Olivier Weber

Magnifique récit de voyage, très bine écrit. Dommage que ce soit un peu court.

La Mort Blanche:
"Gagner la bataille du pétrole par tous les moyens, piller le Tiers-Monde, foutre de la came partout."

« Alger appartient tout d’abord aux pirates, aux renégats, aux chrétiens convertis à la religion du prophète Mahomet. » (p. 207)

« Une bien-aimée sortie du Cantique des Cantiques, les seins offerts, les reins cambrés, la peau ambrée, les yeux ourlés de noir, comme une invitation au désir. » (p. 174)

« Nous voguions sur une Méditerranée de pirates, de bandits à sabres et grappins, des gens de rien, des renégats convertis, une mer en proie à tous les pillages, à la rapine du ponant à l’orient, du septentrion aux mers méridionales. » (p. 9)

Magnifique récit de voyage, très bine écrit. Dommage que ce soit un peu court.

"Nous sommes tous des naufragés de l'âme, vois-tu, la peinture n'est que le reflet de ce chagrin, antichambre de la grande joie à venir"

Un excellent récit de voyage et biographie sur le métier de journaliste et de grand reporter. C'est aussi une bel traversée du siècle.

On ne se tue pas pour une femme "La gloire, c'est comme la gouache, ça prend très vte puis ça part à la première goutte de pluie"
On ne se tue pas pour une femme

" Les sentiments en bataille qui parcourent les livres de Joseph Kessel ne sont que le reflet d'une âme chavirée, mais qui demeure d'abord un coeur pur, où l'amitié des hommes compte autant que le goût du baroud. Plus que reporter au long cours, chantre de la grandeur humaine, il fut chroniqueur du monde, dans le fracas des guerres et le tourment des sentiments. Conteur des steppes, Jef, ainsi que le surnomment ses amis, reste un témoin parmi les hommes, un marcheur dans le siècle traversé avec passion, un chantre de la souffrance et du bonheur des êtres, quels qu'ils soient. " En brossant le portrait d'un personnage mythique, Olivier Weber nous emmène en voyage à travers tous les paysages qui ont marqué l'immense écrivain.

Biographie de l'auteur:
Olivier Weber est écrivain-voyageur et grand reporter. Prix Joseph Kessel, Prix de l'Aventure et Prix Albert Londres, il est actuellement ambassadeur de France itinérant. Il est notamment l'auteur de La bataille des anges, du Faucon afghan et de La mort blanche. Ses récits de voyage, essais et roman ont été traduits dans une dizaine de langues.

« Ma captivité était devenue un délice, une promesse de beaux lendemains, un horizon dont je voyais les contours et que je n’avais jamais connu, les frontières d’un nouveau pays qui s’appellerait l’amour. » (p. 126)

« Les captifs sont la richesse de la Barbarie. […] Achetez-les, vendez-les, mais prenez-en soin. Certains valent plus cher que de l’or. » (p. 28)

On tend l'oreille pour songer aux discussions lors des sommets pour la paix, lors des conclaves d'après-guerre, des sessions onusiennes censées justifier les milliers de morts, que dis-je, les dizaines de milliers de morts, tant cette frontière-là - et Ashgar en est témoin pour y avoir combattu - fut un Verdun du Moyen-Orient, un terrain de jeu entre Saddam Hussein et l'ayatollah Khomeyni pendant huit ans. Un terrain de mort avec une très forte densité au mètre carré, tant de sacrifiés pour cette colline, tant pour ce plateau perdu, avec des armes vendues par l'Ouest et le reste du monde, dont vingt-neuf pays des deux côtés du conflit, oui, des deux côtés à la fois, histoire de montrer sa générosité, pas de jaloux, long match de ping-pong mortifère qui s'est achevé par un match nul et un retour à la case départ des frontières ou à peu près, un statu quo ante bellum comme l'on dit pudiquement dans les chancelleries et aux tables de pourparlers. A la différence près que cette "situation comme avant la guerre" s'est soldée par la disparition d'un million de personnes.

Lofti a développé une empathie évidente pour les brûleurs du détroit, les harragas, qui ne pourront plus jamais revenir chez eux, trop loin, trop cher, trop pauvre, et puis naîtrait alors la hchouma, la honte, celle de ne pas avoir pu franchir la bonne frontière, la dernière, la honte de ne pouvoir envoyer de l'avenir au kilo, par lettre, par colis, par mandat-poste, celle de ne plus représenter l'icône du cousin de France ou de l'oncle d'Amérique, et c'est pour cela, ajoute Lofti en désignant la baie de Tanger, que même si tu n'as que deux, trois ou cinq pour cent de ce peuple de migrants qui parvient de passer dans l'eldorado, le reste est condamné à errer, à marcher de ville en ville, de mendicité en dépérissement, peu importe, l'amal contre la hchouma, l'espoir contre la honte, seule importe la lumière qui guide les pas, le rêve qui guide l'espoir.

Les clôtures servent aussi à cela, à borner le réel, à vivre dans son espace tangible, à laisser la part du rêve aux eldorados impossibles. Les frontières les plus fermées ont ceci de paradoxal qu'elles finissent par accroître le désir. Apparaissent alors les villes aux noms magnifiques, inaccessibles et donc à imaginer encore et encore, dans les oasis de la mémoire ou au fin fond des empires de sable.

Qu'est -ce-que la perspective sinon l'art de voir plus loin? Qu'est-ce-que la profondeur de champ sinon le moyen de jouir de paysages durables?

J'ai rencontré maints malfrats au cours de mes périples, contrebandiers, trafiquants, mais je dois dire que les passeurs, croisés du Pakistan à Calais, du Soudan à Menton via Tanger, la Grèce, les pays de l'Est ou l'Iran, composent une race à part, encore plus encline à exploiter l'être humain que les autres mafias et souvent adossés à elles, quitte à violer les femmes en cours de route, à frapper les voyageurs, à noyer les enfants, sans scrupule aucun. Leurs réseaux sont tentaculaires et se reforment aisément en cas d'arrestations, générant un chiffre d'affaires estimé par les Nations unies à trente-deux milliards d'euros par an.

Le livre est un ami qui vous prend par la main et vous emmène au paradis terrestre par 2 chemins, l'un se nommant le rêve et l'autre l'espoir

La peinture autorise la recomposition du monde, au-delà de nos cloisonnements et nos souffrances, et engendre l'amour. J'ai longtemps songé à cette main invisible qui gouverne le trait du peintre. Il existe un ordonnancement du monde que le peintre créé inconsciemment. Son pinceau agence les destinées après une longue période de gestation des sentiments et des images.

Voilà bien ce que nous apprend le philosophe canadien Ian Hacking : lorsque trop de frontières se mettent en place, des individus bien intentionnés réveillent la conscience d'une société et se lèvent. Ils sont les porte-drapeaux d'une manie qui nous démange, une fâcheuse propension à rappeler nos origines de nomade. Ils devraient proliférer, inonder les sociétés sédentaires de leurs fantasmes, de leur compréhension inconsciente du monde et continuer à nous houspiller, à oeuvrer comme des aiguillons au service de l'humanité afin qu'elle ne sombre pas dans les contingences de l'enfermement et qu'elle renoue avec l'amour de la déambulation, celle de ses origines. Oui, comme Albert Dadas, tant qu'il y aura des hommes aux instincts de nomades, des escouades d'éclaireurs nous lanceront : "Lève-toi et marche."