Les vacances d'Hercule Poirot

Un meurtrier qui jongle avec le temps, s'arrangeant pour que son forfait soit découvert non pas après le moment où il a été réellement commis, mais avant.

Je vous l'accorde, fit Poirot, le coin est charmant.Le paysage est reposant, le soleil brille et la mer est bleue. Mais vous oubliez, Miss Brewster, que le mal est partout sous le soleil.

Imaginons que vous ayez un ennemi, dit-il, ponctuant son discours d'un doigt emphatique. Si vous le suivez chez lui, à son bureau, dans la rue, il vous faut à cela une raison - il vous faut pouvoir justifier votre présence. Tandis qu'ici, au bord de mer, personne n'a à justifier quoi que ce soit. Vous êtes à Leathercombe Bay, pourquoi ? Parbleu, c'est le mois d'août, - au mois d'août, on est en vacances, et on va au bord de la mer. Il est donc tout à fait naturel que vous soyez ici, que Mr Lane y soit, de même que le major Barry ainsi que Mrs Redfern et son mari. Parce que c'est l'usage, en Angleterre, de passer le mois d'août à la mer.

Elle ne soupçonnait pas qu'il y avait entre elles le lien subtil d'une sympathie basée sur une haine commune. (p.62)

Se marier et avoir des enfants, c'est le lot de toutes les femmes. Mais se faire un nom et s'imposer comme vous, il n'y a pas une femme sur cent, ni même sur mille qui en soit capable.

Christine marchait en silence. Ça, au moins, c’était sensé. A quoi bon parler quand on a rien d’interessant a dire ?

Tes nobles actions, accomplis-les, ne te contente pas de les rêver

- Quand quelqu'un a été tué, la vérité importe plus que les convenances.

 Vous croyez que je ne sais rien ? poursuivit-elle. Que je ne vois rien ? Les gens passent leur
temps à dire : « Pauvre petite madame Redfern – ce pauvre petit bout de femme. » Je ne suis ni pauvre ni petite. Je suis grande. S’ils disent « petite », c’est parce que je leur fais pitié. Et je n’en veux pas, de leur pitié.

- Lamentable ?
Mme. Gardener était choquée, mais Poirot demeurait imperturbable.
- Mais oui, lamentable ! Vous avez tué le mystère, vous avez tué le romanesque. Aujourd'hui tout est "standard," même l'amour... Et tous ces corps exposés me font songer à la morgue...
- Monsieur Poirot !
Mme. Gardener n'était plus choquée, elle était scandalisée.
- Disons à un étal de boucher, si vous préférez.
- Dites-moi que vous plaisantez, monsieur Poirot.
- Puisque cela doit vous faire plaisir, je le veux bien fit Poirot.