Comme deux gouttes d'eau

Cette histoire est celle de Lexie Madison, pas la mienne. J'aurais aimé raconter l'une sans m'immiscer dans l'autre, mais c'est impossible. Je croyais nous avoir fermement cousues, toutes les deux, épaule contre épaule, avoir bien serré les sutures mais être capable de les briser. Or, peu à peu, nos liens se sont raffermis, approfondis ; ils sont devenus souterrains, invisibles. Et ils m'ont échappé. Pourtant, je suis responsable : de tout ce que j'ai fait.

En premier lieu, à propos d’Alexandra Madison, il faut connaître l’essentiel : elle n’a jamais existé. Frank Mackey et moi l’avons inventée voilà longtemps, par un éblouissant après-midi d’été, dans son bureau poussiéreux de Harcourt Street. Il cherchait des gens pour infiltrer un réseau de vendeurs de drogue opérant à l’université de Dublin. Je voulais le job. Jamais je n’avais rien désiré avec autant d’ardeur.

Les pubs ont toujours été au coeur de la vie sociale irlandaise. Puis, dès que l'interdiction de fumer est entrée en vigueur, nombre de gens ont décidé de boire chez eux. Cette interdiction ne me gêne pas outre mesure. Toutefois, l'idée qu'on ne doive plus, dans les pubs, s'adonner à un vice dangereux pour la santé me semble étrange. Et ce qui me perturbe le plus, en l'occurrence, c'est l'obéissance des Irlandais. Pour eux, les lois ont toujours été faites pour être bravées. C'est un principe, un défi permanent. Du moins, ça l'était. Car cette nouvelle attitude moutonnière m'amène à me demander si nous ne sommes pas en train de devenir un autre peuple, une copie conforme de la Suisse.

- Je l'aimais, vous savez. Je l'aurais aimé de toutes mes forces, jusqu'à la fin de ma vie.
- Je sais.
J'aurais voulu lui dire qu'être aimé exige autant de talent, de caractère, de constance qu'aimer ; et que certaines personnes n'y parviennent jamais.

[Elle] a déclaré qu'elle lui balancerait un tel coup de pied dans les parties qu'il lui faudrait, ensuite, plonger une main dans la gorge pour se masturber. (p. 225)

Les peuples élisent les dirigeants qu’ils méritent, qui leur ressemblent. Mais ces hommes les maintiennent dans l’abrutissement, la servitude et la peur:

Daniel et Abby dansant une valse lente sous les arbres comme des amants fantomatiques surgis d’un bal aux feux éteints depuis des siècles

Certains êtres sont de petits Tchernobyl. Ils vous attirent discrètement et, sans bruit, distillent leur poison. Ceux qui les approchent ne s'en remettent pas. Leur souffle les contamine, les détruit de l’intérieur.

En dépit de leur souffrance, ils riaient. Et tous nous ouvraient les bras, nous accueillant dans leur longue lignée.

Il y avait de l'amour entre eux, un amour vrai, aussi simple, aussi chaud que du pain. Et pourtant... Cet amour, Lexie s'apprêtait à le briser. Elle cherchait à le détruire de toute ses forces.