1979

- C'est toujours pareil, soupira Eddie. Une loi pour les riches, une autre pour les pauvres.
- La loi est la même pour tous, reprit Joseph. Mais comme j'ai dit : y a des moyens de la contourner.

— C'est comme dans Le Crime de L'Orient-Express. Coincés dans un train en pleine tempête de neige.
— Le meurtre en moins, fit remarquer Allie.
— OK, le meurtre en moins.
— Et on n'a pas le même standing. Ni les cocktails. Ni Albert Finney avec son filet à cheveux.

Les hommes politiques ne servent à rien. Ils sont là à quémander : " S'il vous plaît, monsieur le Premier ministre, donnez-nous un semblant de pouvoir pour qu'on puisse prétendre gérer nos propres affaires".

Allie aimait se penser féministe. Pas du genre qui haïssait les hommes, bien sûr. Mais elle n'avait pas envie de laisser une relation amoureuse la définir. N'empêche, rien n'interdisait de prendre du bon temps.

Les gens comme elle, avaient grandi en prenant soin de leurs affaires, pour qu'elles durent dans le temps. Ils connaissaient l'importance d'entretenir bottes et chaussures. On pouvait se permettre de négliger ses affaires uniquement si on savait qu'on pourrait en racheter au besoin.

Danny lui lança un sourire jovial et s'engagea entre les étagères de métal gris au système de classification nébuleux que personne n'avait eu le droit d'apprendre. Les bibliothécaires étaient assurés de ne jamais se faire licencier, car ils étaient les seuls à pouvoir s'y retrouver.

Big Kenny était bâti comme un pilier avant de rugby, tout en épaules et en cuisses, avec des oreilles rappelant une construction en pâte à modeler ratée.

Celui qu'elle lisait, Laidlaw, se déroulait dans des quartiers ouvriers de Glasgow, qu'elle reconnut immédiatement. Le livre était vendu comme un roman policier, mais ne ressemblait à aucun autre. Le protagoniste, Jack Laidlaw, était le flic de fiction le plus étrange qu'elle ait jamais rencontré. Il rangeait un livre de Camus à côté de sa bouteille de whisky dans son tiroir de bureau et quittait le foyer familial pour loger à l'hôtel prenant toute la durée d'une enquête pour meurtre. Il n'y avait aucun mystère non plus. Le tueur était connu dès le départ. Mais elle était intriguée par la qualité de la prose, contrairement aux précédents polars qu'elle avait pu lire. Et, quand les personnages s'exprimaient, ils parlaient vraiment comme des gens de la rue.

— Le problème avec toi, Burns, c'est que tu veux tout le temps gagner.
— Le problème avec moi, c'est que je ne vois pas en quoi c'est un problème.

— Ce qu'il nous faut ici, c'est des gens de la trempe de Miss Marple ou Philip Marlowe.
Allie lâcha un rire incrédule.
— Quoi ? Ça veut dire qu'il faut que je me mette au tricot ?
— Non, il faut que tu utilises tes petites cellules grises, banane.