La tristesse des anges

Et alors se produit la chose suivante :
Jens rit.
Soit, il ne le fait ni bien fort ni bien longtemps, mais il rit d'un rire qui n'a rien de forcé, même s'il est un peu rouillé faute d'entraînement, du reste les brebis s'arrêtent sur-le-champ de ruminer, et bientôt cinq d'entre elles écartent leurs pattes arrière pour uriner. Les deux hommes les regardent et les imitent. Il y a une différence à satisfaire ce genre de besoin naturel à l'intérieur plutôt qu'à demi-courbé par un temps infect et de s'uriner dessus, tremblant de froid, ce froid qui a vite fait de s'immiscer par les moindres ouvertures. Deux hommes l'un à côté de l'autre et occupés à uriner ressentent parfois une certaine connivence, l'espace d'un instant, ils connaissent une forme de communion, exprimant ainsi certaines choses qu'ils n'auraient jamais prononcées à haute voix.

Un homme se doit de lutter, même quand toutes les issues se ferment devant lui, c’est cela, être un homme.

Maintenant, il ferait bon dormir jusqu'à ce que les rêves deviennent un ciel calme où quelques plumes d'ange virevoltent doucement, où il n'y a rien que la félicité de celui qui vit dans l'ignorance de soi.

Gisli ne sort jamais sans avoir au moins un ouvrage sur lui afin de se préserver des désagréments du monde.

L'homme doit toujours souffler longuement sur les braises afin que le feu ne meurt pas. Quel que soit le nom qu'on lui donne: amour, idéal, il n'y a que l'étincelle du désir qui s'éveille d'elle-même , l'air est son combustible...

Celui qui meurt ne revient pas, nous l'avons perdu, aucune puissance dans l'univers n'est capable de nous rapporter la chaleur d'une existence engloutie, le son d'une voix, le mouvement d'une main, la douceur d'un humour. Tous ces détails qui constituent la vie et qui lui donnent sa valeur sont disparus pour l'éternité, ils sont engloutis, mais ils laissent dans le cœur comme une plaie ouverte que le temps change peu à peu en une cicatrice boursouflée. Toutefois, celui qui meurt ne nous quitte jamais tout à fait, c'est le paradoxe qui nous console autant qu'il nous torture, celui qui meurt est à la fois proche et distant.

... heureux d'entendre ce pardon, ce mot si fort et si essentiel qu'on pourrait avec sa matière construire une multitude de maisons et de ponts si grands qu'ils relieraient les continents et supporteraient les pires tempêtes.

L'homme meurt si on le prive de pain, mais il dépérit et se fane en l'absence de rêves. L'essentiel est rarement bien complexe, et pourtant il nous faut mourir pour parvenir à une aussi simple conclusion.

Les mots écrits peuvent avoir plus de profondeur que ceux qui sont dits, comme si le papier libérait des mondes inconnus, prisonniers d’un enchantement. Le papier est leur terre fertile.

Les étoiles comme la lune disparaissent et bientôt la clarté, l’eau bleutée du ciel, vient tout inonder, cette délicieuse lumière qui nous aide à nous orienter à travers le monde. Pourtant, elle ne porte pas si loin, cette clarté, elle part de la surface de la terre et n’éclaire que quelques dizaines de kilomètres dans l’air où les ténèbres de l’univers prennent ensuite le relais. Sans doute en va-t-il de même pour la vie, ce lac bleuté à l’arrière duquel l’océan de la mort nous attend.