Il fallait commencer par ça

Je me permets une seule review pour les trois tomes de cette série que j'ai lus d'une seule traite.
La première fois que j'ai lu un texte de cet auteur, c'était sur le net. J'en ai lu un deuxième, un troisième, puis un autre, et encore un autre, et puis le site tout entier, avec la même impression que celle que l'on ressent lorsque l'on tombe amoureux. Alors j'ai cherché le nom de l'auteur sur les réseaux sociaux, je l'ai trouvé, et je l'ai suivi. Bizarre ce mot, « suivi », alors que par ses livres, c'est lui qui me suit partout ces derniers jours. Je l'ai emmené au travail, au lit, au café, en bus et sur les trottoirs que j'arpente sans cesser ma lecture. J'aime cette relation textuelle, cet amour flamboyant pour l'auteur que je n'ai jamais rencontré, et ne rencontrerai jamais car on ne rencontre jamais un auteur, tout juste rencontre-t-on l'homme, mais l'auteur assis à son bureau ensilencé loin dans sa tête, avec son café, son thé, sa clope, son joint, son verre de whisky, son doudou, ses chaussettes en pilou, sa robe de chambre, ses lunettes, ses dicos, ses carnets, ses feuilles partout, son PC allumé et figé depuis une heure, ses livres semés alentour… l'auteur donc, on ne le rencontre pas. On rencontre son oeuvre, et ce sont quelques pas vers lui, juste assez pour tomber amoureux de ses lignes pour la seule raison que ses mots nous secouent et nous étreignent, qu'on aime ce qu'ils nous disent, qu'on aime ce que ça fait naître en nous. Et j'aime ce que ces trois petits livres ont fait éclore en ma poitrine : l'impression de se reconnaître, tel un écho singulier, et une incroyable envie d'écrire, de m'asseoir et de décrire moi aussi ce que je vois, d'écrire ma ville, les gens qui y habitent, les histoires qui s'y tissent.
J'ai l'impression que l'auteur n'y raconte pas n'importe quelle histoire. Que je suis l'histoire. Vanité, tout n'est que vanité. Et pourtant… j'y lis mes sentiments, mon amour de Paris, mon gris aussi, ce désespoir universel qui a poussé dans les poitrines telle une mauvaise herbe il y a deux ans à peine, lors du confinement qui nous a tous affectés. En lisant, que dis-je, dévorant, ces trois opus, je me suis senti étrangement proche d'un homme que je n'ai jamais rencontré.
J'y lis aussi la passion, l'envie, le talent, l'errance, la curiosité d'un enfant, la sagesse d'un vieux, et cette vibration sourde qu'on a sous la peau à trente ans quand on a déjà tant vécu et qu'il nous reste tant à faire.
L'objet livre est beau. Belles couleurs, beau papier, belles images, belle police de caractère. J'aime la barre des Q majuscules qui s'allonge sous les lettres suivantes, les amène aux yeux sur un plateau.
Les textes sont beaux aussi. Impression d'entrer dans les coulisses, coulisses d'écriture, de vie, de ville. Intimité de carbone offerte à qui voudra la lire, sous le vernis d'un conteur talentueux, un de ces hommes qui prend le temps de regarder et pas seulement de voir. Antonin Crenn nous parle de ses ateliers d'écriture, de ses déambulations, de son travail d'auteur, de ses peurs, de ses doutes et de ses joies ; ces trois livres sont ceux des coulisses, de ce qu'il se passe derrière la scène de ses autres ouvrages, et recèlent de petits diamants de prose empreints d'une singulière poésie. L'auteur a le sens du verbe, pas de verbiage ici, et chaque opus a été un délicieux moment de lecture. de quoi donner envie de découvrir ce qui se trame sur scène désormais : ses autres livres sont en route pour ma bibliothèque.