Le Jardin des Secrets

Telle était la nature de l'Histoire avec un grand H : hypothétique, subjective, partiale, inconnaissable, ..., une somme d'histoires rapportées par les seuls vainqueurs.

Réfléchir c'est plonger le pinceau du doute tout enduit de peinture dans l'eau claire de la certitude.

Cassandra always hid when she read, though she never quite knew why. It was as if she couldn't shake the guilt suspicion that she was being lazy, that surrendering herself so completely to something so enjoyable must surely be wrong.

Visiblement, elle chérissait un secret, lui prêtait l'oreille, se le rejouait intérieurement et le gardait sous la main, en quelque sorte, en attendant le moment de le lâcher dans le monde extérieur avec son cortège de désastres.

Son passé était comme les poupées russes : chaque question en contenait une autre, qui à son tour en renfermait une troisième et ainsi de suite.

Elle n'avait pas réfléchi, elle avait agi instinctivement , sinon elle n'aurait jamais fait une chose pareille, car réfléchir c'était tremper le pinceau du doute tout enduit de peinture dans l'eau claire de la certitude.

Personne ne tient vraiment à taire les secrets. Tout ce que ça a d'intéressant, c'est justement qu'on n'est pas censé en parler et qu'on le fait quand même en toute connaissance de cause.

On doit dessiner ce qu'on voit, et non ce qu'on imagine avoir sous les yeux ; toute image peut se réduire à un ensemble de lignes et de formes ; la couleur doit révéler et dissimuler.

p.559

- Vous pensez vraiment qu'on peut voir un récit autobiographique dans un conte pour enfants ?
- Peut-être pas autobiographique au sens propre... ou alors Eliza a vécu des choses vraiment pas banales ! À mon avis, elle a recyclé des fragments de son existence au moyen de la fiction ; c'est bien ça, la littérature, non ?


p.580

L'air n'était pas le même, ici. Le ciel non plus. Il lui paraissait plus haut et plus lumineux. Rien à voir avec l'éternel plafond bas de Londres, qui menaçait constamment de s'abattre sur la ville. Ici, le ciel était comme chassé dans les hauteurs par la brise marine tel un grand drap blanc un jour de lessive ; par-dessous, l'ai le faisait gonfler, de plus en plus haut...

p.259