Isabelle Bruges

Il rêve et dans son rêve il y a des sucs, des rougeurs d'abeille, des noirceurs de confiture.

Veuillez nous attendre ici, mademoiselle. Elle ne peut retenir un sourire devant ce "nous" princier, devant le sérieux de ce visage encore barbouillé du lait des études.

Elle s'applique, hésite sur la rondeur d'une lettre, sur le tranchant d'une virgule.

La mort est venue le saisir chez lui, comme un huissier, au beau milieu d'une sieste.

[L]e front appuyé contre la vitre, [elle] écoute le bavardage de la pluie sur le gravier de l'allée.

[T]oute cette pluie vous fait un cœur frileux [...].

[Il] avale la nourriture à grands bruits, courbé sur son assiette. Quand il relève la tête, c'est pour montrer un visage barbouillé de rouge. Un clown de cinq ans, maquillé de tomates [...].

"c'est pas grave, Isabelle. Rien n'est grave, Isabelle."