un objectif pour les légumes en boîte, gronde Nono. Il n'y a plus rien de vivant, plus rien d'authentique chez elle. Une créature fictive, de pixels et de filtres, une poupée sans âge et sans âme. Pouah ! Quelle tristesse !

Roger fait mine de soupirer, et pose sur le zinc une tasse de café fumant, un pot de lait et une coupelle de sucre. Il lève les yeux au ciel en regardant Nono ajouter trois morceaux à son café.
- Tu sais que c'est pas bien bon, tout ce sucre ? Ça file du diabète et des machins comme ça, dit-il en se servant lui-même un expresso.
Le vieux clochard fixe en souriant la bedaine de son ami, dont les boutons de chemise semblent avoir le plus grand mal à accomplir leur mission.
- Mon bon Roger, j'ai toujours pensé que toi et moi appartenions à la race de ceux qui méprisent les injonctions imbéciles à la vie "saine" et raisonnable. Une vie ne doit pas être saine, elle doit être flamboyante !

sachez -le, la drogue est, comme le disait Baudelaire, "une vieille et terrible amie ; comme toutes les amies, hélas ! féconde en caresses et en traîtrises".

La poésie, la musique, l'amour, l'art, toutes ces merveilles qui donnent son sens à la vie n'ont aucunement la vocation d'être simples, rapides ou même utiles. [...] Et parce que ce n'est pas "utile", c'est indispensable.

- Bon, c'est sûr que dans mes rêves, je dormais pas dans la rue et je crachais pas mes poumons comme ça... Heureusement qu'on voit pas notre avenir quand on est gamin... Sinon, on arrêterait de rêver direct.

Jeune homme la langue française est la seule richesse inestimable dans laquelle nous pouvons puiser sans vergogne. C'est la seule ivresse qui vous enivre sans jamais vous rendre malade. Le pouvoir des mots est sans limite. Avec eux, nous pouvons faire rire, faire peur, rendre le laid désirable, semer le doute sur le beau, rendre confus l'esprit le plus cartésien et convaincre les âmes les plus récalcitrantes. Les mots, les vers, la poésie, jeune homme. Voilà où commencent et où finissent toutes choses. Connaissez-vous Victor Hugo ? Baudelaire ? Verlaine ? Rostand ? Molière ? Prévert ?

C'était l'une de ces cités populaires qui avaient fleuri dans les années 1970, moche, terne et triste, avec de grandes barres d'immeubles disposées autour de parkings et de bancs de béton. Nous ne savions pas qu'elle était moche et triste, parce que nous n'avions pas de références, pas d'autres horizons que l'école et le bout de notre rue. Mais surtout, nous étions jeunes, joyeuses, débordantes de vie, et le gris environnant n'avait aucun effet sur nous.