L'Homme sans qualités, tome 1

"J'ai été soulevé comme un bouchon et déposé où je n'eusse jamais voulu l'être !"

Il croyait voir toutes choses autrement que les autres ; les autres passaient indifférents devant des choses qui le frappaient, et là où d'autres avec indifférence mettaient la main sur un objet, le seul mouvement de son propre bras lui semblait déjà lourd d'aventures spirituelles ou d'une paralysie amoureuse d'elle-même. Il était sensible, et son âme, toujours émue de rêveries, était pleine de dépressions, de montagnes et de vallées ondoyantes ; il n'était jamais indifférent, mais, voyant en chaque chose un bonheur ou un malheur, il avait sans cesse l'occasion de faire travailler son esprit.

Tout ce qu'il pouvait dire, c'est qu'il se sentait beaucoup plus éloigné que dans sa jeunesse de ce qu'il avait voulu être, à supposer qu'il l'eût jamais su. Avec une merveilleuse netteté, il voyait en lui, à l'exception du sens de l'argent dont il n'avait pas besoin, toutes les capacités et toutes les qualités en faveur de son époque, mais la possibilité de les appliquer lui avait échappé ; et puisque en fin de compte les footballeurs et les chevaux eux-mêmes ont du génie, seul l'usage qu'on en fait peut encore vous permettre de sauver votre singularité, il résolut de prendre congé de sa vie pendant un an pour chercher le bon usage de ses capacités.

Ainsi, Arnheim critiquait-il le désir ; il ne l'en sentait pas moins qui grondait dans les sous-sols comme un esclave aveuglé.

Walter avait toujours été celui qui "vit plus" que les autres. "Mais cette capacité de vivre plus est un des premiers et plus subtils signes à quoi on reconnaît l'homme moyen, pensait Ulrich. En intégrant ce que l'on vit dans quelque chose de plus vaste, on enlève à l'émotion vécue sa douceur ou sa toxicité personnelles !" C'était plus ou moins cela.

On nomme parfois exigence ce qui n'est ni une vérité ni une constatation purement subjective.

La vie forme une surface qui se donne l'air d'être obligée d'être ce qu'elle est, mais sous cette peau, les choses poussent et pressent.

Et son cœur fut délicieusement touché à l'idée que la mélancolie d'Armheim avait avec elle-même on ne sait quel lien.

La précision, la force, la sûreté de ces pensées, qui n'a pas d'équivalent dans la vie, l'envahissait d'un sentiment presque mélancolique.

Hélas ! la vie ne peut bâtir quelque part sans démolir ailleurs...