Le guérisseur de cathédrales

L'homme est un ange frappé de folie, pensa Joe Fernwright. Jadis, ils avaient tous été de véritables anges, et à ce moment-là, ils avaient le choix entre le Bien et le Mal. C'était facile, très facile, d'être un ange. Alors, quelque chose était arrivé, avait mal tourné, ou s'était brisé, ou encore avait échoué. Et le choix qui s'était depuis lors posé à eux ne se résolvait pas à préférer le Bien ou le Mal, mais à distinguer quel était le moindre mal. Sous la poussée du paradoxe, leur esprit avait cédé, et ils étaient maintenant des hommes.

Joe Farnwright n'était plus personne.
Perdu au fond de sa mégalopole mondiale, il survivait grâce au souvenir d'un temps où son métier l'avait maintenu en vie.
Lui, l'homme en miettes, il recollait les morceaux des céramiques brisées. Sous ses doigts, les oeuvres d'art reprenaient vie - guérissaient, comme il aimait à se le répéter.
Pour lui aussi c'était une réparation.
Heureuse époque ! Maintenant, plus personne ne voulait de lui ou de son talent. Et voilà qu'un jour, venu des profondeurs de l'espace, un être monstrueux ou divin lui demandait ses services dans la plus grande tâche jamais réalisée.
Un exploit qui le sauverait de la noyade.
Mais pouvait-il avoir confiance ?
(quatrième de couverture de l'édition parue à "Presses Pocket" en 1980)

L'échec ne m'en apprendrait pas moins sur moi que le succès. (...) L'échec est précieux pour celui qui sait apprendre.

Nous sommes un fil qui passe entre leurs mains, toujours en mouvement ; nous glissons entre leur doigts qui jamais ne se referment. Nous glissons tous en un trajet sans halte qui nous rapproche toujours plus encore de la terrible alchimie de la tombe.

Un craquement de tonnerre et la pluie se mit à tomber. Par vagues serrées, elle s'affaira à tremper toute chose, pénétrant la cathédrale pour ressortir en torrents qui traçaient un chemin tortueux vers la mer originelle. Peu à peu, Heldscalla retrouva sa forme habituelle. La créature-enfant fit place au béton, à la roche et au basalte, aux piliers élancés et aux arches gothiques. Une fois de plus, les vitraux, teintés de rouge à base d'or, brillaient dans la lumière erratique d'un coucher de soleil pluvieux.

Il voyait déjà les prochains vases. Ceux qui occuperaient le reste de sa vie. Ceux qui étaient sa justification. Pour qui il avait quitté Glimmung et tous les autres. Mais surtout Mali. Mali son amour.
La poterie était ignoble.

"Monsieur Fernwright,dit Karns,pour l'édification de notre auditoire ,pourriez vous nous dire comment vous vous êtes retrouvé dans une caisse d'emballage vide , au fond de la cave de monsieur Dwight L.Glimming , 301 Pleasant Hill Road ?