Des Mots de Contrebande, (Aux inconnus qui comme moi...)

Je te salue l'Humain pour chacune de tes reconquêtes.

ℒ𝒶 𝓉ℴ𝓊𝓉ℯ-𝓅𝓊𝒾𝓈𝓈𝒶𝓃𝒸ℯ 𝒹ℯ𝓈 𝓈ℴ𝓃ℊℯ𝓈

Ceux qui tentent de défigurer nos oraisons, nos lévitations, nos états de grâce, sont des assassins.

Leur seul défaut, c’est le poids. Ils ont la lourdeur, la prétention, la fatuité des imbéciles.

Je leur souhaite simplement de finir embourbés, pataugeant, s’enfonçant dans les sables mouvants de leur pensée dégénérée.

Au fond, je crois que c’est la légèreté, l’aléatoire, l’incertain qui les épouvantent.

Ils leur opposent la violence comme un poison paralysant la vie.

Ce qu’ils ignorent, c’est la toute-puissance des songes, l’obstination des herbes folles.

Alors ce qu’ils détruisent repousse à vue d’œil.

Ce qu’ils fabriquent à leur insu, c’est un antidote qui permettra aux derniers grands rêveurs d’inventer d’autres Mondes d’où seront définitivement bannis : les ricaneurs, les méprisants, les fanatiques, tous ces tueurs ayant panique et trouille au ventre, face à un seul petit brin de vraie béatitude, pour rien...

Pour rien

Le bel inutile a la valeur de ce qui ne prétend ni durer ni s'imposer.
Il ne laisse d'autre trace que le vague souvenir de l'ombre d'un sourire, pour rien.
Ni ambition, ni volonté de marquer au fer son passage d'argile.
Le bel inutile, c'est l'ébauche d'un rêve, entre deux cris d'hirondelles de mer.

Je suis un ferrailleur de phrases, de bouts d'idées, c'est maladif. Je me suis dit qu'au poids, à la quantité, à la longue , ça finirait par vouloir dire quelque chose.

Des mots, rien que des mots.
J’ai pour vous mille phrases…
- Ce ne sont que des mots !
- Peut-être… Permettez-moi pourtant de croire qu’ils sont le contrepoids mettant en mouvement l’aiguille des secondes qui fait danser nos vies .

Que vaut-il mieux ? Un tâcheron rivé sur son nombril mélancolique ou un illuminé s'imaginant qu'il écarte les cuisses du néant pour retrouver son créateur ?
Moi, à la sourde violence du refus et de la négation, je préfère le "oui" gracile d'une illusion peut-être, mais qui est flèche incandescente, trouant, déchirant une nanoseconde le ciel si noir et immobile de notre cécité.

Dans les grandes villes des hommes, on est toujours l'inconnu qui passe.

𝒜𝒾𝓁𝓁ℯ𝓊𝓇𝓈 ℴ𝓊 𝒶̀ 𝒸ℴ̂𝓉ℯ́...

Déplace donc un peu ton centre de gravité et tu découvriras, ailleurs ou à côté, à des années-lumière de ta quiétude, au seuil de l’inconnu, des filons d’or dont jamais tu n’aurais soupçonné l’existence, si tu n’étais pas sorti, hirsute et hébété, de ta mine de plomb.

Brins de vie
Si notre vie, ses raisons d'être, ne tiennent qu'à un fil, alors au-moins qu'il soit d'or d'argent ou de platine, chaque brin tressé, heure par heure, avec un véritable amour d'orfèvre.

Tout est cadeau, disait ma mère, mais seulement, rajoutait-elle, pour ceux qui n'attendent rien.