Vincent Ravalec

"Gladys, elle, avait une histoire toute différente, chez elle il n'y avait ni luxe, ni professeur, juste une mère aux trois-quarts cinglée, qui se faisait sauter par tout le quartier à Orly, dans une cité pourrie, tous ses frères et sœurs étaient placés et de toute façon être au foyer ou là-bas, il y avait du pour et du contre dans les deux cas.
Plusieurs jours après son arrivée, Wendy avait vu un médecin, qui avait conclu à de l’épilepsie, les visions c'était certainement ça, et avait opté pour un traitement au Gardénal si les crises réapparaissaient.
L'été s'était poursuivi, cahin-caha, d'autres filles étaient revenues et la remplaçante de madame Jacquemain partie en vacances les emmenait à la piscine.
En 68, les structures pour l'enfance en difficulté n'avaient pas encore subi les transformations qu'il y aurait ensuite avec les années soixante-dix et l'émergence d'une nouvelle génération de travailleurs sociaux. Sans être le bagne ou la prison, les Tilleuls étaient quand même loin d'être le petit endroit sympa et charmant, chaque nuit Wendy faisait des cauchemar, et si Gladys n'avait pas été là pour lui remonter un peu le moral elle aurait coulé carrément."

Je l'ai contemplé, lui et ses Weston impeccables, et les mots pauvre con, grosse tache, sont venus s'inscrire super-fort dans mon cerveau. Pauvre naze, un jour je serai producteur et réalisateur, je ferai des films en pagaille, et tous les gens qui bosseront seront des toxicos, ils auront le sida et je t'emmerde, connard.
Mais ce n'est pas ce qui est sorti. J'ai juste dit c'est mon ami, Luc, les amis ont les a, on le les choisit pas, et il a levé les yeux au ciel d'un air excédé.

J'ai agité les mains pour indiquer le départ et les concurrents se sont élancés dans l'arène. Des pompes s'échappait toujours le même ronflement infernal, ajouté au bruit et à la fumée des six mobylettes la scène prenait des allures apocalyptiques. Le travesti a glissé en prenant un virage un peu trop brusquement, ploff, et sa monture est partie s'échouer contre un échafaudage. Le sol était en carrelage et les pneus des engins patinaient dessus pire que sur du verglas. Badaboum, s'est écroulé Dents de piano, et Nimbus lui est rentré dedans direct avant de voler lui-même dans les airs et de retomber lourdement sur un des bras de la pompe.
- Magnifique a crié le réalisateur, magnifique, on la refait tout de suite !

La couverture était jaune avec le titre en rouge qui ressortait Le cri primal d'Arthur Janov, et le dessin d'un bébé en train de crier. En arrivant dans ma piaule je me suis jeté sur un dictionnaire, je devais vérifier quelque chose. C'était bien ce que je pensais. Psychothérapie : traitement des psychoses. Psychose c'était le titre d'un film que j'avais vu à la télé, là ils disaient juste maladie mentale en général. J'ai refermé le dictionnaire, le mot d'ordre pour les jours à venir c'était prudence et méfiance.

On en revenait toujours à ça. La façon de nommer. Les nomenclatures.

Finalement, ce n’est pas en disant la vérité qu’on fait progresser le monde, mais en mentant.

Un cauchemar. Oui, la vie sur Terre est peut-être un cauchemar. » le mauvais rêve d’un être qui n’est plus. L’origine du Venin. C’est ça le problème. le poison est en chacun de nous. Mais à dose différente

"Le jardin d'une demeure de province. Une croix posée au sol. Un homme qu'on attache. Le son mat d'un marteau sur les clous qui traversent la chair. Un gémissement étouffé."

Au pied du phare, le vieux sorcier indigène ressent aussi des attaques, quelque chose qu'il n'a jamais connu. Toute la nuit les voyants de l'Alliance récitent leurs psalmodies. Des incantations anciennes, en vieux latin, en grec, en araméen, qui puisent dans les tréfonds de la civilisation des façons d'appeler le Mal et de le projeter sur autrui. Des mots que l'on ne peut ni écrire ni répéter publiquement.
La mort nous tient, la mort nous scelle, l'horreur pour tous, et du néant nous sommes le souffle et la pensée.

T’imagines, tu vas dans une foire avec des saucissons, et tu repars avec un loup.

T’as deux choses qui détermine l’attitude d’un homme. La passion et la raison.

C'était ça le problème avec les Français. Le scepticisme. Le manque d'élan. Les gens qui râlaient. Qui n'y croyaient pas.

La veille, Thomas avait lu quelques lignes du Rivage des Syrtes. Il en était à peu près à la moitié. Le roman était en sa possession depuis qu'il avait récupéré le trésor. Dans un des cartons, il y avait ce livre, et dans un autre deux pistolets et des boîtes de balles. Il avait gardé les pistolets, s'était entraîné à tirer avec, et il avait mis le livre à son chevet, pensant que c'était un signe (en fait, c'était juste un bouquin resté par hasard au fond d'un carton quand Monré avait fait son chargement). Il le lisait par petites doses, se disant confusément que peut-être son destin avait un rapport avec celui d'Aldo et cette cité perdue, cette guerre improbable que décrivait l'auteur.

Qui peut bien y habiter ? À vrai dire, cela faisait longtemps que plus personne ne se pose la question. Tout le monde s'en fout. Qu'il reste quelques pedzouilles, sans Internet, que les bienfaits de la civilisation n'atteignent pas, n'a pas de signification statistique. Et si personne ne les dérange, ils ne dérangent personne non plus. Un no man's land. Le petit village d'Astérix, mais sans Romains autour. Juste une indifférence. Un oubli.

Poupoune n'avait pas réussi à leur communiquer le goût de la lecture, mais elle leur lut quelques histoires, dont certaines marquèrent Thomas. Le Petit Prince, qui n'était pas étranger à cette histoire de roi et de Royaume qu'en lui-même il prenait au sérieux. L'Homme des vallées perdues, dans la Bibliothèque verte, où un pistolero vient habiter dans une famille d'agriculteurs, au Far West, ses deux pistolets avec des encoches dessus, qu'il interpréta après coup comme une prophétie, tellement c'était proche de l'arrivée de Monré, des années plus tard. Et quelques autres, comme Le Livre de la jungle. Mais finalement pas beaucoup non plus.