Des chrétiens et des Maures

Nos enfants datent de toute éternité…

Arrête de me faire chier avec tes mots en italique

«  … Ce que Dieu ne peut plus faire, une femme, parfois, le peut… »

Suivait une note sur la traduction la plus adéquate de l'expression utilisée par Bartleby : I would prefer not to. Fallait-il écrire, comme la traductrice l'avait fait dans une précédente édition : Je préférerais n'en rien faire, ou moderniser l'expression en optant pour ce : J'aimerais mieux pas, moins poli mais plus ferme ? La difficulté résidait dans ce not to final, particularité anglaise intraduisible chez nous. Or, toute la détermination de Bartleby vient de cette opposition entre l'apparente politesse du conditionnel I would prefer et le tranchant de ce not to.

[Ben est en train de relire "Bartleby", de Herman Melville]

Tout en lisant, je me surpris à traduire en anglais la revendication du Petit. Tant qu'il était resté sur la terre ferme du mode indicatif : « Je veux mon papa... I want my daddy », je ne m'étais pas inquiété, j'y avais même vu une invite à l'aimable rigolade. Les choses s'étaient gâtées quand le Petit avait troqué le verbe vouloir contre le verbe préférer et cet indicatif de bon aloi contre ce conditionnel retors, « je préférerais mon papa ». « I would prefer my daddy. » (…)
Le fait est que depuis ce maudit conditionnel le visage du Petit avait perdu toute expression. Seules ses lunettes roses paraissaient encore vivantes. Ni chagrin, ni envie, ni colère... Pas même de la détermination ! Un visage désert. « Je préférerais mon papa. » « I would prefer my daddy... » Une préférence qui se suffisait à elle-même. Aucun doute, le Petit était atteint de bartlebisme. Et les lecteurs de Bartleby savent à quelle extrémité peut conduire cette affection !

Je préfèrerais.
Le Petit avait bien dit : "Je préfèrerais mon papa."
J'ignorais que le mode d'un verbe pût vous glacer le sang.

Les mamelons en sueur d'une pute n'étaient pas faits pour le surprendre.

La plupart des enfants naissent d'une métaphore... C'est après que ça se gâte.

- Doit-je te rappeler que, ce matin, tu comparais toi-même ton petit frère au Bartleby de Melville?
- Rien à voir. Bartleby était une métaphore! Ma mère ne s'est pas fait engrosser par une métaphore!

En arrivant à la maison, j'ai trouvé que le Petit devenait transparent. Je l'ai flanqué devant une lampe de bureau. Pas de doute, quelques jours de jeûne encore et on pourrait lire au travers.