La Vie mode d'emploi

Les listes ont quelque chose de rassurant. Elles nomment les choses, leur donnent vie et sans qu’il soit nécessaire de dire à quoi elles servent, elles peuvent suffire à décrire un monde ou à ouvrir des perspectives sur une multiplicité d’histoires, de vies.

On ne se lasse pas de parcourir celles dressées par un Georges Perec ironique et facétieux, celles qui nomment tous les objets d’un immeuble parisien. Les témoins de la vie de ses habitants racontant leurs histoires loufoques, tendres ou érudites qui nous font faire le tour du monde en prenant toutes les formes de la littérature romanesque.

Un roman vertigineux et magistral, une prouesse littéraire écrite selon les contraintes définies par l’Oulipo (Ouvroir de littérature potentielle), un groupe d’écrivains et de mathématiciens se définissant comme des « rats qui construisent eux-mêmes le labyrinthe dont ils se proposent de sortir ».

A.S. (Ante Scriptum).
Quand je ferai, pour la n.ieme fois, naufrage, je tacherai de sauver ce livre et de l'amener, sec ou detrempe, en l'ile deserte que j'essaierai d'atteindre a la nage.
Comment choisir les livres a sauver en premier? A chacun ses criteres. Moi je les choisirais d'abord bien gros, vu qu'avec ma chance je risque de rester fort longtemps abandonne a ma solitude (a moins que n'apparaisse un Vendredi de derriere un girembellier ou un latanier rouge).
Ce seront surtout des livres que je pourrai lire et relire, encore et encore, avec interet. Celui-ci, ce Mode D'emploi qui ne me servira de rien dans mon insularite, ce sera pour du plaisir pur et simple. Une masturbation cerebrale tres recommandee en longue periode de solitude (a moins que je ne decouvre un Jeudi cache dans des fougeres arborescentes).

A.S.2 (Au Secours!).
Je croyais entrer dans un immeuble parisien. Grosse erreur! Fatale! A peine franchie la porte cochere c'est la jungle! Il me faut franchir des amoncellements d'objets impenetrables a premiere vue. Enfouis dans les caves; dormant dans les combles; se dandinant (eux aussi?) dans les escaliers; se cachant derriere des portes ouvertes ou plutot fermees; franchissant des ponts-levis (j'ai des hallucinations); camoufles en armoires normandes, en bahuts d'un autre age ferres aux coins. Et chaque objet tient a etre connu et reconnu, dans ses plus infimes details, dans sa plus intime histoire, dans tous ses passages d'un maitre a un autre, dans toutes ses deformations causees par des mains malhabiles ou voulues par des esprits modernisateurs, et chacun m'assene en plus l'histoire et les devenirs de tous ceux qui l'ont manipule. Sauve qui peut! Comment franchir ce livre sans perdre la raison?

A.S.3 (Assistance Sociale).
Perec decrit les faits et gestes des habitants d'un immeuble parisien, sis au 11 rue Simon-Crubellier, pendant la journee du 23 juin 1975. Un immeuble de 5 etages, plus 2 de combles, plus 1 de mansardes. Une journee, de l'aube a 8 heures du soir. Et leurs gestes, leurs mouvements, leurs postures le long de la journee, et les objets dont ils s'entourent, et leurs facons de les arranger, de les deplacer, de les manier, de s'en servir, nous disent beaucoup plus sur eux qu'une quelconque analyse psychologique (que Perec fuit comme la peste). Je les ai sentis. Je crois les avoir compris. Comme tout lecteur qui ne saute pas les enumerations, qui ne passe pas outre les accumulations de details. Car c'est peut-etre ce qui les rend vivants, proches.

Une journee. Mais insidieusement Perec nous fait entrer dans toute leur vie anterieure, tout ce qui aboutit, sans pourtant toujours expliquer, a cette journee.
Un immeuble. Et par chacun de ses appartements, luxueux duplex ou mansardes de serviteurs, nous sommes amenes a connaitre non seulement ceux qui l'habitent en ce jour, mais aussi tous les locataires qui les ont precedes, depuis la construction du batiment fin 19e siecle. Cela fait une foule. Cela fait un monde. Un pan d'histoire, expose aux ignorants. Une civilisation, revelee aux mecreants. Qui se deploie en une multitude de details culturels, melangeant l'erudition la plus sophistiquee a la sagesse, a l'experience de vie la plus populaire; en une ribambelle de petites histoires, qui se cotoient, s'attirent et se repoussent, se provoquent, se melangent pour finir former les cent et une nuits francaises, les cent et une nuits occidentales en fait. Le puzzle du 20e siecle occidental.

