Le Loup dans la bergerie

Sa robe marron et vert la serrait de très près et avait à l’évidence précédemment fait une carrière de peau à saucisse.

La couleur de ses cheveux faisait penser aux neiges du Kilimandjaro. Ses yeux étaient grands et bleus, sans le moindre nuage.

Entre-temps un soudain vent du nord était venu balayer tous les nuages de pluie. Un froid délicat avait investi la ville, comme si l’hiver avait dressé sa première table de l’année avec de la porcelaine neuve. Une mince pellicule de glace recouvrait les flaques d’eau, et lorsque l’on inspirait profondément par le nez, on ne sentait plus l’odeur des dernières fleurs en décomposition de l’automne. Tout ce qu’on percevait, c’était une senteur rude et froide, quelque chose où se mêlaient la fumée des cheminées, les gaz d’échappement et les vieux journaux mouillés. C’était la senteur de l’hiver.

L’argent se multiplie comme les lapins, mais s’il disparaît tout à coup, alors sonne l’heure de la mort, l’heure du meurtre. »

Un vieil amour refleurit aisément, surtout quand on se sent bafoué.

Un meurtre n’est jamais une affaire privée…»

je m’affaissai le long du mur à la manière d’une allumette dont le soufre est mouillé et qu’on frotte sans arriver à l’allumer.

Le temps t’a pris dans sa bouche, t’a mâchouillé et t’a recraché. »

Ils n’avaient plus ri autant depuis les premiers films muets

j’entendis une voix derrière moi. Elle sonnait comme le murmure d’un ruisseau sur des pierres polies