Sarah Mlynowski

L'étendue de la tragédie me commande d'appeler immédiatement Wendy, la directrice de conscience est ma meilleure amie - sorte d'hybride naturel de Gemini Cricket et de Mère Teresa.

- Tu m'aiderais ? C'est moi qui suis censée t'aider, au fait.
Je jette un coup d'œil à ma montre. Il ne nous reste que dix minutes.
- On devrait peut-être s'y mettre ?
Non que j'ai envie de parler d'histoire américaine. Je préférerais de loin étudier l'histoire de Bryan.
- Oh ne t'inquiète pas, dit-il. Je ne me débrouille pas si mal en histoire américaine. En réalité, je n'ai même pas Fungas en cours.
- C'est vrai ? Mais alors pourquoi tu t'es inscrit pour l'aide aux devoirs ?
Il rougit.
- Je voulais passer un moment avec la tutrice.

lecture pour jeunes ados

Si l'espace, le temps et les étoiles sont infinis, pourquoi pas les différentes versions des personnes ? Les décisions prises ? N'aurais-je pas, je ne sais comment, mis un pied dans deux de ces mondes ?

Je ne suis pas prête à sortir avec un autre. Quelqu'un qui n'a pas l'odeur de Cam, ne rit pas comme lui et porte une autre marque de sous-vêtements.

Il m'a dit qu'il m'aimait. J'ai éclaté de rire.

-Attrapez-les ! hurlèrent les étincelants en descendant de la cabane.
Nory et Willa filaient à perdre haleine, traînant Andres qui semait des feuilles derrière eux. Ils atteignirent l'endroit ou étaient cachés leurs amis.
-Vite ! Vite ! Vite ! fit Nory.

Si on embrasse un garçon et qu'il ne s'en souvient pas, est-ce qu'on peut dire que ça s'est vraiment passé? Si ça ne s'est pas vraiment passé, pourquoi le souvenir me fait-il si mal?

Cela ne veut pas dire qu'elle ne vaut pas la peine d'être vécue

J'ai vraiment aimé ce livre (et autres Il était une fois). Dès que je l'ai lu, j'ai adoré.
Très bonne histoire, les personnages sont amusants.

Je conseille ce livre aux gens qui aiment les livres d'aventures fantastiques.

A l’université, j’aurais volontiers couché avec Ronald, ça oui. Je me souviens que j’essayais toujours de l’appeler Ron. (« Merci, mais je préfère Ronald. » Mais pourquoi ? Trouvez-moi quelqu’un d’autre qui insisterait pour qu’on l’appelle Ronald…) Nous sommes sortis ensemble pendant deux semaines. Une nuit, alors que nous étions en train de flirter allègrement, je lui ai dit « la vérité ». Quelle erreur ! Une énorme erreur. (Ça me rappelle une réplique de Pretty Woman, vous savez, la scène où elle retourne dans le magasin chic qui n’avait pas voulu d’elle la veille, rien que pour leur montrer combien elle avait dépensé chez le concurrent! J’adore ce film, je l’ai vu quarante-six fois. Mais ça non plus, je ne devrais pas le dire.)
D’une certaine manière, j’ai toujours eu l’impression que le jour où je ferais don de ma virginité (Monsieur désire-t-il
une tasse de thé avec ma virginité ? Merci, sans façon), le mec apprécierait. Eh bien non ! Ça fait FUIR les garçons. En tout cas, Ronald en a perdu tous ses moyens, si vous voyez ce que je veux dire. Et il est parti en prétextant un cours à 8 heures le lendemain matin. Curieux, car cinq minutes plus tôt, il était encore très… en forme, et son cours de 8 heures était le cadet de ses soucis…
Il m’a ignorée toute la semaine suivante à la cafétéria, et quand je l’ai revu le week-end à une soirée pyjamas, il a fini par m’avouer, l’alcool aidant, qu’il avait eu peur de trop s’engager…
De toute façon, qui a envie de faire l’amour avec un mec qui s’appelle Ronald ...