Perec met beaucoup d'humour dans ses histoires. Beaucoup d'ironie, tournee parfois envers son propre vecu (comme quand les locataires de l'immeuble se demandent comment prononcer le nom d'un nouveau venu, un certain Cinoc: Sinoque? Tsinoc? Kinotch? Sinotz? Et le lecteur pense immediatement a un certain Georges, fils d'Itzik Peretz, que les passages d'un pays a un autre ont rendu Perecque). Mais aussi beaucoup de tendresse, beaucoup d'empathie envers ses personnages. En douceur il arrive a rendre les desirs, les peurs, les amours, les lubies, les obsessions de ces personnages non seulement comprehensibles, mais meme familiers. Nous en avons deja rencontre des semblables chez nos voisins, chez nos amis. Avouons-le, chez nous-memes? Perec nous a perces. Et son bienveillant regard confere aux etres et a la trivialite des choses dont ils s'entourent une densite inesperee. Presque tous ses personnages deviennent denses au fil des pages, depuis Bartlebooth, le richissime anglais qui veut depenser son argent et son temps en l'action la plus gratuite imaginable, dediant sa vie a ne laisser aucune trace, jusqu'a Smautf, son fidele valet, son gardien, son protecteur, son ami le plus cache.

A.S.4 (Avis aux Sceptiques).
La plus belle femme ne pourra etre belle aux yeux de tous. Ah! Pardon! le plus bel homme ne pourra etre beau aux yeux de toutes (il y a des moments ou je ne suis pas tres concentre).
Ce livre n'est pas concu pour provoquer un consensus. Il y aura (et il y a eu) surement des lecteurs, meme des plus reguliers, qui ne l'aimeront pas. Mais a mon avis tous sont tenus de l'essayer. Bon, tenus, tenus, disons pries, pour rester tant soit peu humble. Les 25 premieres pages (et peut-etre les 10?) suffiront pour decider si on veut defenestrer cet objet imprime ou en faire son compagnon de vie. Toutes voies legitimes. Ceux qui continueront connaitront, avec ces "romans" (oui, oui, au pluriel, comme c'est imprime dans la couverture de mon vieil exemplaire de poche), un plaisir etrange, insolite, truculent. Puissant. Le fort des halles a la Sorbonne.

