Le Loup dans la bergerie

Son jean bleu venait d’être lavé et était raide. Il ressemblait à une édition de poche de James Dean.

les morts me dépriment toujours, comme lorsqu’on ouvre une boîte d’allumettes et qu’on constate qu’elle est vide.

Vous comprenez : je ne peux pas ressentir la moindre compassion pour mon père. Quand vous lisez l’annonce de la mort de gens qui vous sont totalement étrangers, ça ne vous rend pas triste non plus, n’est-ce pas ? »

ne pas pouvoir laisser un enfant grandir dans un foyer où le stupre est à l’honneur, où filles publiques et infidélité sont le pain quotidien.

Les hommes sont tous les mêmes. Vous invitez une fille à dîner, à boire un pot, et à contempler le panorama chez vous. Et il n’y a qu’une chose qui vous intéresse. La bonne vieille chose.
— Mais je…

On n’ôtera pas l’idée de l’arbre de Noël de la tête d’un enfant qui a aperçu les cadeaux.

Son cigare pointait comme un canon de DCA dans le coin de sa bouche.

Une nuit avec elle serait comme s’empiffrer de meringues : c’est délicieux sur le moment, mais, bon sang, quel écœurement le lendemain !

noire comme la poix.

La lampe au-dessus de sa machine projetait un fort cône de lumière vive sur ses cheveux, presque comme un petit soleil.