La Fin de la nuit

Trop tôt pour se lever. On la croirait folle. Deux heures à attendre. Elle s'enveloppa d'une robe de chambre, pénétra dans le salon. Elle ouvrit en grand la fenêtre, s'assit dans le fauteuil, et s'étant enveloppée d'une couverture, posa ses orteils nus sur la chaise basse. Maintenant le " tant que je vivrai" lui apparaissait moindre menace.

Nous jugeons et condamnons nos existences sur une reflexion naive ou maladroite,sur des propos qu'ils repetent et qui,le plus souvent ne viennent pas d'eux

Il faudrait que la vie avec la creature que nous avons choisie ou qui nous a choisi,fut une longue sieste au soleil,un repos sans fin,une quietude animale.Oui...avoir cette certitude qu'un etre est la,a partir de notre main,accorde,soumis,comble et que,pas plus que nous-meme,il ne desire etre ailleurs.

Ces garçons malades d'attention, qui ne peuvent une seconde détourner leur attention d'eux-mêmes…Il n'y avait qu'à voir Georges se toucher sans cesse le nez, les lèvres, les joues... De ces êtres dont le regard est tourné en dedans et qui se regardent vieillir et mourir, minute par minute. (p 165)

Il faudrait que la vie avec la créature que nous avons choisie ou qui nous a choisi, fut une longue sieste au soleil, un repos sans fin,une quiétude animale. Oui...avoir cette certitude qu'un être est là, à portée de notre main, accordé, soumis, comblé et que, pas plus que nous-mêmes, il ne désire être ailleurs.

D'affreux petits actes obscurs, accomplis dans la solitude et dans une sécurité profonde, nous définissent mieux que les grands crimes...

Elle regardait d'un œil hostile cette écriture bête. La forme allongée de l'enveloppe, aussi, était bête et la couleur améthyste du papier et jusqu'à l'encre rouge; oui, il n'était rien là qui ne fût signe de niaiserie.

Thérèse n'était pas mère, - inexplicablement dénuée de cet instinct qui permet aux autres femmes de transférer leur propre vie dans les êtres qu'elles ont mis au monde.

Thérèse renverse sa tête dans les oreillers. Il n'y a plus qu'à attendre ce moment où elle pourra dire à Quelqu'un : "Voici votre créature épuisée par cette lutte interminable contre elle-même, selon ce que vous avez voulu."

En vain Thérèse montrait-elle à cet enfant son front dévasté, il détenait le privilège de la contempler en dehors du temps, désincarnée. C'est toujours le mystère d'une âme que la passion, même coupable, nous découvre ; et toute une vie de souillures n'altère pas cette splendeur d'un être tel que nous le livre l'amour.