Le Graal du romancier: écrire le roman somme, le roman tout, l'oeuvre ultime par laquelle le romancier devient l'égal de dieu. Dans son siècle rationaliste, Balzac voulait concurrencer l'état-civil et ratisser la France de Paris en provinces; il noircit des milliers de pages sans mettre un terme à son grand oeuvre et ce n'est pas par hasard si Perec plante son livre dans un immeuble haussmannien pour relever le défi: la comédie humaine réduite à un seul livre (600 pages police 8 quand même).
Un seul livre pour un instant T: celui de la mort de Bartlebooth pendant lequel les habitants des 31 appartements et chambres de bonnes sont saisis dans leurs occupations triviales, mais qui se déploie vers le passé pour nous narrer les souvenirs des résidents présents et passés, tout en charriant les mots des écrivains aimés (non, pas Balzac) insérés, mine de rien, au coeur du texte perecquien. Vies minuscules, mythes, tableaux, littérature: tout cela mêlé suffit-il pour créer le roman suprême?
On le sait, Perec est l'homme des contraintes. Et pas des moindres. Que peut faire un écrivain capable d'écrire 300 pages sans le moindre E qui puisse surpasser cet exploit retentissant? « La Vie mode d'emploi » est un truc pété de règles, plus délirantes les unes que les autres. On sait généralement que le déplacement dans l'immeuble suit un ordre déterminé par le cavalier aux échecs, et que Perec a découpé son immeuble en 100 cases explorées l'une après l'autre sans jamais s'arrêter 2 fois au même endroit. Je ne vais pas lister toutes les autres contraintes auxquelles il s'est astreint (il existe d'ailleurs un cahier des charges de « La Vie mode d'emploi » publié au CNRS qui reprend toutes les fiches préparatoires à l'oeuvre qui fut terminée en un peu moins de 10 ans). Parce que l'essentiel c'est quand même: à quoi bon?
Ce qui fait que « La Disparition » est beaucoup plus qu'une pochade (qui serait déjà géniale par elle-même), c'est que le « E » manquant renvoie aux « eux » des parents disparus sans guère laisser de traces dans le ciel d'Auschwitz. Alors, que nous disent les mille et un détours empruntés par « La Vie mode d'emploi »?
Ces détours sont d'abord un moyen de compresser le monde en un volume. J'y ai trouvé ma ville de naissance (dans le genre cambrousse, pourtant…), celle où ma meilleure amie a eu son premier travail (là encore, trou du cul du monde): et je suis presque sûre que ça marche pour n'importe qui. Que nous sommes tous reliés à ce livre, que Perec nous a insérés dans sa trame comme Jan van Eyck a peint le spectateur de son tableau dans « Les Epoux Arnolfini ». Et nous y sommes d'autant plus que « La Vie mode d'emploi » est un immense terrain de jeu. On y trouve des énigmes en toutes lettres (« Faire du vieux avec du neuf », définition sublime de « nonagénaire »), et d'autres qui surgissent inattendues, les échos d'une page à l'autre (comme ce Romeo Daddi évoqué p. 247 qui oblige à rétropédaler p. 37), les descriptions de tableaux dont on cherche le titre, mais surtout ces trouvailles poétiques si bien cachées que quand par miracle on en trouve une on est saisi de bonheur: pourquoi 99 chapitres seulement quand l'immeuble a été découpé en 100 carrés ? On finit par trouver qu'une cave située à l'extrême-gauche n'a pas été visitée et on se souvient d'une fillette qui a croqué un coin de son biscuit Lu…
Mais le meilleur moyen de tout dire en 600 pages est de créer des effets de miroir à l'infini (comme une vache hilare à boucles d'oreilles représentant une vache hilare à boucles d'oreilles). Au centre de l'immeuble que le peintre Valène tente de restituer, le riche Barnabooth se contraint à reconstituer des puzzles dont les pièces renvoient aux pièces de l'immeuble et se laisse piéger par celui qui a imaginé les découpes les plus perverses pour l'orienter vers des solutions trop évidentes pour être honnêtes, comme le lecteur croit résoudre les énigmes que Perec s'est lui-même créées.
Car le livre ne parle peut-être que de son auteur qui dans chaque appartement a mis sa vie à lui avec de micro événements arrivés pendant l'écriture. Tous ses livres aussi sont rassemblés dans ce dernier roman comme l'attestent un Gaspar Winckler échappé de « W ou le souvenir d'enfance » et « Les Choses » entassées décrites à l'infini.
Roman de l'écrivain, roman du lecteur, roman du roman qui raconte sa propre construction et se reflète lui-même... Ce livre est d'autant plus un concentré d'univers que le « jeu » gagne, jeu de puzzle, jeu d'échec, jeu de mots, jeu aussi dans le mécanisme qui ne s'emboîte pas comme il le devrait: la dernière pièce du puzzle ne s'insère pas, et c'est bien une oeuvre totale qui peut se permettre de n'avoir rien oublié, pas même l'échec où nous a conduit le cavalier qui zigzague sur le damier bicolore.
(Bon. Il va falloir que je le relise encore une fois.)

On voit certains commentaires annoncer un livre foisonnant qu'on peut lire en entier (ou pas), dans le désordre (ou dans l'ordre)… C'est bien là mon problème avec ce genre de livre : j'ai besoin que l'auteur m'embarque dans son texte, qu'il le structure ; qu'il m'empoigne et conduise plus ou moins fermement vers le mot FIN…

Alors là, c'est raté… Et puis ces descriptions du quotidien… à la longue (pas si longue que ça, d'ailleurs), je m'ennuie ; et je stoppe, conscient qu'il y a encore tant de choses à lire qui me procureront surprises et bonheur, sans être obligé à un effort surhumain de lecture que je ne suis jamais bien prêt à fournir.

Certains architectes (j'en connais au moins un personnellement) disent que la ville de Royan est une ville d'architecte et qu'elle ne peut être « lue » que par un architecte. C'est peut être vrai, mais voilà bien une ville que je trouve laide…

Finalement je me demande si dans le même ordre d'idée, « La vie mode d'emploi » n'est pas un livre de prof de Français, uniquement lisible par des prof de Français… A moins que nous ne soyons là dans une expression de l'art conceptuel en littérature ; art conceptuel qui ne me touche généralement pas.

Désolé de ne pas participer concert de louanges... Pas pu finir !

