13 à table ! 2017

Tout simplement parce que se préoccuper des autres, s'inquieter pour eux, agir en conséquence, c'est contraignant. Stressant. Usant. Et parfois si épuisant que ça en devient mortel. Alors oui, ce n'est pas une règle absolue mais c'est souvent le cas : les meilleurs, les généreux, les altruistes partent souvent tôt, vers d'autres cieux, quand les insouciants, tout entiers préoccupés par leur petit bien-être, semblent pouvoir devenir centenaires sans encombre, et presque éternels ma foi, aussi bien conservés dans la tiédeur confortable de leur nombril qu'un crapaud bon sans formol.

Retourner à l'état sauvage. Oublier tout ce que l'on a appris, pour découvrir de nouvelles règles. Oublier qui on est. Ou plutôt qui on était. Devenir quelqu'un d'autre. Quelqu'un capable d'affronter l'indicible. Lentement, se fabriquer une armure. Capable d'amortir les coups et de dissimuler les faiblesses. Parce que chaque faille est une raison de mourir. Oublier le rire, le plaisir et l'envie. Ne plus penser qu'à une chose, une seule. Survivre.

Elle germe doucement. Prenant racine dans la peur, le désespoir et la douleur. Chaque jour, elle grandit, s'épanouit en vous, diffusant lentement le poison dans vos veines et jusque dans vos muscles. Elle agite vos nerfs, gangrène votre cerveau. Bientôt, elle vous envahit totalement, tel un liquide glacial. Elle devient votre unique sentiment, votre seul raison de vivre. Votre obsession.

Il y a les désespoirs, les abandons, les lamentations.
Les angoisses. Celles que génèrent les lendemains.
Il y a les pleurs, aussi. Les sanglots qu'on étouffe dans l'oreiller.
Et parfois, il y a les silences. Encore plus terribles que tout le reste...

"Prendre un engagement, et s'y tenir, c'est possible quand on comprend pourquoi on le fait."
Le soleil devrait être au rendez-vous dimanche - Agnès Ledig

C'est beau une fille qui lit un livre dans les transports en commun.

(Accords nus, Marc Levy)

Rien n'y fait quand l'absence vous étreint. Le dessin d'une nuque, le mouvement gracile d'une main, un sourire lointain, un timbre ou une intonation de voix, un parfum, le moindre rien vous rapproche de l'autre et vous éloigne de vous.

- Qui êtes-vous ? demanda Woodley.
- La colère. Je suis la rage. Je suis la mémoire, monsieur Woodley.

Le chemin du diable, Maxime Chattam

Nous avons mis le cap à l’est, mes compagnons et moi, nous dirigeant vers une barrière de nuages dressés comme de hautes falaises au bord du ciel, gorgés de pluie et de foudre. L’électricité dans l’air ne faisait qu’aiguiser mes nerfs et fouetter mon sang en ébullition. Le combat me manquait. Comme la plupart des pilotes, j’étais devenu accro aux passes d’armes et aux acrobaties aériennes. Tandis que le sol s’éloignait rapidement, les champs se sont mis à ressembler, dans la lumière qui fusait sous les nuages, à des empiècements de tissus teintés dans toutes sortes de verts et de bruns cousus à même la chair des collines, avec les rivières argentées et les routes blanches pour coutures.
« L’Échange ou les horreurs de la guerre » Bernard Minier

Au fond, qu’elle fêtât ses quatre-vingt six ans ou ses cent ans aujourd’hui, ne changeait rien à l’affaire : le monde, son monde avait disparu. Dans ce désert, dans ce cimetière, elle était la seule survivante. Quoique… On aurait pu inviter… Irina dressait mentalement la liste de ses relations et de celles de sa fille.
Bien que Anne-Cécile fût une cruche, ennuyeuse, sèche et snob, elle connaissait beaucoup de gens. En vérité, Henri, son époux - le gendre d’Irina - côtoyait la terre entière…
« Tu mens, ma fille » Alexandra Lapierre