C’est donc à ça que tout se ramène, alors ? Un homme entre deux âges qui fricote avec la femme du voisin, et le mari ulcéré qui montre les dents ? C’est un destin, ça ?
Personne n'est parfait. Les anges, on en trouve qu'au paradis. (p.153)
La rue est jonchée de feuilles mortes. Même les caniveaux en sont pleins. Partout où se posent mes yeux, il y a des tas de feuilles mortes. Et il en choit d’autres sur mon passage. A chaque pas, j’en écrase sous mes semelles. Il faudrait que quelqu’un fasse un effort. Il faudrait que quelqu’un prenne un râteau et mette un peu d’ordre là-dedans.
"Cartons"
Ils déménageaient à tout bout de champ.Ils vivaient en location dans des maisons,des appartements,des mobiles homes,parfois même un motel.Ils déménageaient sans trêve, en se délestant d'une partie de leurs biens à chaque nouveau départ. (...)Ils transhumaient en quelque sorte, comme certaines bêtes, sauf que leurs déplacements à eux n'obéissaient à aucune logique définie. Ils ont erré d'un lieu à l'autre pendant de longues années. Leur quête de pâturages plus verts les entraînait parfois au-delà des frontières de l'état , mais c'était rare.
(...) Quand mon père est mort, j'ai cru que ma mère s'arrêterait de vagabonder, qu'elle allait enfin se fixer quelque part. Mais non. (...) "C'est sa bougeotte qui la fait vivre, m'expliquait Jill. (...)" (Payot, 1989 / p22)
Tout ça, ce n'était pas la mer à boire. Quarante dollars, tu parles d'une affaire. Mais je ne voulais pas les lâcher. Il me semblait que c'était une question de principe. C'est ce que je me disais en tout cas : c'est une question de principe.
Où ça va se nicher les principes.
Et là-dessus qu'est-ce qui arrive ? Elle tombe morte. Morte! Elle revenait de faire ses courses, un sac de supermarché dans les bras, et la voilà qui pique du nez dans une bordure de troènes et qui claque.
C'est là qu'une idée germe en moi : celle que l'autobiographie est l'histoire du pauvre. Et que c'est à l'histoire que je dis adieu. Adieu ma bien-aimée.
J'ai les mains qui tremblent et je crois bien que ma voix chevrote.Pendant que je m'efforce de bien expliquer tout ça à cette personne,de bien enfoncer le clou ,ma femme fait un rapide pas de côté , elle ploie le buste et tout s'arrête.La ligne devient muette et je n'entends plus rien.
Elle (Olga) lui tenait la main (Tchekhov), et de temps en temps lui caressait le visage. « On n’entendait aucune voix humaine, écrivit-elle dans ses Souvenirs. Il n’y avait pas l’agitation de la vie quotidienne. Il n’y avait que la beauté, la paix et la grandeur de la mort. » (Les Trois roses jaunes, p. 208)
"Honey, no offense, but sometimes I think I could shoot you and watch you kick."
"Woke up this morning with a terrific urge to lie in bed all day and read."