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Note moyenne 4.01 /5 (sur 93 notes)

Nationalité : France
Né(e) à : Paris , le 22 mai 1928
Mort(e) à : Paris , le 23 mars 2017
Biographie :

Né le 22 mai 1928 à Paris et mort dans la même ville le 23 mars 2017. Ancien élève de l’École Normale Supérieure, agrégé, docteur en lettres, il a été professeur, mais aussi critique, essayiste, et romancier.
Ses œuvres littéraires appartiennent à l’autofiction selon l’auteur lui-même. Il a reçu le prix Médicis pour Le livre brisé en 1989.
En décembre 2000, il est promu commandeur dans l'ordre des Arts et des Lettres.


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Un homme de passage de Serge Doubrovsky Marque Page 16-02-2011
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Citations et extraits (53) Voir plus Ajouter une citation
dididewey   16 novembre 2010
Le livre brisé de Serge Doubrovsky
Avec ma femme, mon passé ne passe pas. Mes amours d'antan lui restent dans la gorge. La scène avec la belle a beau dater d'avant sa naissance, elle est jalouse Que j'ai pu en désirer d'autres, en aimer d'autres. Avant elle. Que j'en alimente mon style. Elle est hostile. Mes déballages de tripe et de coeur, farouchement contre.
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zazimuth   25 novembre 2012
Le livre brisé de Serge Doubrovsky
un être qu'on aime, on ne fait pas de tri dedans, c'est à prendre ou à laisser. (p.409)
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zazimuth   11 juillet 2012
Le livre brisé de Serge Doubrovsky
Si on avait un crâne en verre, si on pouvait se lire mutuellement dans les pensées, pas un couple qui n'éclaterait au bout d'une heure. (p.51)
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zazimuth   11 juillet 2012
Le livre brisé de Serge Doubrovsky
Des fois ça marche, d'autres, ça boite. (p.155)
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ameliebocage   22 octobre 2014
Un amour de soi de Serge Doubrovsky
Les sentiments, c'est ce qu'on décrit dans les romans, il ressentit alors, elle éprouva soudain. comme si l'existence se passait entre cœur et tête, bas-ventre et cortex.Dans la vie, on a très peu de sentiments. Ils vous saisissent parfois à l'improviste, vous prennent à la gorge, au tournant d'une rue, au coin d 'une phrase. Ou vous frappent, au creux de l'estomac, comme un coup de poing. Puis, il se perdent, rentrent sous terre, fleuves engloutis, résurgences lointaines. Le reste du temps, on n'a pas le temps. On a de vagues affleurements affectifs, de minuscules accélérations cardiaques. Sentir est un luxe, réservé aux heures oisives. Pendant le travail, l'attention, la tension, est ailleurs. Ce qu'on doit faire, ce qu'on doit dire, à ça qu'on pense. Les sentiments, dans la journée, sont des momies emmaillotées. La nuit, des fantômes effilochés au cours des songes.
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zazimuth   11 juillet 2012
Le livre brisé de Serge Doubrovsky
On peut tout dire du moment que c'est passé. Le présent, voilà le problème, parce qu'il engage l'avenir. (p.50)
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zazimuth   25 novembre 2012
Le livre brisé de Serge Doubrovsky
DE QUOI. M'obsède, me martèle la tête. Une fois mort, on est mort, qu'est-ce que ça change. Qu'est-ce que ça peut faire. Eh bien , non. JE VEUX SAVOIR. (p.330)
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5Arabella   26 juillet 2017
Corneille et la dialectique du héros de Serge Doubrovsky
L'analyse cornélienne est ici d'une sûreté, d'une finesse, d'une cruauté que Marivaux n'a jamais surpassées. Ces comédies, longtemps laissées au rebut, sont d'une richesse et d'une rigueur étonnantes. Rarement la dialectique de la liberté a été explorée avec autant de pénétration et de minutie.
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5Arabella   26 juillet 2017
Corneille et la dialectique du héros de Serge Doubrovsky
On parle avec raison d'une oeuvre "toujours vivante" : seul, en effet, l'ouvrage médiocre reste enfermé en son moment historique et culturel. "Sur le Racine mort, le Campistron pullule", s'écriait Victor Hugo. C'est en vérité, l'inverse ; sur le Campistron mort, Racine, littéralement pullule ; il se reproduit avec chaque époque. Son oeuvre ne peut plus changer, mais elle se transforme ; elle ne peut plus progresser, mais elle peut s'enrichir ; elle ne saurait être modifiée, mais, dans son rapport à des nouveaux esprits, dans son contact avec une nouvelle histoire, elle peut être renouvelée.
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alzaia   02 juillet 2015
La vie l'instant de Serge Doubrovsky
Chacun pour soi, chacun poursuit. Isolé par des hyperespaces sidéraux. J'en suis sidéré. Le vacarme est muet. Au centre du bruit assourdissant, pas un son. Un conglomérat colossal de squelettes agités, sans un échange de parole. Pas un regard qui se croise. Dans cet entrechoquement de rencontres, chacun s'évite. Poste beuglant porté à bout de bras ou crâne au secret entre les écouteurs du casque, chacun n'a d'ouïe que pour sa musique. Abasourdi, je suis tombé quelques instants en arrêt devant la fourmillante solitude.
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