Livre monde
Livre tiroirs
Livre miroirs
Livre chapeaux
Livre rigolo
Livre énigmes
Livre paradigme
Livre histoires
Livre encensoirs
Livre rêveur
Livre pleureur
Livre mystique
Livre fantastique
Livre catalogues
Livre épilogues
Livre matriochkas
Livre falbalas
Livre canne
Livre arcane
Livre équations
Livre évasions
Livre tendresse
Livre hardiesse
Livre inventaires
Livre univers

Avec ce livre, on étudie dans le détail tout une foule de personnages qui habitent le même immeuble. C'est un travail délicat, précis, rempli de petites histoires, de petites nouvelles, décrivant des vies, tristes, jolies, mélancoliques souvent.

A certains passages, on croirait flancher de tristesse et à d'autres on rit beaucoup ou l'on ressent de la légèreté. le personnage de Marguerite, la miniaturiste, m'a semblé très emblématique du travail d'écriture de l'auteur.

Au coeur du roman, Bartlebooth part aux quatre coins du monde, pour peindre vingt marines, afin de pouvoir créer vingt puzzles.
Autour de lui, des tas de personnages issus de milieux différents, vivant dans des endroits grands ou petits. Les petits métiers sont célébrés, et on sent que toute cette ambiance est très parisienne. Toute la société est représentée, dans toutes ses couleurs et elle nous montre très souvent le spectacle de bien des désillusions ou des solitudes.

Un livre plein de poésie et de charme, à lire, et surtout aussi, à relire au fil du temps, pour redécouvrir les passages mal lus.

J'adore faire des puzzles, alors autant vous dire que le projet fou de Bartlebooth ne pouvait que me captiver: Aussi riche que dénué d'intérêt pour l'argent et le commerce des hommes, ce dernier décide de consacrer les années 1925 /1935 à apprendre l'aquarelle, les vingt suivantes à peindre cinq cent ports aux quatre coins du monde et là les faire monter en puzzles, puis les vingt suivantes à réaliser ces puzzles à raison d'un par quinzaine, les aquarelles composant ces derniers étant destinées à être recomposées, puis effacées. Quelle incroyable manière de tracer son chemin dans le monde!

J'ai copieusement triché en attaquant mon billet par ce seul morceau de puzzle-là, car La vie mode d'emploi, ce n'est pas que cette histoire, loin de là! C'est un puzzle gargantuesque, un pan-roman, un tauto-livre, une expérience entomologiste urbaine et moderne, un omni-regard qui vient scruter chaque recoin d'un immeuble parisien dans tous ses détails, tous ces habitants, toutes ses dimensions y compris temporelles en remontant l'histoire de ces derniers, étudiés dans leurs moindres détails et en particulier leurs objets.
Les choses...Ces dernières, à force de listes, de minutieuses descriptions cliniques, en viennent à devenir des personnages à part entière du livre, animées de vie ou abandonnées à leur inutilité éternelle, et finissent par colorer cet objet littéraire indéfinissable d'une mélancolie douce et d'une nostalgie poussiéreuse qui donnent l'impression de traverser le 20ème siècle.
Il faut accepter de jouer le jeu pour aimer ce roman. Pour ma part, j'ai adoré.

Ouf ! Après des années de dur labeur, me voilà enfin parvenue à l'épilogue de cette Vie, mode d'emploi. Rassurez-vous, je ne lisais pas que ce roman (?), je l'ai siroté, à petites doses. Il me serait vite devenu écoeurant, à doses plus importantes !
Bref, un livre qui ne ressemble à rien que j'aie pu lire avant (et probablement que je lirai ensuite).
La figue et le raisin se disputent le nombre d'étoiles : il n'y a pas de trame en tant que telle, où est l'intrigue ? Je ne fais que bailler ! Ce foisonnement d'explications, de descriptions totalement inintéressantes sur des objets, des événements qui le sont tout autant ... affirme la première. Oui, mais l'idée est grandiose, purement géniale, toute la société française sur des dizaines d'années y est décrite sans en avoir l'air, ces dizaines de micro-récits dans le récit, ces mélanges de réalité/fiction qui font tourner la tête aux lecteurs que nous sommes, cette érudition lexicale, ce sens de la description minutieuse, c'est extraordinaire ! rétorque la seconde.
En résumé, moi, je prendrai bien un lychee en dessert.
La fan de la langue française tire son chapeau, la fan de lecture prendra des gants pour avouer qu'elle en avait plein les bottes de cette lecture interminable ... Mais peut-être retournera-t-elle sa veste en découvrant d'autres critiques ...

