Raymond Chandler

Il raccrocha brutalement. Je reposai l'écouteur tout en me disant qu'un flic honnête qui a quelque chose à se reprocher se montre toujours agressif. Un flic malhonnête aussi. D'ailleurs, à peu près tout le monde en général, moi y compris.

Tout son vernis de courtoisie s’était écaillé

Elle fonça vers la porte et l’ouvrit d’un geste violent.
— Allez ouste, mon pigeon. Filez.
— Je suis venu pour affaire, miss Weld.
— Écoutez, mon petit monsieur, vous voulez que j’appelle le gérant pour qu’il vous flanque dans l’escalier comme un paquet de linge sale ?

Je vous ai raccroché l’appareil au nez et vous êtes montée quand même. Donc vous avez besoin de moi.

La teinte de ses cheveux est aussiartificielle qu’une antichambre de boîte de nuit.

Elle était grande et mince, dans un tailleur de lin blanc avec une écharpe blanche à pois noirs autour du cou. Un petit chapeau blanc se nichait dans ses cheveux d’or pâle, dignes d’une princesse de conte de fées. Ses yeux étaient d’un merveilleux bleu gentiane sous des cils très longs et presque trop pâles. Elle gagna la table en face de moi et se mit à ôter ses gants blancs à crispin. Le vieux serveur lui installa sa table comme aucun garçon au monde ne disposera jamais la mienne. Elle s’assit, glissa ses gants sous la poignée de son sac et remercia le serveur d’un sourire si doux, si charmant qu’il en fut presque paralysé. Elle lui dit quelques mots à voix basse. Il s’inclina et s’esquiva. Ce type-là allait remplir la mission de sa vie.

- Et le vieux Jeeter ?
- C'est un type qui vous donne vingt sous quand il n'a pas une pièce de dix ronds sous la main.
- Tss ! Tss ! C'est de votre patron que vous parlez !
Georges sourit :
- Il est tellement serré que, quand il enlève son chapeau, sa tête grince.

Si les assassins ne s’imaginaient pas toujours qu’ils peuvent s’en tirer, il y aurait bien peu d’assassinats.

Il n’y avait pas de vent et les arbres étaient aussi tranquilles que leurs ombres.

un vieux portefeuille râpé une feuille de papier fripée comme une oreille de chien

Les mots s'échappaient de ses dents serrées, en s'y déchirant légèrement.

Sans tabac, le temps semblait long.

Mentir d'un signe de tête, c'est toujours mentir, mais c'est moins pénible.

La voix ronronnante était maintenant aussi fausse que les cils d'une entraîneuse et aussi visqueuse qu'une graine de melon d'eau.

- Cet aut'jeune homme, il m'a l'air de savoir tenir sa langue, lui au moins !
- Il est marié. Il a de l'entraînement.
(Adieu, ma jolie)

Il était à peu près onze heures du matin, on arrivait à la mi-octobre et, sous le soleil voilé, l'horizon limpide des collines semblait prêt à accueillir une averse carabinée.

Il ouvrit la porte du living-room, et le vacarme des conversations nous submergea. L'ambiance était encore plus bruyante, si possible, qu'avant. Le ton semblait avoir monté de deux verres environ.

Tu m'as fourni une occasion. Tu n'aurais jamais du me fournir une occasion. Je tire au pistolet depuis plus longtemps que tu n'es sur terre fiston.

Dans le coin du pare-brise, une petite pancarte blanche portait ces mots écrits en grosses lettres :
Electeurs, attention ! Gardez Jim Patton comme constable, il est trop vieux pour se remettre à travailler.

ce n'est qu'un chien égaré ajoutât-elle avec un sourire froid. Tâchez de lui trouver une niche quelque part ! Il est bien dressé ...enfin, plus ou moins .