 | Celinemlire
le 04 juillet 2022
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2 réponses
Faut-il "s'acharner" sur la lecture de Beach Music de Pat Conroy ?
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Nationalité : États-Unis
Né(e) à : Atlanta, Georgie , le 26/10/1945
Mort(e) à : Beaufort, Caroline du Sud , le 04/03/2016
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Né(e) à : Atlanta, Georgie , le 26/10/1945
Mort(e) à : Beaufort, Caroline du Sud , le 04/03/2016
Biographie :
Pat Conroy est un auteur américain à succès de romans et d'autobiographies.
Fils d'un colonel de l'armée américaine (US Army), pilote de chasse, il a passé son enfance à déménager. Poussé un peu par son père, il s'engage dans l’académie militaire de la Citadelle à Charleston, en Caroline du Sud. Bien que brillant élève, il renonce à la vie militaire.
Mais cette école sera à l'origine de sa carrière d'écrivain. Son premier livre, intitulé "The Boo" et paru en 1970, est un hommage au lieutenant-colonel Thomas Nugent Courvoise, qui servit de mentor à de nombreux étudiants de ce collège.
Après son diplôme, Pat Conroy retourna dans son ancien lycée de Beaufort pour y enseigner l’anglais et la psychologie.
En 1969, il fut nommé enseignant en primaire sur l’île retirée de Daufuskie en Caroline du Sud. Révolté par la négligence avec laquelle les enfants noirs défavorisés étaient abandonnés par le système scolaire, il lutte contre le racisme et publie "The Water is Wide" (À quelques milles du reste du monde) en 1972, ce qui lui vaut un prix de l'Association nationale d'éducation; le film tiré du livre, intitulé "Conrack" (1974), met en vedette Jon Voight. Il fut remercié à la fin de l’année en raison de ses méthodes non conventionnelles. Après cet épisode, Pat Conroy se consacra uniquement à l’écriture.
C'est "Le grand Santini" (1976) qui le fait vraiment connaître du public. Pour ce roman, l’auteur s’est directement inspiré de son enfance. Le roman a été adapté au cinéma en 1979 avec Robert Duvall. "The Lords of Discipline" (1980) dépeint la vie militaire étroite, teintée de racisme et de sexisme. Il fut également adapté à l’écran en 1983.
Il rencontre un succès international avec "Le Prince des Marées" (The Prince of Tides, 1986), écrit à Rome et considéré comme son chef-d’œuvre. Le livre fut adapté à l’écran en 1991 par Barbra Streisand.
Il publie ensuite "Beach music" (1995), "Saison noire" (My Losing Season, 2002), "Charleston Sud" (South of Broad, 2009). "La Mort de Santini" (The Death of Santini), sous-titrée "L’histoire d’un père et de son fils" paraît en 2013.
En 2014, il prend la casquette d’éditeur et lance la série Story River Books chez University of South Carolina Press. Diagnostiqué deux mois plus tôt d’un cancer du pancréas, Pat Conroy s’est éteint le 4 mars 2016.
Père de quatre filles, Pat Conroy a été marié trois fois. En 1998, il épouse l'écrivaine Cassandra King (1944), avec laquelle il vécut jusqu'à sa mort.
+ Voir plusPat Conroy est un auteur américain à succès de romans et d'autobiographies.
Fils d'un colonel de l'armée américaine (US Army), pilote de chasse, il a passé son enfance à déménager. Poussé un peu par son père, il s'engage dans l’académie militaire de la Citadelle à Charleston, en Caroline du Sud. Bien que brillant élève, il renonce à la vie militaire.
Mais cette école sera à l'origine de sa carrière d'écrivain. Son premier livre, intitulé "The Boo" et paru en 1970, est un hommage au lieutenant-colonel Thomas Nugent Courvoise, qui servit de mentor à de nombreux étudiants de ce collège.
Après son diplôme, Pat Conroy retourna dans son ancien lycée de Beaufort pour y enseigner l’anglais et la psychologie.
En 1969, il fut nommé enseignant en primaire sur l’île retirée de Daufuskie en Caroline du Sud. Révolté par la négligence avec laquelle les enfants noirs défavorisés étaient abandonnés par le système scolaire, il lutte contre le racisme et publie "The Water is Wide" (À quelques milles du reste du monde) en 1972, ce qui lui vaut un prix de l'Association nationale d'éducation; le film tiré du livre, intitulé "Conrack" (1974), met en vedette Jon Voight. Il fut remercié à la fin de l’année en raison de ses méthodes non conventionnelles. Après cet épisode, Pat Conroy se consacra uniquement à l’écriture.
