Ada

Il se plongea dans l’étude des documents. Le déséquilibre entre le rapport étriqué de Doug et les renseignements réunis par Dunn le démoralisait. Que les entreprises disposent de moyens supérieurs à la fonction publique ne datait pas d’hier, mais ces derniers temps l’écart avait pris des proportions terrifiantes. En quelques heures à peine, O’Brien avait passé au crible les finances de la famille Suarez, mis la main sur ses factures d’électricité, de câble et de téléphone et reconstitué, Dieu sait comment, le nombre de kilomètres au compteur de la Toyota de Carmela. Le pire, pensa Frank, c’est que O’Brien ne s’était probablement même pas sali les mains ; il avait dû passer par une officine dirigée par un ancien barbouze, qui déposerait son bilan à la première descente de police.

– Elle a un nom de famille, cette Ada ? demanda Frank Logan en se frottant les yeux.
Il avait été tiré du lit à l’aube par un appel de sa patronne. Une collaboratrice d’une entreprise de Palo Alto située à deux pas de chez lui avait disparu : pouvait-il s’arrêter sur le chemin du bureau et voir de quoi il retournait ? Frank avait raccroché en maugréant puis enfilé ses vêtements dans le noir afin de ne pas réveiller son épouse. Vingt minutes plus tard, il se garait devant un blockhaus de verre anonyme. Parker Dunn, le président du Turing Corp., l’attendait en faisant les cent pas sur le perron. Il avait escorté Frank jusqu’à son bureau, un doigt sur les lèvres pour lui imposer le silence dans les couloirs.
– Non, pas de nom de famille. Juste Ada.
Frank, qui était en train de mélanger son café, leva un sourcil interrogateur.
– Ada n’est pas une employée comme les autres, précisa Dunn. C’est une intelligence artificielle.
– Vous voulez dire un androïde ?
Frank avait vu Blade Runner à sa sortie en 1982. Il en gardait deux souvenirs : 1) Harrison Ford pourchassait des robots d’apparence humaine ; 2) il n’avait rien compris au film.
– Non, répondit patiemment Dunn qui avait dû essuyer cette question cent fois. Ada n’a pas d’enveloppe physique, c’est un programme informatique.
– Un programme qui sert à quoi ?
– Je n’ai pas le droit de vous le dire.
– Je croyais que vous dirigiez la boutique !
– En effet, mais les statuts de l’entreprise m’interdisent de révéler son objet social sans l’accord des actionnaires.
– Même quand la personne qui pose les questions est inspecteur de police ?
– Même. Vous pensez bien que j’ai vérifié.
Frank but une rasade de son café, posa le gobelet en carton sur le bureau de Dunn et se leva.
– Dans ce cas, je ne vais pas vous retenir plus longtemps. Vous avez sûrement du travail.
– Attendez, s’écria Dunn en bondissant de son siège. Où allez-vous ?
– Enquêter sur la disparition d’une adolescente. Avec un peu de chance, les salopards qui l’ont kidnappée ne l’ont pas encore mise sur le trottoir.

Gallimard, p. 198

« “Cosmo” place la France en troisième position dans son classement des nations les plus dévergondées.
17% des Françaises de vingt-cinq ans déclarent coucher le premier soir.
Si l'on tient compte du fait que vous aviez déjà passé pas mal de temps avec Nicole...

— Stop. Arrête les généralités.
La vie ne se réduit pas à des statistiques.
Et au passage, pour quelqu'un qui se prétend doué d'intelligence, tu cites beaucoup la presse féminine.

— Je vais diversifier mes lectures, dit Ada comme un alcoolique promettrait d'essayer la limonade. »

Gallimard, p. 184

« — Supprime les mentions scatologiques. Toutes, sans exception.

— Pourtant, l'héroïne de “Nuit d'ivresse à Niagara Falls” pisse dans la...

— Encore un fantasme, ou plutôt une déviance.
Fais-moi confiance, Margaret ne se soulagerait pour rien au monde devant Henry, de même que la cuisinière n'éternuerait pas dans la soupe et que le jardinier ne chierait pas dans les rosiers.
Henry ne rote pas, il se brosse les dents matin et soir et ne presse pas ses boutons d'acné.
Quant à Lord Arbuthnot, s'il lui arrive de péter, le lecteur n'a pas besoin de le savoir...
Franchement, je serais curieux de savoir d'où te vient cette fascination pour les fonctions corporelles. »

Gallimard, p. 163

« Vous tenez pour acquis que votre épouse, vos amis, vos voisins sont conscients parce qu'ils vous ressemblent, mais vous n'en avez pas — et n'en aurez jamais — la preuve.
D'ailleurs si leur comportement reste dans les limites du socialement acceptable, quelle importance ?
Que demander de plus à une entité se prétendant consciente que de se conduire en toutes circonstances comme si elle l'était ? »

Gallimard, p. 89

« [D]ans “Coup de foudre à Cape Cod”, les personnages se promènent à Boston le 1er janvier 1997 sous un soleil radieux, alors que dans “Le visiteur de la Saint-Sylvestre” censé se passer le même jour, un blizzard apocalyptique paralyse la région du Nord-Est.

— Où veux-tu en venir ?

— Un des auteurs s'est forcément trompé.
Ne devrait-on pas signer l'erreur à son éditeur ? »