En Patagonie

Je suivis la piste qui se dirigeait vers les montagnes. Devant moi se dirigeait le mont Harberton, avec ses bois noirs; un soleil voilé émergeait au-dessus de ses contreforts.

Elle voyageait depuis sept ans et espérait bien continuer ainsi jusqu'à ce qu'elle n'en puisse plus.

La tempête soulevait des nuages de poussière sur lesquels les torchères des derricks jetaient de sinistres lueurs orange.

La Patagonie! s’écria-t-il. C’est une dure maîtresse. Elle vous jette un sort. Une enchanteresse! Elle replie ses bras sur vous et ne vous laisse plus jamais partir.

Butch Cassidy n'a jamais tué un seul homme. Ses complices par contre étaient des tueurs aguerris ; leurs crimes lui causaient des accès de remords. Il détestait l'idée de devoir sa vie au tir mortel d'un Harry Longabaugh, Allemand de Pennsylvanie au regard méchant et au mauvais caractère. Il tenta de se remettre sur le droit chemin, mais sa fiche Pinkerton était si remplie que ses demandes d'amnistie demeurèrent lettre morte.

Une ombre passa devant le soleil dans un frémissement d'air et un grand froissement d'ailes. deux condors avaient fondu sur moi.

J'entendis le rugissement de la rivière au fond de la gorge avant de la voir.

De ce côté de la rivière s'étendaient des pâturages gagnés sur la forêt, au relief inégal, et hérissés d'arbres calcinés.

Une légère couche de brume recouvrait le petit bras de mer. Une famille de bernaches à tête grise ridait la surface de l'eau et, franchissant le premier portail, je vis d'autres bernaches près d'une mare.

Au large passaient des grèbes et des canards vapeurs et, plus loin dans le détroit, des albatros fuligineux tournoyaient sans effort en fendant l'air comme des lames de couteaux.