C'est "Le grand Santini" (1976) qui le fait vraiment connaître du public. Pour ce roman, l’auteur s’est directement inspiré de son enfance. Le roman a été adapté au cinéma en 1979 avec Robert Duvall. "The Lords of Discipline" (1980) dépeint la vie militaire étroite, teintée de racisme et de sexisme. Il fut également adapté à l’écran en 1983.
Il rencontre un succès international avec "Le Prince des Marées" (The Prince of Tides, 1986), écrit à Rome et considéré comme son chef-d’œuvre. Le livre fut adapté à l’écran en 1991 par Barbra Streisand.
Il publie ensuite "Beach music" (1995), "Saison noire" (My Losing Season, 2002), "Charleston Sud" (South of Broad, 2009). "La Mort de Santini" (The Death of Santini), sous-titrée "L’histoire d’un père et de son fils" paraît en 2013.
En 2014, il prend la casquette d’éditeur et lance la série Story River Books chez University of South Carolina Press. Diagnostiqué deux mois plus tôt d’un cancer du pancréas, Pat Conroy s’est éteint le 4 mars 2016.
Père de quatre filles, Pat Conroy a été marié trois fois. En 1998, il épouse l'écrivaine Cassandra King (1944), avec laquelle il vécut jusqu'à sa mort.
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Extrait de "Le Prince des marées" de Pat Conroy lu par Matthieu Farcy. Parution le 13 mai 2020. Pour en savoir plus : https://www.audiolib.fr/livre-audio/le-prince-des-marees
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Je me mis à aimer le silence des petits matins. C'est dans le calme que je commençai à tenir un journal où je consignais de solennelles remarques dans la calligraphie convenue de l'enseignement public, les caractères s'étant rétréci au fil des ans en écho à mon propre déclin.
Pour décrire notre enfance dans les basses terres de Caroline du Sud, il me faudrait vous emmener dans les marais un jour de printemps, arracher le grand héron bleu à ses occupations silencieuses, disperser les poules d'eau en pataugeant dans la boue jusqu'aux genoux, vous ouvrir une huître de mon canif et vous la faire gober directement à la coquille en disant : "Tenez. Ce goût-là, c'est toute la saveur de mon enfance." Je dirais : " Inspirez fort", et vous avaleriez cet air dont la saveur serait inscrite dans votre mémoire pour le restant de vos jours, arôme exquis et sensuel, impudent et fécond des marais, parfum du Sud caniculaire, du lait frais, du sperme et du vin répandu, avec, toujours un relent d'eau de mer. (...) J'ai le patriotisme d'une géographie singulière; je parle de mon pays religieusement; je suis fier de ses paysages.
J'aimerais ne pas avoir d'histoire à raconter. Pendant de longues années, j'ai fait comme si mon enfance n'avait pas existé. Il me fallait la tenir bridée, bien haut serrée contre ma poitrine. Je ne pouvais pas la laisser s'exprimer. (...) Avoir ou ne pas avoir de mémoire relève d'un choix personnel, et j'avais choisi (...). Parce que j'avais besoin d'aimer mon père et ma mère dans toute leur monstrueuse et imparfaite humanité, je ne pouvais me permettre de les interpeller directement pour les crimes qu'ils avaient commis contre nous trois. Je ne pouvais les tenir responsables ni les accuser de forfaits commis involontairement. Eux aussi, ils avaient leur histoire - une histoire dont je me souvenais avec tendresse et douleur à la fois, une histoire qui me faisait leur pardonner leurs fautes envers leurs propres enfants. A l'intérieur d'une famille, il n'y a pas de crime inaccessible au pardon.
Puis Savannah sortit de la maison. Et il se passa alors quelque chose que je suis incapable d'expliquer, une chose que je ressentis au moment où ils coururent l'un vers l'autre, que je ressentis au plus profond de moi, en un lieu intouché qui vibra d'un mystère instinctuel, enraciné dans l'origine des espèces - indicible, encore que je fusse conscient que ce qui s'éprouve peut être nommé. Ce ne furent ni les larmes de Savannah, ni celles de mon père qui déclenchèrent cette résonance, cette farouche musique intérieure, faite de sang, de ferveur, d'identité. C'était la beauté et la peur de la parenté, des liens ineffables de la famille, qui faisaient chanter une flamboyante terreur et un amour paralysé à l'intérieur de moi. Mon père était là, source de toutes ces vies, source de toutes ces larmes, mon père qui pleurait maintenant, qui sanglotait, sans honte. Les larmes étaient de l'eau, de l'eau salée, et derrière lui je voyais l'océan, j'en sentais l'odeur, avec le goût de mes propres larmes, la mer et la douleur en moi, fuyant dans le soleil, et mes enfants qui pleuraient de me voir pleurer. L'histoire de ma famille était une histoire d'eau salée, de bateaux et de crevettes, de larmes et de tempêtes.
