Frontières

On tend l'oreille pour songer aux discussions lors des sommets pour la paix, lors des conclaves d'après-guerre, des sessions onusiennes censées justifier les milliers de morts, que dis-je, les dizaines de milliers de morts, tant cette frontière-là - et Ashgar en est témoin pour y avoir combattu - fut un Verdun du Moyen-Orient, un terrain de jeu entre Saddam Hussein et l'ayatollah Khomeyni pendant huit ans. Un terrain de mort avec une très forte densité au mètre carré, tant de sacrifiés pour cette colline, tant pour ce plateau perdu, avec des armes vendues par l'Ouest et le reste du monde, dont vingt-neuf pays des deux côtés du conflit, oui, des deux côtés à la fois, histoire de montrer sa générosité, pas de jaloux, long match de ping-pong mortifère qui s'est achevé par un match nul et un retour à la case départ des frontières ou à peu près, un statu quo ante bellum comme l'on dit pudiquement dans les chancelleries et aux tables de pourparlers. A la différence près que cette "situation comme avant la guerre" s'est soldée par la disparition d'un million de personnes.

Lofti a développé une empathie évidente pour les brûleurs du détroit, les harragas, qui ne pourront plus jamais revenir chez eux, trop loin, trop cher, trop pauvre, et puis naîtrait alors la hchouma, la honte, celle de ne pas avoir pu franchir la bonne frontière, la dernière, la honte de ne pouvoir envoyer de l'avenir au kilo, par lettre, par colis, par mandat-poste, celle de ne plus représenter l'icône du cousin de France ou de l'oncle d'Amérique, et c'est pour cela, ajoute Lofti en désignant la baie de Tanger, que même si tu n'as que deux, trois ou cinq pour cent de ce peuple de migrants qui parvient de passer dans l'eldorado, le reste est condamné à errer, à marcher de ville en ville, de mendicité en dépérissement, peu importe, l'amal contre la hchouma, l'espoir contre la honte, seule importe la lumière qui guide les pas, le rêve qui guide l'espoir.

Voilà bien ce que nous apprend le philosophe canadien Ian Hacking : lorsque trop de frontières se mettent en place, des individus bien intentionnés réveillent la conscience d'une société et se lèvent. Ils sont les porte-drapeaux d'une manie qui nous démange, une fâcheuse propension à rappeler nos origines de nomade. Ils devraient proliférer, inonder les sociétés sédentaires de leurs fantasmes, de leur compréhension inconsciente du monde et continuer à nous houspiller, à oeuvrer comme des aiguillons au service de l'humanité afin qu'elle ne sombre pas dans les contingences de l'enfermement et qu'elle renoue avec l'amour de la déambulation, celle de ses origines. Oui, comme Albert Dadas, tant qu'il y aura des hommes aux instincts de nomades, des escouades d'éclaireurs nous lanceront : "Lève-toi et marche."

J'ai rencontré maints malfrats au cours de mes périples, contrebandiers, trafiquants, mais je dois dire que les passeurs, croisés du Pakistan à Calais, du Soudan à Menton via Tanger, la Grèce, les pays de l'Est ou l'Iran, composent une race à part, encore plus encline à exploiter l'être humain que les autres mafias et souvent adossés à elles, quitte à violer les femmes en cours de route, à frapper les voyageurs, à noyer les enfants, sans scrupule aucun. Leurs réseaux sont tentaculaires et se reforment aisément en cas d'arrestations, générant un chiffre d'affaires estimé par les Nations unies à trente-deux milliards d'euros par an.

Les clôtures servent aussi à cela, à borner le réel, à vivre dans son espace tangible, à laisser la part du rêve aux eldorados impossibles. Les frontières les plus fermées ont ceci de paradoxal qu'elles finissent par accroître le désir. Apparaissent alors les villes aux noms magnifiques, inaccessibles et donc à imaginer encore et encore, dans les oasis de la mémoire ou au fin fond des empires de sable.