Tania Sollogoub

Les hommes de notre famille ont toujours été des salauds, de magnifiques salauds.

La mort n'était pas passée loi, ça se voyait. Elle lui avait laissé une sorte de tremblement au fond des yeux qui me fit peur.

La mort n'était pas passée loi, ça se voyait. Elle lui avait laissé une sorte de tremblement au fond des yeux qui me fit peur.

Je ne supportais plus tous ces gens qui acceptaient la vie telle qu'elle était, avec la mort au bout.

Je recueillis cet aveu comme un trésor, et je le déposai pour toujours au fond de mon âme, à côté des pierres de lune de Sibérie.

Tous les paysans des environs étaient conviés. Anna et Natacha s'habillaient en princesses russes avec de longues robes rouges de velours brodé. les hommes étaient en costumes clairs.
-En semaine, ils étaient chauffeur, livreur, ouvrier et, au mieux, professeur de piano ou de russe. les temps étaient si durs, Ptit'sa, murmura Anna.
Mais, à la Californie, tout cela n'existait plus. La révolution, les espoirs abandonnés, le manque d'argent. Ils riaient. Ils s'aimaient. Ils oubliaient. Ils s'oubliaient.

Du village et de la Sibérie, je n'emportais finalement pas grand chose : quelques menus cadeaux, une chemise brodée, des odeurs, des couleurs, la forme d'un sein au creux de ma main.

Ils rendent les femmes très heureuses puis très malheureuses, mais ils les rendent vivantes.

Il paraît que les fleurs se souviennent. Il paraît que les arbres nous survivent.