Quand un enfant subit la réprobation de ses parents, surtout si les parents joue de cette réprobation, il n'y aura jamais pour lui d'aube nouvelle lui permettant de se convaincre de sa propre valeur. Une enfance saccagée ne se répare pas.
A l'intérieur d'une famille, il n'est pas de crime inaccessible au pardon.
Un sourire, ça commence dans les orteils. Plante tes pieds fermement dans le sol, qu'il puisse monter le long de tes jambes. Puis escalader ton aine et foncer dans ta colonne vertébrale comme un train. Qu'il explose dans ta bouche tel un feu follet et ébranle tes dents.
J'avais beaucoup appris quant à la place donnée à un écrivain sur un tournage d'un film tiré de son livre. La règle est simple : on ne voulait pas de lui.
J’ai grandi en Caroline du Sud où je suis devenu un homme, un Blanc sudiste, et je vivais avec brio la haine que j’avais consciencieusement appris à nourrir contre les Noirs lorsque le mouvement en faveur des droits civiques m’est tombé dessus sans crier gare, au détour d’une barricade, me démontrant à la fois mon ignominie et mon erreur. Comme j’étais un garçon réfléchi, sensible et épris de justice, j’ai fait mon possible pour me réformer et jouer un petit rôle insignifiant dans ce mouvement, ce dont je me suis empressé de tirer un orgueil plus qu’excessif. Puis je me suis retrouvé à l’université où je suivais la préparation militaire des Officiers de Réserve composé exclusivement de jeunes mâles de race blanche, et je me suis fait craché dessus par des militants pacifistes que mon uniforme dérangeait. J’ai fini par rejoindre les rangs de ces manifestations, mais je n’ai jamais craché sur quiconque ne partageait pas mes opinions. Je pensais passer tranquillement le cap de la trentaine, en brave contemplatif à l’humanisme irréfutable, lorsque le mouvement de libération de la femme m’a coincé au détour d’une avenue et, une fois de plus, je me suis retrouvé du mauvais côté de la barricade. Apparemment, j’incarne tout ce que le XXe siècle compte de turpitudes.
Ce fut ma mère qui m'inculqua l'esprit sudiste dans ce qu'il a de plus intime et de plus délicat. Elle croyait que les fleurs et les animaux faisaient des rêves. Lorsque nous étions petits, le soir, avant de nous coucher, de sa voix de conteuse ma mère nous révélait que, dans leurs rêves, les saumons voient des cols de montagne et des museaux d'ours bruns penchés sur l'onde claire des torrents. Les vipères, disait-elle, rêvent de planter leurs crochets dans les tibias des chasseurs. Dans leur sommeil, les orfraies sentent crier et voient leur double plonger lentement, au profond, pour attraper les harengs. Les cauchemars de l'hermine sont peuplés des rudes battements d'ailes des chouettes, et l'immobilité nocturne de l'orignal subit le souffle qui annonce l'approche des loups gris.
Mais de ses rêves à elle nous n'avons jamais rien su, car ma mère nous tenait à l'écart de sa vie intérieure. Nous savions que les abeilles rêvaient de roses, les roses des pâles mains des fleuristes, tandis que les araignées rêvaient des sphinx qui se prendraient dans leurs toiles argentées. Enfants, nous étions les dépositaires de ses éblouissantes vêpres de l'imagination, mais nous ignorions que les mamans rêvent aussi.
Mais de ses rêves à elle nous n'avons jamais rien su, car ma mère nous tenait à l'écart de sa vie intérieure. Nous savions que les abeilles rêvaient de roses, les roses des pâles mains des fleuristes, tandis que les araignées rêvaient des sphinx qui se prendraient dans leurs toiles argentées. Enfants, nous étions les dépositaires de ses éblouissantes vêpres de l'imagination, mais nous ignorions que les mamans rêvent aussi.
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