Les Hauts du bas

Sur le chemin du retour ils écoutèrent la radio. Un footballeur venait d'être racheté par un club pour une somme invraisemblable et un père de famille au chômage, criblé de dettes, venait de décimer sa famille avant de se donner la mort dans un pavillon du Pas-de-Calais. On prévoyait de l'orage pour la soirée et des embouteillages à la sortie de Lyon. C'était un monde parfait.

- Que veux-tu qu'il m'arrive à présent ? Et puis on est en Suisse. Si tu as un compte en banque et que tu traverses bien dans les clous, tout est permis.

Ils stationnèrent un moment devant la statue de l'impératrice Sissi, sise à l'endroit supposé où elle s'était fait poignarder par un anarchiste italien. Thérèse en fut déçue.
- Elle ne ressemble pas à Romy Schneider.

Les gens de la campagne s'occupent de façon étrange. Ils creusent des trous, en comblent d'autres, montent des murs de pierres très lourdes, trimballent des poutres immenses afin d'échafauder des structures considérables qu'ils ne finissent jamais, détournent les cours d'eau, poncent, scient, tordent et détordent des bouts de ferrailles, coupent des arbres, plantent des piquets, empilent dans leur jardin des carcasses de vieilles 4 L que parfois ils transforment en poulailler si bien que leurs habitats ressemblent à des décharges, des casses de voitures. Plus le travail est pénible, périlleux, plus ils sont contents. Ils mettent un acharnement compulsif à se briser les reins, à se cuire la peau au soleil comme si le salut de leur âme passait par l'épuisement total de leur corps. Tout ce qu'ils construisent est laid, les matériaux qu'ils emploient aussi, tôle ondulée, Fibrociment, bâche de plastique, vieux pneus. Ils se foutent complètement du chant des oiseaux comme des couchers de soleil. La nature n'est pour eux qu'une source de revenus dont ils ne profitent guère. Tout cela finira mal.

- Il faut que j'achète une machine à écrire.
- Ah... - Et une rame de papier. Il n'y a pas de plus bel âge pour écrire ses mémoires que celui où on la perd !

- Elle... Elle est morte ? Edouard se releva, le visage lisse, dépourvu de toute expression.
- Quand on tire à bout portant sur quelqu'un, il faut envisager ce genre d'éventualité.

Les vieux comme les amoureux sont seuls au monde, c'est-à-dire profondément égoïstes. Il faut les comprendre, ils sont fragiles, au moindre courant d'air leurs os se brisent comme du verre. Tout est trop fort pour eux, le froid, la chaleur, ils se protègent de la vie en attendant la mort.

Après s'être tourné et retourné mille fois dans le lit, Édouard se leva et ouvrit la fenêtre en grand. La nuit se diffusa comme une tache d'encre dans la chambre.

"Si l'on savait tout de l'avenir, le présent ne vaudrait pas un clou."

"Mais des ennuis, ce n'est pas l'ennui. Avec les ennuis on finit toujours par s'arranger tandis qu'avec l'ennui, c'est autre chose."