Thierry Maugenest

À présent, dites-moi ce que vous savez.
–Eh bien… voyez-vous… hésite encore le médecin, mon diagnostic va sans doute vous surprendre… cet homme est mort.
–Mort ? s’étonne Marcus, laissant pour la première fois l’émotion affleurer sur son visage. Mais vous me disiez il y a un instant que son rythme cardiaque et sa tension artérielle étaient normaux…
–Oui, je le sais. Il s’agit là d’un syndrome rarissime dans les annales de la médecine. Une forme de mort différente de celle que nous constatons habituellement. Ce n’est pas un coma, et il n’y a aucun espoir de rétablissement. L’esprit de ce patient s’est définitivement déconnecté de la réalité extérieure, bien que son corps continue de vivre par lui-même.

L’homme qui est allongé sur ce lit est l’ex-sénateur Mark Waltham. Hier soir, il a reçu un inconnu chez lui. Les deux hommes se sont enfermés dans la bibliothèque. Deux heures plus tard, la femme de l’ancien sénateur a entendu son mari pousser un cri horrible. Au même moment, l’inconnu prenait la fuite, quittant la demeure sans laisser aucune trace. En accourant dans la bibliothèque, madame Waltham a trouvé son époux tel que vous le voyez, le regard fixe, incapable de prononcer un seul mot.

Le scanner et l’IRM sont normaux, et aucune trace de contusion n’a été décelée sur le corps du patient.
–A-t-il été empoisonné ? –Probablement non, les analyses toxicologiques n’ont rien révélé.
–Reprendra-t-il bientôt connaissance ?
Embarrassé, le médecin ne répond pas tout de suite. Il enlève ses lunettes, se frotte un court instant le visage et prend une longue inspiration.
–Ce n’est pas si simple. Il me serait plus facile de vous répondre si je savais enfin ce qui lui est arrivé.
–Soit ! lâche Marcus Calleron. Mais attention, tout ce que je vais vous apprendre doit rester strictement confidentiel. L’homme qui est allongé sur ce lit est l’ex-sénateur Mark Waltham.

–Docteur Eatherly ? Agent spécial Calleron.
–Je vous attendais. Depuis votre appel, j’ai respecté vos consignes et je n’ai pas quitté un seul instant mon patient.
Tandis que Marcus s’approche en silence du corps étendu sur le lit, le médecin observe cet homme, d’une quarantaine d’années tout au plus, qui vient de faire irruption dans son service. Il est brun, les cheveux coupés court, et son visage mat, grave, est creusé par des rides de fatigue et d’anxiété. Son costume bleu marine dégage une odeur de tabac.
–Vous avez fait les examens que je vous ai demandés ? demande Marcus d’une voix sèche.
–Oui, j’ai ici tous les résultats, répond le médecin en se saisissant d’un dossier.

Son visage est froid, résigné. Il coudoie des personnes sans les voir et s’approche de la porte de l’Intensive care unit, gardée par deux hommes en armes qui en contrôlent l’accès. Sans même ralentir son pas, Marcus Calleron se saisit de son insigne et le présente aux deux vigiles qui s’écartent aussitôt en le saluant. Peu après, il ouvre sans frapper la porte 7 et s’adresse à l’homme en blouse blanche qui s’avance vers lui

Lorsque son bureau l’a appelé, au lever du jour, il a ressenti une soudaine amertume. Et en inspectant le domicile de la victime, sur la côte nord de Long Island, il a compris que cette affaire serait différente de toutes celles qu’il avait traitées par le passé.

(…) tenter de chasser l’anxiété qui lentement monte en lui. Cette sensation, Marcus Calleron la connaît bien. Depuis plus de dix ans qu’il travaille pour le FBI, la même angoisse, empreinte depuis quelques mois d’une profonde lassitude, s’empare de son esprit à chaque nouvelle enquête. Mais, à cet instant précis, tandis qu’il roule à pleine vitesse sur l’autoroute, le malaise se fait plus envahissant qu’auparavant.

À tâtons, il glisse sa main dans une poche de son imperméable sur le siège passager, en tire un tube d’anxiolytiques et avale un comprimé, avant de mettre en marche son autoradio. Un flash d’information rappelle aux auditeurs l’essentiel de l’actualité. En entendant la voix du journaliste commenter les événements du jour, Marcus perçoit le gouffre qui le sépare du monde dans lequel il vit.

Au même instant, au cœur de Long Island, une Chevrolet noire roule à vive allure sur la State Highway 495 en direction de Manhattan. À son bord, l’agent spécial Marcus Calleron, lâchant le volant d’une main, écrase un mégot dans le cendrier, avant d’allumer aussitôt une nouvelle cigarette. Depuis la tombée du jour, une violente dépression creusée sur l’Atlantique est remontée sur la côte Est, déversant des trombes d’eau glacée sur tout l’État de New York. « L’hiver s’annonce, pense-t-il en distinguant à peine la voie à travers le pare-brise martelé par la pluie, et je déteste cette saison. »

Jamais Paul Eatherly n’a observé une telle immobilité sur un être en vie.
S’adressant soudain à son patient, il demande, sans aucun espoir d’être entendu :
–Qui êtes-vous ? Que vous est-il arrivé ? Pourquoi autant de mystère autour de votre admission dans mon service

