Cette nuit-là

.... Nous sommes tous étrangers les uns aux autres que nous connaissons souvent si peu ceux dont nous sommes le plus proches.

Je n'avais pas fait d'étude de médecine, mais il me semblait y avoir énormément de sang sur le carrelage pour une simple crise cardiaque.

Lorsque Cynthia Bigge se réveilla, il régnait un tel silence dans la maison qu’elle crut qu’on était samedi.
Si seulement…
Ça l’aurait pourtant bien arrangée qu’on soit samedi, ou n’importe quel jour mais pas un jour d’école. Son estomac se soulevait encore de temps à autre, sa tête pesait une tonne, et elle avait du mal à l’empêcher de basculer en avant ou sur le côté.
Bon Dieu, c’était quoi cette horreur dans la corbeille à papier, près de son lit ? Elle ne se souvenait pas d’avoir vomi durant la nuit. Mais la preuve que si !
Elle devait s’occuper de ça avant que ses parents viennent la tirer du lit. Cynthia se leva, vacilla un peu sur ses jambes, empoigna le petit récipient de plastique, et entrebâilla la porte. Il n’y avait personne sur le palier, alors elle se faufila devant les portes ouvertes des chambres de son frère et de ses parents, puis pénétra dans la salle de bains et s’y enferma.

Comme ce serait merveilleux, au moins à mi-temps, d’être heureux.

Je bus une gorgée de café. Le goût restait infect.
- Qui est responsable de cette horreur ? Le café est sous-traité à une entreprise d'évacuation des eaux usées, ou quoi ?

Si la lumière avait été allumé, j'aurais vu son sourire.

Trompe-moi une fois, honte à toi. Trompe-moi deux fois, honte à moi...

Je ne vis pas venir la claque. A mon avis, Cynthia non plus, et c’était pourtant elle qui l’avait lancée. Cela s’était produit, comme ça. Une explosion de colère. Un coup de tonnerre, là, sur le seuil de notre porte. Et durant quelques secondes, nous ne pûmes rien faire d’autre que nous dévisager, figés dans un silence stupéfait. Cynthia, les deux mains suspendues devant sa bouche grande ouverte, paraissait tétanisée.

En fait, lorsqu'elle parlait d'eux, elle se reprenait souvent sur son emploi des temps de conjugaison.
- Maman s'appelait - s'appelle - Patricia, disait-elle.
Elle était en désaccord avec la partie d'elle-même qui se résignait à l'idée de leur mort. Il lui restait une lueur d'espoir, comme la braise mal éteinte d'un feu de camp.

Claytin Bigge avait marché droit vers la portière coté passager et l'avait ouverte d'un geste sec, faisant grincer les gonds rouillés.
"Hé, gaffe mec! avait crié Vince, qui tenait maintenant à la main non un couteau, mais une canette de bière, ce qui ne valait pas mieux.
-La ferme, avait-il répliqué en saisissant sa fille par le bras et en la poussant vers sa propre voiture. Mon Dieu, tu pues l'alcool."