Que ma joie demeure

Pourtant, des fois, le soir, seul au bord des routes, assis à côté de mon petit sac, regardant venir la nuit, regardant s’en aller le petit vent dans la poussière sentant l’herbe, écoutant le bruit des forêts, j’avais parfois presque le temps de voir mon bonheur. C’était comme le saut de la puce : elle est là, elle est partie, mais j’étais heureux et libre.

"Le monde se trompe, dit Bobi. Vous croyez que c'est ce que vous gardez qui vous fait riche. On vous l'a dit. Moi je vous dis que c'est ce que vous donnez qui vous fait riche. Qu'est-ce que j'ai moi, regardez-moi."
Il se dressa. Il se fit voir. Il n'avait rien.

-Ce qu'il a, ton cheval -il dit le reste tout doucement -c'est la graine des ailes.
"Oui, continua Bobi dans le silence, et toujours doucement. Il en sortira de grandes ailes blanches. Et ça sera un cheval avec des ailes, et il fera des enjambées comme d'ici au jas de l'érable, et il galopera dix mètres au-dessus de terre et on ne pourra jamais plus l'atteler ni lui, ni ses fils, ni les fils de ses fils."

"La jeunesse, dit l'homme, c'est la joie. Et, la jeunesse, ce n'est ni la force, ni la souplesse, ni même la jeunesse comme tu disais: c'est la passion pour l'inutile."
"Inutile, ajouta-t-il en levant le doigt, qu'ils disent!"

Les hommes, au fond, ça n'a pas été fait pour s'engraisser a l'auge, mais ça a été fait pour maigrir dans les chemins, traverser des arbres et des arbres, sans jamais revoir les mêmes; s'en aller dans sa curiosité, connaître.

Les étoiles avaient éclaté comme de l'herbe.Elles étaient en touffes, comme des racines d'or, épanouies, enfoncées dans les ténèbres et qui soulevaient des mottes luisantes de nuit.

Il y avait une sorte de musique sourde qui entraînait. Ça n’était pas une musique compliquée comme celle des bals où il y a la polka, la mazurka et la valse. C’était comme une musique de tambour. Pas besoin de réfléchir : le corps s’y accorde de lui-même. C’était le bruit des sept pas d’ensemble, des sept faux volantes, des sept faux fauchant, des herbes qui tombent, puis des sept pas, des sept faux volantes, et ainsi de suite. Ça se répétait sans faiblir toujours au même rythme. Ils ne sentaient pas la fatigue. Ils étaient entourés par l’herbe blonde. Le sommet des herbes où étaient les graines et les panaches moussait légèrement comme l’écume de l’eau et réfléchissait le soleil, et ne pesait pas sur la faux, et se couchait sous le vent, et se relevait, puis se couchait sous la faux, et ne se relevait plus. Ils entamaient à pleine lame ce dessous de l’herbe ombreux et vert, plein d’humidité et d’ombres, et de petits échos, et de longs couloirs noirs où coulent les processions de fourmis, les taupes et les serpents.

Chapitre 14

Es-tu sûr que je pourrai voir Aurore toute claire dans ma tête ?
— Oui, quand tu l'auras mieux perdue.
— Ne pourrait-on pas faire qu'elle soit là, maintenant, tout de suite ?
— Non. Parce qu'il n'y a pas de joie.
— Mais les deux autres ne me donnent presque plus de secours.
— C'est la loi.
— J'ai peur.
— Tremble.
— Elle me sauverait.
— Il ne peut pas y avoir d'exception. Même pour un seul. Et qu'est-ce que ça peut foutre au monde que tu sois sauvé ou perdu ?

 La jeunesse, c’est la joie. Et, la jeunesse, ce n’est ni la force, ni la souplesse, ni même la jeunesse comme tu disais : c’est la passion pour l’inutile.

Les joies du monde sont notre seule nourriture. La dernière petite goutte nous fait encore vivre.