— Que faites-vous dans la vie ?
— Je suis étudiante.
— Ah ? Très bien, répond-il d’un ton avenant.
Bon, maintenant, ça suffit ! Dans deux minutes, il va me donner une petite tape amicale sur l’épaule ! Notez bien qu’il n’a même pas l’idée de poser la seule question qui s’impose : Etudiante en quoi ? Peu importe d’ailleurs, je ne souhaite pas engager la conversation avec cet homme. Bizarre cette manie qu’ont les gens de croire que si vous êtes assis à côté d’eux, vous devez forcément leur parler.

Quand on désire quelque chose de toutes ses forces, il arrive parfois que ça se réalise. Tenez, à l’école primaire, par exemple. Combien de fois suis-je allée me coucher en pleurant parce que, le lendemain matin, je devais passer un test de multiplication et que je ne décollais pas de la table de neuf. Pendant cinq semaines, Mme Tupper (qui n’utilisait jamais d’adoucissant Bounce car elle avait toujours la jupe plaquée sur l’intérieur des cuisses) m’a demandé de me lever pour répondre devant toute la classe.
— Allison, combien font neuf fois deux?
Lorsque je répondais dix-huit, elle me demandait :
— Et neuf fois cinq?
Elle me posait en tout six questions. Je savais que si je réussissais le test de contrôle, je pourrais passer à la table de dix. Mais si jamais je commettais une seule erreur, il me faudrait recommencer le test le lundi d’après.
C’est ainsi que, pendant cinq semaines, je suis allée au lit en pleurant. Certes, les neuf fois dix et neuf fois onze ne me posaient aucun problème, grâce à maman qui me scandait à longueur de temps : Multiplier par dix, c’est très rigolo, tu mets juste un neuf et puis un zéro. Pour le 11, il n’y a pas de raison que cela te trouble, tu mets juste deux neuf et tu verras double!
Mais je savais que j’oublierais toujours quelque chose, soit le neuf fois huit (soixante-douze!) ou le neuf fois neuf (quatre-vingt-un !), et que je répondrais invariablement soixante-cinq à l’un ou l’autre… Pour quelle raison ? Mystère.
Bref, j’étais sur la table des neuf depuis cinq semaines, et le contrôle avait lieu le lendemain matin. Je savais qu’un jour ou deux de plus me seraient très utiles pour faire des exercices pratiques… Eh bien, figurez-vous que le lendemain, comme par hasard, nous avons été inondés ! Or, dans mon quartier, il n’y a jamais eu d’inondation ! Bizarre, non ? Inutile de dire que les écoles ont été fermées puisqu’on n’y avait accès qu’en bateau ou en jet-ski. J’ai donc passé le test le mardi, et je l’ai réussi !
Vous voyez, ça marche…

- Tu es gentille fille, Violette.
Oh que non. C'est bien une chose que je suis pas. Car quelque part, dans la maison rose, Anne Palmer attend ; Anne Palmer avec ses lèvres rouges et son jardin aux miroirs, voleurs d'âme. Je regarde Philip s'éloigner d'un bon pas sur les sentiers, un peu raide dans ses tongs neuves, le soleil se réverbérant sur la calvitie naissante de son crâne. Je le regarde sans rien dire. Je le regarde car je sais qu'il ne reviendra jamais.

Alors ça, voyez-vous, c'est un truc qui me poursuit. Avant, je mentais beaucoup, c'est vrai. Du moins, j'exagérais pas mal. Je suppose que c'était par ennui, et mes petits enjolivements rendaient le monde beaucoup plus intéressant. Il faut le dire : j'étais très douée. Je ne pouvais duper n'importe qui. Et puis ce n'était pas bien méchant comme mensonges. Je ne faisais de mal à personne. Le petit chien qui m'avait poursuivie dans la rue était simplement plus gros, voire enragé; ou ma boule de glace n'était pas tombée à cause du vent : j'avais été prise dans une tempête monstrueuse...
J'imagine que c'est un peu comme d'avoir un casier judiciaire : personne ne vous fait plus vraiment confiance.