L'Évangile selon Yong Sheng

En vérité, il n’avait pas compris le sens exact d’« intervention chirurgicale ». Il croyait que c’était une sorte de tour de passe-passe médical, plus ou moins apparenté au miracle, qui ramènerait à sa place la couille cachée dans le ventre de son garçon.

Il avait fini par se faire aux insultes de la foule qui l'entourait. Ceux qui montaient à la tribune comme ceux qui criaient des slogans, assis sur leurs tabourets, n'avaient jamais un regard pour lui, comme s'il eût été transparent. Seuls ceux qui se déplaçaient pour le gifler ou lui donner un coup de pied lui accordaient un regard méprisant, pour lui signifier qu'il était moins que rien, à peine un être vivant, qu'il convenait de maltraiter.

C’était le ruban de satin rouge que la famille Yong espérait depuis huit ans, car, selon la coutume, à Putian, on accrochait un ruban rouge à un arbre de sa maison, pour annoncer au monde que l’épouse était enceinte.

"Dites-moi demande le charpentier Yong à l'aveugle, vous connaissez le nom de cet arbre? Il détruit tout ce qui poussait autour de lui".
L'arbuste qui avait maintenant deux ans, était déjà haut d'un mètre. La vieille s'accroupit devant lui, le caresse du bout des doigts, puis en arracha un morceau avec ses dents. La pulpe était fraîche, tendre avec une bonne odeur fleurie.
"C'est un aguilaire, dit elle avec assurance un arbre aromatique .N'en parlez jamais à personne, il pourrait faire des envieux. ......

Ce dieu étrange, que vénéraient les Occidentaux, leur inspira une certaine terreur, et le chiffre des croyants diminua considérablement. Ils furent de moins en moins nombreux à assister aux assemblées dominicales, et ceux qui y participaient le faisaient en toute discrétion.

Mary disait que les pantoufles de Cendrillon scintillaient comme des diamants, mais étaient aussi cassantes que le cristal, aussi fragiles que le paradis, et il craignit que l’homme ne se mît en colère et brisât d’un coup l’univers cristallin de son éden.

Bien sûr, le garçon ignorait ce qu’était une chapelle. Même les adultes chinois convertis depuis de longues années avaient du mal à distinguer le protestantisme du catholicisme, et aucun n’eût pu imaginer pourquoi, à l’intérieur d’un temple baptiste, se dissimulait une chapelle catholique. Des dizaines d’années plus tard, un ami de Yong Sheng lui rapporta des États-Unis un petit livre, que l’épouse du pasteur Gu avait écrit en 1928, Mon école primaire de Hanjiang, dans lequel elle mentionnait cette pièce secrète, à l’usage exclusif de sa fille, qui s’était convertie au christianisme.

Le pasteur Yong, qui avait perdu son salaire, n'avait pas imaginé qu'un homme aussi ancré dans la réalité que lui (c'est à dire un homme ordinaire, sans histoires entièrement dévoué à son travail) pût un jour avoir rendez-vous avec l'histoire.
L'histoire, c'était pour lui le contraire de la réalité. Elle était si pleine de dramaturgie qu'elle ressemblait plutôt à une fiction. Un pasteur de campagne qui n' avait jamais eu le désir de jouer un rôle de premier plan, ou même de jouer un rôle tout court, allait finalement entrer dans l'histoire locale, entraîné par ceux qui avaient besoin de l'histoire pour exister.

Le bœufs ! Ces êtres doux et pitoyables, qui acceptaient sans brocher leur condition misérable, au sein de cet enfer humain. Ils entaient un Example, et semblaient avoir été créés pour montrer aux hommes à quel point il était possible d'endurer les souffrances les plus inimaginables. Et ce. jusqu'à la fin de leur pénible existence. un fin pour chacun différente, mais toujours aussi triste,

La plaque de ciment de dix kilos y exerçait une pression telle que l’acier pénétrait profondément dans sa chair. La large tuméfaction qui s’était formée autour ne cessait de gonfler. Ses vertèbres cervicales semblaient sur le point de se briser.(…)
Il songea que les concepteurs de la plaque de ciment étaient d’une intelligence redoutable. Il avait vraiment été inspirés. Avec leurs inventions, il avait écrit, au vingtième siècle, un nouveau chapitre des lois de la gravité, plus le fil de fer sur lequel reposait le poids de la plaque était fin, plus la gravité en démultipliait la pesanteur.
Il leva la tête, et, à travers la sueur épaisse qui brouillait et ses yeux, il aperçut devant lui le visage de Mao, comme une apparition confuse, entourée d’un halo trouble. C’était un portrait du président que ses accusateurs avaient installé devant lui, pour la réunion de critique .
» Président Mao, je suis vraiment incurable. Mon infection idéologique est trop grave. Vous me donnez l’occasion d’être critiqué par les masses, mais, alors que je suis à genoux devant vous, mon cerveau malade se préoccupe encore des notions physique que j’ai étudié à la faculté de théologie, et la seule chose à laquelle je suis capable de penser, c’est la loi de la gravité découverte par un occidentale. Grâce à votre Révolution culturelle, j’espère pouvoir enfin rompre a jamais rien qui m’attache encore à la pensée des impérialiste. »