New York Columbia
Presbyterian Hospital
Intensive care unit 23 heures
Sur le lit, un homme, inerte. Une couverture bleue le recouvre jusqu’à la taille. Les bras parfaitement alignés le long du corps, les yeux grands ouverts, il semble se tenir au garde-à-vous face à un être invisible. Tous les muscles de son visage, sous un teint d’ivoire, sont tendus à se rompre. Les capteurs d’un électrocardiographe sont fixés sur sa poitrine tandis qu’une sangle maintient une série d’électrodes sur son front

Debout à côté de lui, les bras croisés sur sa blouse, le docteur Paul Eatherly observe son patient. De temps à autre, il baisse les yeux vers les données d’un écran de contrôle, vérifie le rythme cardiaque, la tension artérielle, l’oxygénation du sang et la fréquence respiratoire. Puis il fait un pas en avant pour examiner le tracé de l’électroencéphalogramme. –Tout est parfaitement normal, soupire-t-il, et pourtant, tout est fini… Penché maintenant sur l’homme étendu, le médecin considère son visage qui semble avoir été sculpté dans le marbre. Deux rides profondes, creusées de chaque côté du nez, rejoignent les commissures des lèvres, mais aucune expression ne semble plus pouvoir animer ses traits. Jamais Paul Eatherly n’a observé une telle immobilité sur un être en vie

New York
Columbia Presbyterian Hospital
Intensive care unit
23 heures
Sur le lit, un homme, inerte. Une couverture bleue
le recouvre jusqu’à la taille. Les bras parfaitement alignés le long du corps, les yeux grands ouverts, il
semble se tenir au garde-à-vous face à un être invisible. Tous les muscles de son visage, sous un teint
d’ivoire, sont tendus à se rompre. Les capteurs d’un
électrocardiographe sont fixés sur sa poitrine tandis
qu’une sangle maintient une série d’électrodes sur
son front.

Ce roman policier de Thierry Maugenest s'inspire de l'histoire authentique du manuscrit ms 408.
Mais alors que nous raconte ce « manuscrit ms 408 » :
Un ancien sénateur des Etats Unis est victimes d’un accident dans sa propre maison. Il a été retrouvé dans un coma irréversible alors qu’un jeune homme venait de lui rendre visite. Un cas similaire a déjà eu lieu deux ans auparavant. L’agent spécial Marcus Calderon va reprendre l’affaire. Il va se faire aider par son ancien professeur de philosophie.
Nos deux enquêteurs vont se retrouver plongés dans le monde de la bibliophilie au cœur des plus belles collections de livres rares. Il leur faudra percer le mystère du Manuscrit ms 408 ; visiblement la clé de l’énigme. Rédigé au XIIIe siècle par un moine anglais, ce texte mis à l’index par le Saint-Siège, va disparaître puis réapparaître plusieurs fois au cours des siècles. Un empereur du Saint-Empire envoie ses meilleurs espions écumer l'Europe à la recherche d'un manuscrit codé et verse 600 ducats à un inconnu pour qu'il s'en porte acquéreur. Au début du XXe siècle, un collectionneur redécouvre, dans les caves du Vatican, ce mystérieux manuscrit médiéval et le ramène secrètement en Amérique. Les services secrets tentent de décrypter le manuscrit Mais à ce jour personne n’ait arrivé à le déchiffrer.
Thierry Maugenest avec son érudition habituelle construit fort habilement ce petit polar, (Petit par la taille,) autour du Manuscrit ms 408.
Il nous fait faire le tour de l’Europe du XIIIe au XXe siècle suivant ainsi la trace de ce manuscrit. Un jeu de piste passionnant auquel on se laisse prendre avec délice. Une postface nous relate l’histoire authentique du manuscrit ms 408 aujourd’hui à la bibliothèque de Yale et nous propose de continuer nos pérégrinations sur internet.

La peur est un parasite qui grignote un peu chaque jour la raison. Qui épuise son hôte et l'isole du monde.

Il faut d'abord savoir se tenir debout, seul, avant de donner sa main à quelqu'un.

Arrêtez de vous poser toutes ces questions sur le désir, l'amour ! Il vaut mieux ne pas comprendre ; nul ne comprendra jamais d'ailleurs. Laissez-vous porter plutôt !

Les gens heureux n'ont pas d'histoire. C'est en poursuivant des espoirs fous que les Terriens ont engendré la rancœur, la guerre, le chaos. Nous autres, Ataraxiens, n'éprouvons aucune honte à être heureux. Nous jouons notre rôle, même si celui-ci a été écrit il y a près de mille ans.

Je préfère mourir en poursuivant un but, ajouta-t-il dans un filet de voix, plutôt que vivre quelques mois de plus en ayant renoncé à mes projets.

Plutôt que de se contenter d’écrire l’Histoire à leur avantage – ce qui est depuis toujours l’apanage des vainqueurs –, les ennemis de Silhouette ont préféré le chasser tout bonnement des mémoires. Bouter un opposant hors d’un palais, d’une cour, d’un pays, d’un continent même, cela s’est vu par le passé, mais de l’Histoire c’est peu courant.
Ainsi, plus de trois siècles après sa naissance, rares sont les auteurs qui se sont penchés sur le parcours de cet idéaliste qui se dressa seul face à la finance et à l’aristocratie, comme si la cabale dirigée contre lui restait d’actualité.