La note bleue

Que pouvait-elle faire d'autre qu'écrire encore devant le désert noir de la vitre qui lui renvoyait chaque matin l'inévitable contour de son propre visage ?
Sa souveraineté est celle du langage. Elle s'est toujours un peu perdue dans les littératures comme cette mouche dans la cuisine oubliée par l'été.
Pourtant quelle bouche magicienne a arrondi pour la première fois ses lèvres autour du mot "amour" ?
Dans la lueur du matin qui endeuille, entourée d'habituelles rumeurs, dans la magie d'un mot elle devient éternelle et se laisse glisser dans les dédales des escaliers de gare où divaguent en silence de très anciens sourires.
Et puis tous ces mots qui affluent sans qu'elle s'y attende et qu'elle ne prononce pas, qui viennent se coincer dans la bouche comme les grains d'anis du pain béni se logeaient entre les dents. Ces mots inattendus et impérieux et qui lui donnent l'air absent, qu'elle trimballent avec elle, qui s'entrechoquent ou se rassemblent en fin de jour parfois, poursuivant leur alchimie secrète dans son rêve et dont elle fait au matin des phrases que personne probablement ne lira.