Le cercueil à roulettes

Elle fouille mon regard. Je tiens. J'aime qu'elle s'intéresse à moi. J'aime nos réponses en ping-pong, comme si on se connaissait depuis longtemps. J'aime penser que ce n'est que le début de quelque chose entre nous, sans avoir envie de le nommer, pour le moment. Juste en profiter. Là, dans l'instant.

Je roule et le vent emporte les images, les mots. Fuir, bouger, ne plus s’arrêter. L’air est doux. Ma mère attendait mars avec impatience « le plus beau mois ». Il est là mais l’odeur de la boue mélangée à l’herbe jaunie, à celle du bois pourri, domine tout dans des relents écoeurants.