Né(e) à : Paris 9 ème , le 26/07/1935
Mort(e) à : Paris 14 ème , le 10/04/2006
Poète, traducteur et critique d'art, Claude Esteban est né à Paris le 26 juillet 1935. Son père est un Républicain espagnol réfugié en France. Élève chez les Jésuites, puis à l'École Normale Supérieure rue d'Ulm, il se consacre d'abord à l'étude du français et des langues anciennes avant de passer l'agrégation d'espagnol.
Claude Esteban commence a écrire dans les années 60. Il publie son premier livre (La Saison dévastée) en 1968 et sera l'auteur d'une quarantaine d'ouvrages au total : des recueils de poésie -- des proses et essais pour la plupart consacrés au langage, à la poésie ou à la peinture -- et de nombreuses traductions de poètes classiques ou contemporains de langue espagnole comme Jorge-Luis Borges, Francisco Quevedo, Jorge Guillen, Luis de Gongora, Federico Garcia Lorca, Octavio Paz, etc... Un recueil de textes brefs, Trajets d'une blessure, relate son expérience d'une lourde opération chirurgicale subie peu avant son décès, survenu le 10 avril 2006, à l'âge de 70 ans. Le dernier livre publié de son vivant, Le Jour à peine écrit, 1967-1992 (2006), est une sorte d'anthologie raisonnée cherchant à rendre compte de sa trajectoire d'écriture poétique à travers quatre de ses livres majeurs écrits entre 1967 et 1992. Les éditions Gallimard ont publié à titre posthume en 2007 son dernier manuscrit, achevé juste avant sa mort, intitulé La Mort à distance.
Parallèlement à cette oeuvre personnelle, Claude Esteban a enseigné au département de littérature espagnole de la Sorbonne et effectué un remarquable travail d'édition de poésie, dirigeant notamment de 1974 à 1981 la belle revue Argile des éditions Maeght et, de 1984 à 1993, la collection Poésie des éditions Flammarion. Il a également présidé la Maison des Écrivains de 1998 à 2004.
« […] « La poésie est parole dans le temps », Machado (1875-1939) n'a pas cessé de l'affirmer. Encore fallait-il que le temps ne se résumât pas à la pression immobile du passé sur la circonstance, ni la parole au simple ressassement de l'irrémédiable. Certes Machado […] a éprouvé une manière d'attirance étrange devant la négativité et la noirceur du destin de l'Espagne. Il ne s'y est point abandonné. Ou plutôt, avec une véhémence souvent proche du désespoir, une tendresse mêlée de répulsion et de haine, il a tenté, longuement, d'en sonder les abîmes. […] La poésie - Machado, seul de sa génération, s'en persuade - n'a plus pour tâche de répertorier pieusement les ruines ; elle se doit d'inventer le futur, cette dimension héroïque de la durée que les Espagnols ont désappris dans leur coeur, dans leur chair, dans leur langue depuis les siècles révolus de la Reconquête. […] […] Nostalgique de l'Inaltérable, à la poursuite du mouvant… Par son inachèvement même, dans son échec à s'identifier à l'Autre, la poésie d'Antonio Machado atteste, et plus fortement que certaines oeuvres mieux accomplies, la permanence et la précarité d'un chemin. Hantée par le néant, elle se refuse au constat de l'accord impossible. Prisonnière du doute et de la dispersion, elle prononce les mots d'une reconnaissance. Elle déclare la tâche indéfinie de l'homme, la même soif à partager. » (Claude Esteban.) « […] “À combien estimez-vous ce que vous offrez en échange de notre sympathie et de nos éloges ? » Je répondrai brièvement. En valeur absolue, mon oeuvre doit en avoir bien peu, en admettant qu'elle en ait ; mais je crois - et c'est en cela que consiste sa valeur relative - avoir contribué avec elle, et en même temps que d'autres poètes de ma génération, à l'émondage de branches superflues dans l'arbre de la lyrique espagnole, et avoir travaillé avec un amour sincère pour de futurs et plus robustes printemps. » (Antonio Machado, Pour « Pages choisies », Baeza, 20 avril 1917.) « Mystérieux, silencieux, sans cesse il allait et venait. Son regard était si profond qu'on le pouvait à peine voir. Quand il parlait, il avait un accent timide et hautain. Et l'on voyait presque toujours brûler le feu de ses pensées. Il était lumineux, profond, car il était de bonne foi. Il aurait pu être berger de mille lions et d'agneaux à la fois. Il eût gouverné les tempêtes ou porté un rayon de miel. Il chantait en des vers profonds, dont il possédait le secret, les merveilles de la vie ou de l'amour ou du plaisir. Monté sur un Pégase étrange il partit