Rien, le ciel peut-être

La préface de Dominique Sampiero est merveilleusement dépliée. On ressent d'emblée une connivence. Complice de ce sublime écrin, il nous invite à franchir le seuil de la tablée des dimanches.
Il nous prévient : ce texte est grandiose. L'épure et le plein, l'inoubliable et cette liberté d'écriture qui ne cède rien.
Comme si nous avions un bandeau devant les yeux et que l'on tourne dans tous les sens. le bandeau tombe et c'est la révélation.
Lire cette métamorphose, ce qu'un ressac a brusqué sur une mer (fille) (femme) lucide et autonome. « Ce total dépouillement si proche du rêve quand il nous recouvre, preuve de l'état d'écriture comme abandon au réel qui nous revient en pleine figure quand nous avons tout perdu, est poignant, bouleversant. C'est ce qui fait la force émouvante de ce livre ». D.S.
« Mourir. Un soir, trop rabougries pour jouer encore, les poupées montent au ciel, près de Dieu, qui les change en cristaux ». P. H. H.
La poésie, entrelacs, le désir lave de volcan, l'ardeur d'un feu qui brusque l'entendu. Paloma Hermine Hidalgo écrit comme si elle peignait le regard, le tremblant, le langage des corps qui se retournent à contre sens. le rêve qui attise la rémanence. D'écorce elle se pare en rose. D'une rose, la voici fillette. Unique, altière, un modèle, comme une hirondelle qui migre et se pose selon ses désirs sur un nuage, une courbe, un rappel pavlovien, les sens aux aguets près à frissonner. Des voiles qui frappent au vent, dignes et souveraines, certifiées. le blé regain et les soupirs réconciliés.
Les sensations, les pulsions comme des étoiles de mer sur son corps qui devient si transparent que ses mots sont Babel, à apprendre par coeur, cri et jouissance.
Chacun des fragments est l'éclat d'une grenade juteuse qui propulse ses graines. Ces dernières comme des retenues d'eau, essentielles et félines. Les fantasmes échappés par la grande porte, « Rien, le ciel peut-être » est inouï, sensuel et habité de détails, d'images, de métaphores. Une capacité exhaustive, prose envoûtante, une épopée draps froissés, de sucre, de miel, de cris et de larmes. La sexualité comme la pleine lune qui ne ment pas. La tombée du jour comme un nid-cocon.
Écoutez : « La lune et ses phases, les étoiles marines éprouvent dans leur chair, l'attrait de la cime et du tronc ».
La langue chante, virevolte, douce, comprise et déesse. Fresque vivante, vivifiante, ici, règne l'inné don. L'héroïsme d'écriture. « Et tu crawles, brunie, t'ensoleillant les tresses : paupière en orgasme ; lèvres fouillées du va-et-vient d'embruns ».
L'acuité boréale. Les paraboles comme des caresses qui excellent l'irradiant magnétisme. Chaque crépitement est le feu de St Jean. « Et le sel de tes doigts rompu à m'étoiler ».
L'avidité d'une perspective. L'oeuvre qui rejoint le port de l'essentialisme.
« Rien, le ciel peut-être, triomphe et multitude. La musique verbale est une couleur suspendue à la vie même.
« Moi, mes sucs ; lèche, coeur prodigue ».
« Or c'est la loi des tribades, ma mie, que saignent plus que les pampres nos treilles de baisers ».
Femme absolue, foisonnante, luxuriante, comme du lierre suspendu à l'écho de ses lèvres.
La littérature spéculative, comme une nage dans un lac glacé. « Neige a pour corps un fruit ».
« Rien, le ciel peut-être » est dans la Sélection finale du prix Apollinaire Découverte 2023.
Les Éditions Sans Escale viennent de publier « ce magnificat brûlé d'oubli...». P. H. H.
L'auteure a bénéficié en 2021 du soutien de la Bourse Chenouard de création de poésie, remise par la SGDL, pour écrire ce livre.
Magistral.

La découverte d'une voix poétique est toujours enthousiasmante. le recueil de Paloma Hermina Hidalgo nous entraîne sur des terres que les poètes d'aujourd'hui ont peut-être oubliées. Une célébration, une messe blanche, un sacrifice subit et désiré. Pour quelle divinité ? Non, il ne s'agit pas d'un Sabbat, ni d'une fête païenne au bord de l'océan. Neige, enfant innocent livré à l'appétit d'éros se mesure à la vie. « Je voudrais être une poupée pour qu'on me touche ». le bain sacré, bain d'algues et d'écume, pour laver quelle peur ou assouvir quel désir inconnu. L'ambiguïté. Neige est un fruit qu'on pèle et qu'on déguste. Ce jeu de poupées éminemment t érotique, fait penser aux poupées désarticulées de Hans Bellmer. Désarticulation des corps dont les étreintes lascives prennent forme de jardins exotiques, de plantes et de fleurs, d'amoncellements d'objets hétéroclites, ou se noient dans des métaphores aquatiques. Croyant lire un conte pour enfant vous vous apercevez que vous lisez Pierre Louÿs ou Georges Bataille.
Il y a dans ces poèmes comme un parfum de peintures, de l'Ophélia de John Everett Millais et de son corps fleuri flottant entre des berges douces et néanmoins inquiétantes, des foisonnants bouquets d'Odilon Redon, du symbolisme de Gaston Bussière dans ses portraits de princesses blondes aux couleurs somptueuses et voluptueuses. Entrelacs de lianes et de rameaux, de fouillis et d'exubérance botanique comme dans les contes de l'enfance, l'esprit retrouve la nature sauvage et pure des origines, un paradis perdu. Clameurs et caresses, petite Neige et grande poupée se fondent l'une dans l'autre, corps en souffrance ou en extase, Paloma Hermina Hidalgo nous balade avec sa langue aux multiples entrées, avec son vocabulaire précieux et cru, dans un jardin de chair et de sensations.
Vertige, ravissement écrit Dominique Sampiero dans sa préface. Vous ne sortirez pas indemne de ce recueil, et cette voix très particulière, riche, à la fois légère et grave vous habitera pour longtemps.

Une écriture époustouflante, baroque, mystique, obscène, proche de l'oraison, pour dire ce que personne n'a peut-être jamais dit en littérature, voire en art : l'inceste entre une mère et sa fille. Je n'ai jamais lu un texte semblable. Une révélation.