La jument d'or

Un tueur calme, Bobby. Discret et efficace. Sa spécialité, c'était les meurtres de femmes. Un artiste dans le genre ! Et qui aimait son métier...
Fuller, lui, se moquait pas mal des gens qu'il devait éliminer. Homme à tout faire, il ne lésinait jamais sur le travail, et là aussi, il y avait de l'efficacité !
En un mot comme en cent, ils représentaient à eux deux une bonne petite équipe d'ouvriers qualifiés. Et cela durait depuis des années. Sans un accroc ! Avec un casier aussi vierge qu'une rosière de sous-préfecture ! Un petit détail qui faisait sérieusement monter les prix...

Harry Fuller transpirait en silence. C'était toujours ainsi quand il restait immobile à l'intérieur d'une voiture. Surtout quand l'orage menaçait, comme c'était le cas ce soir-là sur Manhattan. Harry Fuller était ainsi, et il n'y pouvait rien ! A Brooklyn, un certain nombre de gars à la coule l'appelaient "Harry la Sueur", mais il s'en foutait.

Ernst Miller stabilisa le C-130 "Hercules" à dix-huit mille pieds, comme le lui imposait le plan de vol, et enclencha le pilote automatique. Sous les ailes de l'énorme avion-cargo, le Pacifique scintillait dans la clarté lunaire et les côtes de Thaïlande n'étaient plus visibles depuis un bon moment.