Scintillation

- Qu'est-ce que tu vois ? demande-t-il en levant les yeux de son journal ou de son écran d'ordinateur. Qu'est-ce qui te vient à l'esprit quand tu entends le mot "Afrique" ?
Jenner réfléchit un instant, puis hoche négativement la tête. Il ne voit pas grand chose, c'est d'ailleurs sa qualité la plus remarquable. Grand silencieux, totalement impassible, c'est un homme d'action, un type d'individus plus facile à exploiter que n'importe quel autre.
-Mentalement, dit Smith. Quelle image te vient?
Jenner essaie. Il fouille sa mémoire bien rangée, plutôt spartiate, et y rassemble à grand-peine quelles vieilles images d'actualités.
- Des gosses, répond-il. Des gosses et des mouches. Le désert. Des camps de réfugiés.
Smith acquiesce.
- Exactement, dit-il.
C'est ce que tout le monde voit en pensant à l'Afrique. Ca, ou quelque vague indigène enjoué, souriant, malléable à merci, vétu d'une cotonnade à motifs bariolé. Mais ce que Smith voit, lui, c'est de l'argent. Toutes les catastrophes, toutes les guerres civiles, toutes les famines enrichissent quelqu'un. On peut être l'un de ses indigènes souriants et malléables, ou un réfugié atteint du sida, maigre comme un clou, couché sur un lit de mouches dans un camp de transit. Ou bien on peut être riche. Du moment que l'un existe, l'autre est possible pour qui sait discerner la logique.

Chaque élément est connecté à l'ensemble des autres, si bien que tout est possible. Si ce que l'on cherche c'est la douleur on découvre les schémas qui rendent la douleur possible ; si on cherche l'amour, alors c'est l'amour qu'on est voué à trouver, même dans les endroits les plus inattendus, les plus dangereux.

On dit que, pour rester en vie, il faut aimer quelque chose. Quoique aimer ne soit peut-être pas le bon mot, après tout. Peut-être faut-il être quelque chose. Pas une grosse légume ni le chéri de quelqu'un, rien de tel. Pas non plus futé, beau ou riche. Ni célèbre ou dangereux. Il faut simplement être.

Ce n'est quand même pas une mauvaise rédaction, d'ailleurs elle dit quelque chose, je trouve. Pas sur les philanthropes, bien sûr, étant donné que je ne crois pas à ce genre de conneries. Les types comme ça, ceux qui passent leur vie à devenir riches, ils n'aiment pas les autres. Pour eux, il n'est question que de défiscalisation et de communication.

Cinq garçons de l'Intraville, un endroit dont tout le monde se fout, une ville polluée, décolorée, tout au bout d'une péninsule dont la plupart des gens ignorent (sic) l'existence sur les cartes. Cinq garçons : Mark Wilkinson, William Ash, Alex Slocombe, Stewart Riva... (p.83)

On l'appelle l'usine chimique, parce qu'elle n'a jamais eu d'autre nom, même le terrain sur lequel elle se dresse n'est presque jamais nommé, une étendue de nulle part que les gens appellent parfois la presqu'île, bien que les adultes en parlent rarement, et quand ça leur arrive ils se contentent en général d'y faire allusion en disant là-bas. (p.77)

Je reste planté là, à quelques mètres maintenant, pendant que l'animal meurt à petit feu. Et je sais que c'est sans doute fantaisiste de dire ça, mais je crois que, sur la fin, il a compris que je ne lui voulais aucun mal. Je crois qu'il a compris que j'étais un ami et qu'il a sans doute été content que je sois là pour lui tenir compagnie pendant ces derniers instants. Parce qu'il y a quelque chose dans son regard, une gentillesse, une douceur qu'il me semble comprendre. C'est comme le visage de quelqu'un qui sourit : c'est aux yeux qu'on reconnaît qu'il s'agit d'un véritable sourire.

C'est le hic avec l'enfer, le hic qu'on évoque jamais en instruction religieuse, le fait qu'en enfer, ce ne sont pas les coupables qui souffrent, ce sont les innocents. C'est ce qui en faut un enfer. Un principe aléatoire se balade de par le monde, choisit les gens sans la moindre raison et les précipite en enfer.

Dès qu'elle se mit à parler de brouillards, toutefois, l'accusation y vit l'amorce d'une défense fondée sur la démence et fit venir des spécialistes pour établir qu'elle ne présentait pas le moindre trouble mental. Ce qui signifiait qu'ils tenaient pour un acte parfaitement normal et sain de tuer sept personnes avant le dîner.

Son père souffrait trop. Ce qui est une drôle de tournure, à bien y réfléchir, parce que, s'il est possible de souffrir trop, ça signifie qu'on pourrait souffrir juste assez, ou trop peu. Quoique, en fait quand on y repense, c'est sans doute exactement ça. Il est sûrement possible de souffrir trop peu. On peut sûrement être condamné à souffrir juste assez.