Dément ! Ce livre est dément à tous points de vue : idée de départ, contraintes imposées, épaisseur du livre, style, foisonnement, personnages... Tout a des proportions totalement incroyables, même pour un roman de plus de 600 pages !
Il ne s'agit pas de l'histoire de gens, mais de choses. Quoique... Impossible à résumer, ce livre est en fait une prouesse littéraire et d'érudition, un jeu entre auteur en lecteur, une extraordinaire mise en abyme.
L'histoire est celle d'un immeuble que l'on verrait en coupe, et à chaque chapitre on se balade dans une pièce d'un appartement ou des communs. On y raconte les objets, leur passé, ce qu'ils représentent, et/ou la vie de leurs propriétaires. En toile de fond, l'histoire de Bartlebooth, le faiseur de puzzles qui s'est imposé une contrainte folle dans sa vie, réaliser 500 aquarelles, en faire des puzzles, les reconstituer puis les détruire... Allégorie de la contrainte de l'écrivain, mise en abyme, tableau dans le tableau... Car en lisant ce livre incroyable, on a l'impression, comme au début du livre, de regarder un tableau, dans lequel est peint ce tableau, dans lequel on voit ce tableau, etc, à l'infini...
Emboîtements, liens et clins d'oeil, tout ceci fait de cette oeuvre magistrale un objet littéraire fascinant, que l'on referme à regret et que l'on sent encore fourmiller sous ses doigts, comme si mille détails essayaient encore de s'en échapper...

Casse-tête de Perec, la Vie mode d'emploi s'articule autour de puzzle en bois mais il ne s'agit pas de n'importe quel puzzle puisque son fabricant est Gaspard Winckler et qu'il s'amuse à tromper Bartlebooth, le faiseur de puzzle avec diverses astuces, des pièges, des trompe-l'oeil. Les puzzles représentant les aquarelles de Bartlebooth, la peinture tient une place importante dans le roman d'autant plus que les descriptions construisent le roman avec une attention quasi maniaque portée aux objets, à la Balzac, surtout dans la boutique de l'antiquaire, où tout est disposé de manière méthodique. Cependant on se demande si la boutique n'est pas plutôt une brocante voire un fouille-tout et les éléments semblent jetés pêle-mêle et pourtant, on s'y retrouve dans ce bric-à-brac. Les détails ne sont pas toujours anodins, les objets ont une valeur particulière, comme la boule de neige de Citizen Kane, et lorsqu'on l'associe au nom «  Rosebud », rien ne fait sens jusqu'à ce que tout prenne sens. Ainsi l'assemblage composite du roman tient non pas de l'ordre alphabétique, ni de l'ordre chronologique ( comme dans les annexes, voir l'index du roman) mais par des associations d'idées (in)sensées, sentimentales, absurdes, suscitant une certaine émotion chez le lecteur, un sourire, un rire, une larme, créant un certain esprit, bon enfant, comme dans le film le Fabuleux destin d'Amélie Poulain où l'intervention d'une personne bouleverse la vie de tant d'autres, et je pense notamment à cette scène où Amélie retourne à son propriétaire sa boite de souvenirs d'enfance et nous assistons, ainsi, dans la Vie mode d'emploi, à des histoires d'héritages, des tragédies familiales. Les mots chez Perec peuvent être fléchés, nous montrer la direction à suivre mais si l'on se trompe sur un mot, on se retrouve bloqué, tout comme le faiseur de puzzle peut se retrouver avec une pièce à placer qui n'est pas la bonne parce que l'illusion mise en place par le faiseur de mots ou de puzzle sème consciencieusement le doute. En plus, Perec nous amuse avec ses jeux, ses casse-têtes, ses énigmes ( comme ses mini intrigues policières ou ses romans d'aventures captivants) tout en reprenant les codes du roman réaliste, du roman d'artiste, mais c'est avant tout, oui, un roman ludique, fort divertissant où pour une fois, je me suis permis de lire quelques phrases (quelques énumérations) en diagonale, moi qui, d'habitude, suis suffisamment maniaque pour lire dans leurs moindres détails les longues descriptions des auteurs à la française ( le pire ayant été les fastidieuses descriptions des blasons dans les romans médiévaux). Bizarrement, pour une fois, je me suis permis, comme Cinoc dans la Vie mode d'emploi, de tuer des mots, tout en agrémentant ma douce collection de mots morts.