un jour en quête d'impossible. Je prie mes dieux pour Antonio, qu'ils le gardent toujours. Amen. » (Rubén Darío, Oraison pour Antonio Machado) 0:00 - Titre 0:06 - Solitudes, VI 3:52 - du chemin, XXII 4:38 - Chanson, XLI 5:39 - Humour, fantaisies, notes, LIX 7:06 - Galeries, LXXVIII 7:54 - Varia, XCV, Couplets mondains 9:38 - Champs de Castille, CXXXVI, Proverbes et chansons, XXIX 10:14 - Champs de Castille, idem, XLIII 10:29 - Prologues. Art poétique. Pour « Champs de Castille » 12:17 - Générique Contenu suggéré : Nicolas Gomez Davila : https://youtu.be/a¤££¤97Maarten Schellekens64¤££¤ Alejandra Pizarnik : https://youtu.be/Ykb0a1yV_-8 Horacio Quiroga : https://youtu.be/s__rzxA5SPo Julio Ramón Ribeyro : https://youtu.be/P3jpWcuJnlE Antonio Ramos Rosa : https://youtu.be/iM8Op_jfEkI Cecilia Meireles : https://youtu.be/a5ksKGgHJXQ Baldomero Fernandez Moreno : https://youtu.be/kq6UlpNtLjQ Pablo Neruda : https://youtu.be/gRbnWKjTEGA Juan Carlos Onetti : https://youtu.be/ICAIr620NRE INTRODUCTION À LA POÉSIE : https://www.youtube.com/playlist?list=PLQQhGn9_3w8rtiqkMjM0D1L-33¤££¤91Julio Ramón Ribeyro94¤££¤ AUTEURS DU MONDE (K-O) : https://www.youtube.com/playlist?list=PLQQhGn9_3w8rlQry823Dg4KwOTjaFeZ3e LA TERRE-VEINE : https://youtu.be/2¤££¤102
un peu de vent
et qu’il nous emporte comme ces pollens
que les arbres perdent
que nos âmes
se dispersent dans l’espace
et qu’un jour quelqu’un sache
que nous avons vécu
en respirant une fleur quelconque.
j’ai devant moi l’espace immense
je vois que tout est neuf je recommence
à mettre un signe sur chaque chose comme autrefois
je trébuchais contre un caillou je m’émerveille
qu’il soit si dur et si durable dans le temps
je ne crains plus la violence du vent
je ne crains plus qu’une fleur se fane
ai-je douté du monde ai-je pleuré
je ne reconnais plus les blessures anciennes
ni la douleur présente à chaque pas
je suis debout les astres m’accompagnent
une chenille est là qui me guide sur le chemin
je sens déjà l’odeur des roses sur mes mains
encore du petit matin
quand tout commence, donnez-moi, je vous prie,
ce mouvement léger des branches,
un souffle, rien de plus,
et que je sois comme quelqu'un
qui se réveille dans le monde et qui ne sait
ni ce qui vient ni ce qui va
mourir, donnez-moi
juste un peu de ciel, ou ce caillou.
Je t'aime depuis toujours. Je t'emprisonne dans une image. Je te rends aux chemins, toi qui mourais sur chaque fleur. Délaisse nos saisons. Altère le savoir des signes. L'air est sublime. Le ciel monte. Nous marcherons comme si dieu dormait.
On serait
loin, on oublierait, comme les choses
sont faciles
quand on a tout perdu, quand
on croit que tout s'est perdu et que
le désespoir
travaille seul, puisqu'il est pur,
on serait loin, on
marcherait et ce serait
un horizon peut-être, où se recueillir.
Conjoncture du corps et du jardin & Sept jours d'hier, V. Rien ou l'espace | pp. 167 & 318
Dans le jardin, j'ai ramassé un caillou.
J'ai tant cherché .
Un caillou gris, pareil aux autres.
Que la nuit vienne maintenant ,
je ne crains plus.
J'ai le talisman qui me sauve .
Je suis le maître des chemins,
le prince des métamorphoses.
d'une goutte de rosée
Saisissez-la quand elle tremble
encore sur un pétale
Et que le temps s'immobilise et que l'infime
vous accorde l'infini
(" La mort à distance")
et quelque chose a changé, c'est peut-être
la couleur d'une écorce ou
le chant quelque part
d'un oiseau, ne cherchez pas, laissez
en vous que la nuit s'accumule et qu'il y ait
tout cet espace sur la page
et qu'il reste, qui sait, juste
un mot.
(extrait de " III. Morceaux de ciel, presque rien " - p. 130).
.
encore du petit matin
quand tout commence, donnez-moi, je vous prie,
ce mouvement léger des branches,
un souffle, rien de plus,
et que je sois comme quelqu’un
qui se réveille dans le monde et qui ne sait
ni ce qui vient ni ce qui va
mourir, donnez-moi
juste un peu de ciel, ou ce caillou.
d'une goutte de rosée
saisissez-la quand elle tremble
encore sur un pétale
et que le temps s'immobilise et que l'infime
vous accorde l'infini.
Qui ne servent plus, je vous
les donne, ils pourraient
grandir chez les autres, être légers,
soyeux, pleins de soleil,
moi, je les mets dans une boîte
grise sous la terre
et je les vois pourrir, prenez-les moi,
faites qu'ils vivent,
qu'ils deviennent des enfants qui jouent.
L'écume des jours (de Cécile )
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