Le temps est assassin

La beauté, c'est un secret. En parler, c'est la violer.
Pour moi, la Corse, c'est ça...
Il faut l'aimer et la laisser en paix.

Non ! répéta Clotilde dans sa tête. Quinze ans que je tiens le choc, quinze ans que je joue les démineuses, ma grande, vingt ans que je joue la copine cool, mon Frankie, celle qui ne se plaint jamais, celle qui a le sourire banane, la fofolle, la rigolote, celle qui dédramatise, celle qui recolle les morceaux, celle qui assure, celle qui tient la route, le volant du quotidien, en chantonnant pour que le trajet vous soit moins long. Et je vous demande quoi en retour ? Juste quinze minutes ! Quinze minutes sur vos quinze jours de vacances ! Quinze minutes sur tes quinze ans de vie, ma grande ! Quinze minutes sur nos vingt ans d'amour, mon chéri ! Quinze minutes contre tout le reste, un quart d'heure de compassion pour mon enfance qui s'est ratatinée ici, sur ces rochers qui s'en contrefoutent, qui ont tout oublié et qui seront encore là dans mille ans. Quinze minutes dans une vie, c'est trop demander ?
Ils lui en accordèrent dix.

Ici la plage de l'Alga, en direct.
Chacun sa serviette.
La mienne est noir et feu avec de jolies petites croix blanches alignées, et je peux vous dire qu'avoir déniché une serviette de plage 'Master of Pupetts' de Metallica, c'est un sacré exploit !
(p. 155)

L'amour c'est le père Noël pour les grandes personnes. (p.371)

Saleté !
Je ne peux pas m’empêcher de l’admirer…
De la jalouser…
De la détester.
De haïr ces regards des hommes sur sa poitrine qui défie les lois de la pesanteur.
Je suis mal barrée, même si j’ai une théorie là-dessus. Vous voulez la connaitre ? Apres tout, je ne vous demande pas votre avis, ça va me défouler de vous la balancer ! Sortir avec une fille qui a des petits seins, une fille comme moi par exemple, c’est de l’investissement à long terme. Du garanti trente ans. Un choix qu’on ne regrettera pas après des décennies de couple, alors que les gros seins finiront forcement par décevoir, par déchoir. C’est une évidence, non ? Une évidence mathématique, physique ! En conséquence, même si cette petite bombe de Maria-Chjara a pris de l’avance sur moi, je finirai par la rattraper, à mon rythme, au petit trot.
Suffit d’être patiente.
Haut les petits cœurs, hauts les petits culs, hauts les petits seins !
On en reparle, Chjara ?

Une histoire d'adultes.
Une homme et une femme.
Mon père et ma mère.
Ça allait plutôt bien entre eux depuis le début des vacances, enfin ce n'est pas que d'habitude ça va mal entre eux, ce n'est pas non plus que ça va bien. Disons que ça va rien.

La mort n'était sans doute pour elle qu'une vieille dame à qui il fallait dire bonjour avec politesse quand on la croisait ; une vieille dame qu'elle ne reverrait jamais. a quinze ans,on est immortel.

Même les pires souvenirs finissent par s'oublier, si on empile d'autres par-dessus, beaucoup d'autres. Même ceux qui vous ont cisaillé le cœur, ceux qui vous ont rayé le cerveau, même les plus intimes. Surtout les plus intimes.

J'étais seule , au bungalow C29, sous l'olivier. Nicolas est avec d'autres ados de al bande du camping, maman a pris la Fuego et est partie faire des courses à Calvi, papa est à la bergerie d'Arcanu, avec ses parents, ses cousins, ses amis d'ici.
Il entretient sa corsitude...
La corsitude de papa, par contre, personne ne rigole avec ça !
Paul Idrissi.
Perdu en Normandie, dans son Vexin bossu.
Personne ne rigole avec ça... sauf moi !
Parce qu'en vrai, la corsitude de papa, de septembre à juin, ça se résume à un rectangle jaune collé sur la lunette arrière de sa voiture. Le signe cabalistique de ralliement des Corses perdus sur le continent. Les francs-maçons, c'est un triangle. Aux juifs on a imposé l'étoile.
Pour les Corses exilés dans le Nord, c'est un rectangle.
L'autocollant "Corsica ferries".

Maria aimait raconter qu'elle se faisait regonfler les seins chaque année, avant l'été.
Le jour où elle mourrait, on l'allongerait sur le dos dans son cercueil mais grâce à eux, ils ne pourraient pas fermer le couvercle !