Un monde flamboyant

J'ai rencontré Harry au cours d'un chapitre écorné, sali, griffonné dans les marges, taché et déchiré du livre de ma vie.
Non, ce n'était pas à cause de ma carcasse approchant de la soixantaine, avec front dégarni et joues de basset artésien, que ce chapitre était si mauvais. C'était parce que je m'étais perdu. Je n'étais plus le héros de ma vie. Au lieu d'être ce héros, je traînais dans les ombres proverbiales comme un foutu minable n'ayant à dire que deux ou trois répliques ici ou là. Imaginez : à peine levé, le matin, vous passez l'appartement au peigne fin, retournez les tiroirs, fouillez les placards, regardez sous le lit à la recherche de vous-même.
Ma personne semblait être restée à l'écart d'elle-même d'une manière qui signifiait que je n'étais plus moi.