L'immeuble des femmes qui ont renoncé aux hommes

Le jour s'est levé sans elle.

Les mecs, je mets un périmètre de sécurité entre eux et moi.

Et c'est au moment de se quitter que leur sont venues mille choses essentielles à dire.

Simone s'est trompée d'homme. Elle n'est pas la femme d'un Carlos. Celui qui lui conviendrait est tout autre. Un mètre quatre-vingts, chiffonné, ours mal rasé, les pattes larges, un grain de beauté au-dessus du sourcil gauche - elle craque pour ce bougon pas très gracieux -, il entrerait dans la cuisine, de fines lunettes fumées sur le nez, cigarette à la main, en grommelant :
- Alors ma chérie, tu me le fais ce café, bien fort... brûlant !
Sa face sombre, ses moues, sa dégaine embarrassée, sa nonchalance rempliraient tout l'espace. Il dirait bonjour. Il apprécierait Schubert. Il remarquerait les fleurs. Sa voix rocailleuse, les notes d'accent pied-noir qui rappelle son Castiglione natal, sonneraient bon le sud de l'Algérie. La cuisine se mettrait à chanter. Ce serait l'été tout à coup. Adossé au mur, derrière la petite table, il serait chez lui : Jean-Pierre Bacri !

Est-ce qu'on peut faire provision d'amour comme de sucreries ?

Parce qu'on vous a empoisonnées, vous faites la grève de la faim ?

L’amitié, tu sais, c’est comme une écharpe très douce dans laquelle on s’enroule. Tu partages ça avec ton ami Max, c’est ton vieux pull en cachemire à toi.

Les choses qu’on ne voyait pas apparaissent, les plaisirs minuscules grandissent.

Marcher, danser, tomber, vieillir : la vie, c’est une succession de déséquilibres…

J’ai toujours mis les femmes sur un piédestal. Les femmes sont plus courageuses, plus vraies. Je deviendrais fou sans femme. La vie sans femme, ce ne serait pas la vie.